a medio terminar porque nunca sabré si empezó o terminó

las antiguas arcas vienen al encuentro,
detrás de las medias lunas sobre nuestros cuerpos;
revueltos, regresados a otra vida de luz eterna,
pero no de luz agradable, de luz molesta, que no deja dormir.
espero, sentado, frotando los barnizados bancos,
la gente pasa, negros lentes de plásticos sobre sus pupilas,
el caminar entororpecido de horas sin el manjar del sueño,
el paladar seco y los ojos humedecidos de lluvia inesperada.
la importancia de la muerte es confusa, es torpe en nosotros,
viene y vascila,va borracha esa mujer a quien llaman muerte
y anda descalza con los pies rotos de tanto caminar,
los hombres en nuestra autoreferencialidad no entendemos a la muerte
somos incapaces de ver el mundo fuera de nosotros,
tiempo y espera son nuestros días,
tiempo de aire y espera de tierra
servirme una y otra vez de los festines de la vida
para terminar ahogado en los llantos de quienes me aman
esperar en estos valles, haciendo, deshaciendo o no haciendo
aprender a no aprender,
las manos se van poniendo frágiles con el tiempo
mientras el niño se hace fuerte el adulto se vuelve débil
y todo va cambiando,todo se hace humo de angustia,
ya no hay muchas ganas de escribir, más bien es cotidiano,
ni los recuerdos de un sueño pueden alimentar los espacios perdidos
de que me servirá recordar si a donde voy no vivo de recuerdos?
el sueño profundo, filoso,entra por una infima parte de los seres vivos,
se marcha por el mismolugar,
después se torna muerte y tortura para quienes lo presencian,
se irán las alegrias,el cuerpo se hará gusano o polvo, o corvo
en la carne ensangrentada,
que perdurará de ti? tu nombre escrito en un papel
o en un millón de papeles
te iras no se bien a donde,
pero te estás yendo,
llevas tus maletas cada día,
y te vas, te vas poniendo arrugado,
te vas escondiendo cada vez más en tu conchita
te vas enrroscando en lo que has tenido
quieres dejar algo para cuando te vallas
porque has construido un palacio con tu nombre
podrán decir que tu palacio es pequeño,
eso diran los ciegos de esfuerzo, y los que por facilidad
han tenido una enorme piedra tallada,
pues cualquier palacio ante los ojos del amigo
es infinitamente carente de final
el techo se cae a pedazos para algunos
el suelo de tierra es una canción de cuna
aunque los campos verdes de enormes cordilleras guían a otros,
el amor muchos lo encuentran,
yo, idiotamente, escribo
veo la lámpara de lava de color desierto,
no hay nada mas aparte del frio en los piés.
el canto de un te tué recoje las lágrimas en su batidora,
nos hace un queque de remolinos brillantes y tristezas danzantes
que hacemos sentados si de pronto caminamos para sentarnos?
todos en su cautela y delicadeza procuran no quebrar al otro
no hacerlo trizas y que caiga al suelo para volverse polvo,
el sol brilla, ilumina el retrovisor de los autos,
sin mirarnos nos hace creer que nos mira

el misterio es no saber si hay algo más
pero vienen al encuentro para nuestro fin
y con nuestras flores alumbramos la fragancia del camino,
del descanzo, después de un atropello cotidiano
graduado de este hospital de

cemento

Que bonita sería la muerte
si fueras tú quien regara las plantas secas de la tumba.
Que bonita sería la muerte
si fueras tú quien sembrara la madera del sarcofago,
si fueras tú el metal que penetra la tierra:
la pala que le cierra los párpados a todos
para teclear una lágrima
en las delgadas alas de cada rostro.
si fueras tú las manos que asfixian el último respiro,
que bonita, que bonita sería la muerte si fueras tú ella.
Si te vistieras de carne podrida y de larvas biscozas
y si escondieras esos ojitos brillocitos
y te sacaras la piel en la oscuridad
y te quedaras callada para hacerme compañía
con la soledad de las flores secas,
que bonita sería la muerte, que bonita la eternidad
si la muerte fueran tumbas regadas
por estatuas blancas que derramabn su agua
por bocas como las tuyas.

Y aún así ese miedo en cada espejo
cuando entras a un supermercado
a enfermarte con un poco de humanidad
cuando el superheroe del comic de pronto eres tú
y el margen que separa
no es más que el pestañeo de un momento a otro,
¿la niñez se marchó
o fue sólo un recuerdo;
un invento?
la idea de respirar el aire
nos hace peces en los cielos
y ballenas en la tierra,
gotas en el fuego y llamas en el agua
mejor sonrisas en la ceniza de la brisa,
si después de todo las penas de los muertos
regresan en las sonrisas de los niños.

celular

celular de plástico, ablución intolerante a la carne
con escalones de casa, con madera entre las cejas,
celular de plástico, de no piel ni sistemas internos,
celular la conexión entre los juguetes y los dedos,
celular pegajoso de células amantes, celular mundo,
de choques eléctricamente electrónicos al tacto
entre la vista con la vista por la vista y para la vista,
a la vista y desnuda, única, seria y sensible
que se recoge como un caracol a la presencia de peligro
se camina adentro de los rieles
celular de números y jugadas protestantes como religión
de cometa, de estrella en los cielos, de piel deshollejada,
estrellas disparadas desde las pistolas hechizadas de las esquinas
hasta los testículos de Dios,
hasta la voz olvidada del llanto entre los celos del hombre,
la sangre seca, la sangre oxidada, la sangre sobre las luces
sangre y más sangre que circula por las venas, sangre oscura
oscurecida por el cuerpo de los mamíferos
las junglas de la interioridad del cuerpo, se vienen las hordas,
se callan las estrellas por un momento al oír el canto de la lluvia
sobre el techo de nuestras agrietadas casas,
se marchan los vendedores algodón, se esconden los perros vagos,
se encubren los desposeídos de hogares, se acuestan los niños a ver
los programas de la televisión abierta, la mujer solitaria toma su teléfono,
y se toman la cabeza, y la pierden por un momento
hasta que algún murmullo de los techos
de evidencia de un cascarón quebrado
y la abstinencia del calor entre los dedos unidos; manos celulares,
manos en contacto con los agujeros oscuros
le declare a los tambores la paz de los polos apuestos.

Hay un día en al colafría sin llamas.

La llama del amor entre las selvas de mi palma
Como si el sol entero se asomara entre los ojos,
Y como si un horno de barro ardiera hasta secar el alma
Renovando la foresta a un campo oscuro donde nada puede existir,
no me ha devuelto las cenizas que las ascuas te inventaron
las tontas llamas, portadoras de fogosas navajas entre sus manos
de una virgen traición que se esfuma con los botes del viento:
una hoja que se exhibe a la ventana renueva el secreto de tu llama
así también las flores plásticas engañan los deseos de la naturaleza
los deseos celestiales que poco importan
tan celeste que las lagartijas de una pasión anaranjada devoran
un adicto al fútbol sin su hinchada,
Hay una colafría vacía sobre la mesa del día
Y las estruendos de mi atuendo se hacen cuervo sobre los árboles
Su crustácea figura me recuerda la lujuria por las noches
Y al verla no se puede negar el hecho de los huesos
El difícil hecho de vivir con algo que no se deja ver
Y los huesos nos hacen lesos de su existencia
que solo el dolor nos trae de vuelta
No se puede negar lo que los ojos nos dicen.
Hay una colafría sobre el árbol caído
Hay asombro de los rostros de los hombros que se rompen
Hay un día sobre la colafría que se enfría
El frasco de la colafría sin pedagogía cada día se aprieta más

Hoy se fue Mr. Jackson de la mano con un desconocido

Hoy se fue Mr. Jackson de la mano con un desconocido
Hoy murió Michael Jackson y yo no lo sabía
el de las calcetas de leche,
el mismo que volaba con Peter hasta neverland.
Hoy se marchó mi infancia al ritmo de Billie Jean
pero en un mundo donde el jardín no es de oro
brilla una canasta de panfletos inocentemente
pervertidos, dicen, que murió Michael inmortal
De jueves a la tumba del pasado
dicen que cayó a un pozo de lápices y dibujos.
Hoy se degradó el cuerpo al maremoto del descuido
Hoy vinieron los cóndores a extirparle las mejillas
Hoy comienza la piedra a estucarse en llantos,
Pues sin llantos no hay piedras en los corazones
y sin sonrisas no hay dedos que incrusten la semilla
ni cazuelas sobre el mentón de la abuela que barré en silencio
en el gran patio de la calma

Hoy murió un hombre a la vuelta de la esquina
El de las calcetas leche con chocolate
El mismo que volaba con Moucho hasta los cartones,
El mismo que llenaba sus sueños con basura de otros,
El que masticaba panes añejos en las cunetas del destino
Que deshacía plátanos podridos en sus negras muelas,
Hoy murió y al cielo no le importa,
Porque este hombre y Mr. Jackson
De la mano van al basurero de la muerte
con una capa de moscas en sus espaldas
A recoger sus cuerpos descompuestos
Con las palas en el paladar
Con la insignia de la vida en sus camisas
Con el agua de la victoria escondida en sus cantimploras
De niños exploradores,
sin insignias los exploradores niños no ascienden,
la vida no es más que una insignia dentro de los ojos del tiempo.

Dentro de una flor.

surges de polen al camino de mañana.
al abrir las cortinas la luz de lejos ilumina
el amigo trás el bostezo abre las heridas de la agonía
los gatos se pasean por los tejados
rutinarios espejos siguen engañando a los cuerpos,
y yo esperando que las hojas se hagan polvo
a contemplar abatidos brazos sobre las veredas de la ciudad
cada envasade de botella vacía me recuerda la memoria del los muertos,
una memoria de gloriosas flores que se siguen pudriendo
que siguen siendo sangre de los dioses
semillas en lo profundo del magma gimotean por ser espiga
En la cocina erupcionan las aguas y se avergüenzan los vidrios
No hay sangre ni mentiras con el cielo partido en silencio.
la mente es un puente colgante que cruza el vacío de los días,
un caballo cojo abandonado en un campo de margaritas carnívoras.
No puede existir nada más después de lo anterior
se pudre poco a poco hasta besar los talones de la muerte
detrás de cada iris, detrás de todo ese mantel de carne
secándose como un pistilo en los pétalos de la memoria
Día tras día con la garganta llena de migas añejas
pensando en que sobrevivir una estrella de milesima esperanza
te hará volver a los pasos y las carcajadas de tus amigos,
pero cuando todos seamos tallados en piedras y bañados en pasto
las risas serán viento que murmulla en nuestros oídos
en un idioma más antiguo que el hombre y mucho más que la tierra.

razón

estalló el párpado del lapiz

mientras la lluvia se refugia en la ceniza

hace la cama donde dormirán las gotas

donde harán el amor para procrear al humo.

te ves parado del otro lado

del otro lado de la pelicula

toma dos

parado y quieto viendo la ceniza

la ceniza intima con la lluvia

nace el humo que reclama el cielo

el iris de mi seduce la ceniza de ti

el humo copula con el ojo y lo desvirgina

sangran el rio blanco de la vista

nace el dolor del placer de otros

aplauso de algún lugar

aparezco de vez en cuando, desaparezco en otras

las voz de la periodista es particularmente ordenada

que linda mañana para taparse los oídos

para romper las hojas solo para escuchar el sonido de su muerte

la piedra siempre está alli

la calle siempre está allí

sólo una parte, solo un instante

apareces, hombre de vientos

de colmenas oxidadas de vejez

vives sin saber que vives como

albañil de realidad entre ladrillos

tu espatula ha de ser más una mirada

nace el hombre esculpiendose a si mismo

se talla los brazos, se siembra las enfermedades

y en una ánimita de su cuerpo se rinde a llorar,

enciende velitas a su imagén

se pide consejos a si mismo

hasta que se desprende de si mismo

alguien rompe su cristal, y olvida.

Algún día lanzaré una piedra al cielo

que se burlará cuando baile sobre mi sepulcro

a mi funeral vendrán las moscas y las piedras a reirse

las flores harán su trabajo

los metales me darán la bienvenida

la madera será mi capullo

y la tierra será mi última metamorfosis

yo les daré la mano

luego hare como siempre

y olvidaré

Algún día lanzaré una piedra al cielo

y esta como un bebe reirá de mi.

Otoño de Fotos que miro, me Miran y me Miras

Para un Suspiro

El otoño clava su nombre en la ciudad
veo unas fotos de gente que no soy yo
y así como los veo, ellos me ven a mi.

Cada hoja que cae de la falda del cielo
es un poco de mi que cae al dominio del olvido.
Pero también es un poco de ti, un poco de tus manos
un poco de fantasía dispersa entre tu cintura.

El otoño trae consigo un abrazo de pájaros
me recuerda tocar a tu puerta de vez en cuando,
pasear entre las alamedas tan solo para pisar hojas de delirio
oir de lejos que alguien quiebra una lágrima de sueño.

El viento sopla tu nombre entre las desnudas ramas del tiempo,
los silencios parecen cerrar con scotch la boca de todos,
menos la mía, susurra despacio un secreto a los peces de tu rio
en un extraño delirio que desprende las dudas de lo imposible.

Veo las fotos de más personas, ellas también me ven a mi
y por un momento creo sentirme saciado de miradas vacías.

Me detengo, casí en poscisión fetal, huelo el aroma del agua,
aprieto los puños sobre los muslos; circulo en una melodia
me doy vuelta los ojos para verme los pensamientos
y solo veo la carne de venas de nervios de huesos de piel
de una fotografía que se incendia.

Veo al otoño saludar por la ventana en los autos que pasan
lo veo irse a través del castigo dado por las nubes al sol
y lo recuerdo en las gotas de lluvia que caen de tu cielo.

Al cerrar los ojos sólo una cosa es cierta,
el agua derramada por la musica de tu cántaro
se derrama por mi interior
como si tus hormigas mordisquearan
cada célula de mi carne y cada raiz de mis huesos.

feria sabado

Hace poco la fería de la fantasía

entre calles llenas de zanahorias y tomates sagrados,

que la gente no toca por temor a la sabiduría,

se esfumó para siempre for ever and ever hasta el otro sabado.

Y  quedan

 los repollos en deshuso: reales;podridos y olorosos.

 se pudren y llegan las famosísimas mosquitas

..........................................................quien en su gusto degustan cosas podridas

..........................................................hasta tienen el paladar fino por lo mismo

las mosquitas no comen nada que no esté podrido

hasta nos comen a nosotros, son carnívoras las mosquitas, éstas.

cuando se valla la feria sólo habrán moscas y barrenderos

perros carroñeros buscando algún pedazo arrollado de verduras

ahora seamos mas claros en lo que viene

las ferias tienen puestos de:

verduras, estas a su vez son acompañadas de la señora

quien con buena y penetrante voz grita: lo tengo jugosito lo tengo jugosito!

la noche amarga el sustituto de la profunda esencia mentira de los ciegos y

verdad de los oyentes del zapato en ciclo de la meramente irreal verdad.

que estas cosas que no me explico rehacen mi vida

rehacen el intento por la normalidad de una pisada

la banana esmera el fruto antes de la palabra

la ignorancia me parece un sabroso plato de girasoles

la índole de mi vida no tiene un menú que se apague

amigos tiendo a un vicio sin control más fuerte

que más doliente al latir soplar pronto ha desaparecer

planta tras planta y tierra tras tierra

palas de fierro y madera con vegetales podridos

ya vienen las mosquitas por mi cuerpo

vienen con sus dientes y sus trompas de succionarme

vienen las mosquitas,

ya vienen las mosquitas

esto está como para un tema chikiwuawui que suene en el Yingo

vienen pronto muy pronto, vienen las mosquitas a olernos a veces

se acercan, se esconden entre los hombre y suspiran.

se detienen en la comida que tocamos, nos siguen poco a poco.

banco de clase

***

El universo es infinito

el universo está en las noticas

las noticias están en la tele

la tele en el living

el living en la casa

la casa en la villa

la villa en la comuna

la comuna en la ciudad

la ciudad en la región

la región en el país

el país en el contiente

el continente en la tierra

la tierra en el sistema solar

el sistema solar en la Via Láctea

la Vía láctea en el universo

el universo en la tele

La tele en las noticias

las noticias son infinitas.

***

una figura de mansedumbre en la higiene del pupitre

cuando se gastan los codos en la madera del estudiante

la pomposa idea de una mezquina iglesia que no canta

me llena la cara de arrugas de velas derretidas

Y la mochila de lápices de cera en el sabor de la boca

acurruca ese recuerdo de paisajes estáticos de un sol amarillo

unas flores gigantes atrapadas en la blanca prisión del papel.

**

canta pequeña mujer de rabia enmascarada

que ni las estrellas te creerán pistilo de lluvia

por arrodillarte de noche en la gruta del camino

en un montón de escombros brazos pies y narices

no sé es cuando realmente se cree que se es

y si cantas con la boca abierta entrarán moscas

o saldrán moscas desde tu garganta hasta los cementerios.

***

Que me importa a mi

no te hagas la inocente

eres una constumbre de los árboles

por vestir de verde las calles,

eres una hoja en el suelo encubriendo

a las hormigas que roban las migas,

eres como el humo de las micros,

oscura y etérea como la felicidad.

***

me gusta tu cara linda

me gusta tu cara

lo linda no tanto

entones

me gusta tu cara, linda.

Qué tonto.

***

hay algo que amo de tí:

la primera célula de donde viniste.

***

Estos días me han encerrado en el piso de la pieza

han venido las huellas de un auto que jamás existió

pensé muchas veces en verme como un estúpido caminando

y más allá de los caminos sólo vislumbré la ceguera.

en angostas repisas se guardaban vasijas de plástico

mientras canciones se oían desde el interior de las habitaciones

me senté sobre unas viejas sillas a orillas de la ventana

sobre un vidrio gastado me alimenté de la ciudad

comprendí uno o más secretos de quienes caminan afuera

y más que eso me sorprendieron los hilos atados a sus cuerpos

entre una lluvia de hojas en la señal del otoño reflejo en el vidrio

Dos manos de espumosas nubes las empujaban hacia un vacío

¡cuán tristes eran aquellas imágenes! de esa tristeza que no se nombra

de vuelta a la repisa cada cántaro de plástico resplandeció de oscuridad

todas esas historias de hombres que perdieron su juventud

de mujeres que perdieron su belleza, de niños violados de sus cascarones

cuán torpe he sido que he marchado con la sonrisa en la boca

otros tan torpes danzan con lágrimas en sus pestañas

y estos días son tan estúpidos que no los justifico

la realidad está afuera con la gente, con los animales, las plantas

las construcciones, los autos, los almacenes, las veredas, las señaléticas,

si hubiese tenido un poco de valor para llenarme el pecho de ametralladoras

haber tan sólo cruzado el rosal de dudas que me acostó bajo mi cama

pero fueron tan estúpidas las pantuflas en un rincón

y fue tan divertido ese ladrillo sucio donde apoyé mi mano

que mis mejores momentos se iniciaron al florecer un pistilo de dolor en la sonrisa de alguien.

cuando ya mis manos no puedan tocarte

en ese punto donde la lluvia no nos una

y donde el sol por mucho que brille no caliente

en cada vereda limpia y llena de envoltorios vacíos

desolados en una vasta ciudad de piedra y carne.

Hay algo en el interior de todos

algo más frió que la carne seca

un espejo en los ojos que no miro

es estúpido salir un día sin saber

caminar de pronto y volverse adicto

albergarse entre los matorrales de gente

sólo para hurtar un suspiro que devuelva la garra chilensis

probablemente la vida se nos fue

y gastamos nuestros zapatos

y gastamos la tinta de nuestra pena

siguiéndole los pasos a la muy fresca.

Lo que le Susurró un Hilo a una Aguja Mientras la Atravesaba.

No tengo herramientas para conocer el futuro
no soy dueño de las cosas que veo
soy único desde la temporal circunstancia espacial
dentro de un agujero en la aguja de metal
miradas como de un hilo se pervierten ante la tele
atraviesan enormes espacios para lo más pequeño
no existe la perversión de los seres humanos
mi solución es un problema más
tengo un cariño por la gente que no demuestro
te extraño mi perdida mi espina seca
pequeños,se sientan a ver los comerciales
de niño los niños se involucran en la ficción de otro soñador
viven sueños de alguien que vivió sus sueños y está muerto:
una estatua vacía de quien la mayoría desconoce sus logros
por las noches baja el temor de que todo está hecho para el bien
y cuando los rayos del futuro vengan nos dirán lo brutales que fuimos.
viven, cumplen, hacen el bien el amor el mal y todos olvidan
hacen el amor sin amor y el mal sin mal, hacen el amor con mal
y el mal con amor y la belleza con fealdad y el fuego de sus
pasiones se congelan con el hielo de sus caricias
funden su amor con la longitud de sus lenguas
definen sus relaciones en la triestamentalidad del semáforo
por qué no podemos recordar el momento en que una hoja cae de su árbol?
Por qué al detenerse ve de pronto uno a toda la mar de gente y se sorprende?
Por qué cuando nos detenemos vemos algo de nosotros que no vemos?
se expanden el mundo las personas el conocimiento las tecnologías.
Se expande todo, todo para ser olvidados y más primitivos y perfectos
nos vemos encandilados con la abundancia y no podemos caminar si quiera
Avanzamos mientras algo se atrasa
Cuando seamos polvo de planeta
Y vaguemos por el universo libres de gravedad
Y perdamos el control por fin de lo que no se acepta
Y nos olvidemos de las manos y los besos y las flores
Y seamos tan idiotas como los grandes sabios
volveremos a sentir como ya olvidamos que sentíamos
pues bajo la atmósfera solo los hechos perduran
y sólo los niños tienen en sus frentes el secreto del olvido
les tapan la boca con sombras de iluminación muerta
tienen derecho a pensar calladitos en la pieza
silenciosos en el recuerdo de la mente
hablar en un colado de lenguas perdidas en el futuro
las palabras se vuelan con el viento, QUE GRAN MENTIRA
debemos escribirlas en rocas blandas como la sustancia
¡ESTAS PALABRAS SON CACA DE PALOMA!
tomado de rodillas en la muchedumbre preocupada de:
la tele nueva
la ropa nueva
la banda favorita
la última moda IN
la teleserie nueva
la última liquidación dos por uno
en crisis las ofertas aumentan
y la gente compra y compra sus deudas)
tengo derecho a hablar todo lo que quiera
a ser tildado de enfermo colérico depresivo andrógino

quien más va a ser dueño de lo que nadie más puede ver
por un éxtasis de virutilla incendiaria me siento alegre
pero soy el único que las percibe
el único que las describe como para mi son
si viniera un hombre del lugar más cercano
como del almacén de al frente o del paradero
explicaría lo que sus ojos y sentidos absorben
no sé porque escribir es un intento absurdo más
siempre la frustración viene como para no continuar haciéndolo
pero ya lo ven otra serie de esperanza se tiene aquí
de que me sirven a mi estás letras?

:D

la única verdad hasta el momento
es que nunca me he ganado el loto.

090413

Antes de mi mano estaba mi mano
detrás de un ojo había una casa
mucho antes de la casa hubo maleza
antes de la maleza hubo tierra
anterior a la tierra el fuego.
Antes de ti hubo otra persona
antes de esa persona brotó otra
las palomas cantaban igual que siempre
la luna se asomaba como siempre
la tierra giraba en elipsis como ahora
tú no estabas, tú no veías televisión
tu no eras lo que eres,
tu no te lavabas las manos
no comprabas ropa
no extrañabas a los que amas.
Tu no eres lo que eres
no bebías lo que bebes
no te maquillabas como te maquillas
no te reías como te ríes ahora
sólo lloras como llorabas,
amas como amabas antes.
No recuerdas como lo hiciste
pero lo eres ahora, justo ahora,
descubres un secreto en tu interior
se te desparraman las ilusiones en la mejilla
aprietas tu dolor con el puño cerrado
creas una máscara de palabras.

No vale la pena escribir cuando el silencio es la única verdad
cuando la música se cae a pedazos de los muros
y el morderse los labios es la única salida a las fieras de la pasión.
te veo de cerca y el sol brilla
se hacen enormes las sombras en el día
el sentido se hace ancho en la claridad
y el pueblo se hace pequeño.
no hay para que contar los pasos
si los pájaros hablan de nosotros
estremecen sus cantos al viento
y el viento hace lo suyo.
Te veo de lejos y contemplo tu silueta
contemplo las hojas de un naranjo también
veo la docilidad con que la gente va a morir.
la crueldad con que las flores pintan la muerte
las hace ángeles desprendidos de sus alas.
Tengo miedo y lo admito,
no a la muerte, sino a este desasosiego
los hombres me dan respuestas vacías
crean palabras y más palabras como refugiandose
quieren descubrir todos los secretos que puedan
abrir todos los libros que se hallan cerrado
comprar todo lo que no se halla comprado
y éste ha sido el sufrimiento de muchos sin saberlo
la vida que algunos han malgastado sin hogar
han desterrado su único fin por algo absurdo,
pasión es la única justicia
y lo he descubierto con el juicio de tus ojos
en aquella forma de vacilar mientras meditas
si de morir se trata, que morir sea la vida
me ha tomado tiempo este silencio
y no quisiera ir más alla de lo que es
mis puños podrían ser raices de vida
pero son puños con dedos de carne
y la carne son muchas mas vidas en movimiento.
Jamás he visto llover flores en algún lugar
ni tampoco he visto dragones por las calles
la magia de soñar es un poco de esperanza
al desierto del futuro,
si ustedes quieren mentirse ya lo han hecho
y en ese momento la mentira no fue tan amarga
extrañamente las mentiras van hacia atrás
el tiempo pasa y siemrpe cree tenerse lo cierto
cuando la unica gracia es que solo vemos lo que vemos
la desgracia comienza al sentirte rio seco
cuando ves el mar al frente de ti y deseas sus aguas
siempre algo nos falta
lo mejor para un momento es conformarse
es mirar con aprecio lo que tienes, serás feliz,
puede que las cosas cambien, que muera menos gente
que se extingan menos animales, o que todos seamos felices
en realidad no somos mejores ni peores que lo pasado
somos lo mismo con cosas diferentes
somos lo mismo con situaciones distintas
el drogadicto es drogadicto porque estuvo en el lugar preciso
a la hora exacta,
el millonario fue millonario porque sus circunstacias lo dijeron,
todos queremos un poco de esperanza
todos le cantamos al amor y al sufrimiento
todos lloraremos cuando el sol nos extermine
todos nos damos un golpe en la vida
a todos se nos escapa una canita al aire de vez en cuando
a todos nos disgustan ciertas situaciones
y lo único seguro es que yo también soy ellos
poseo la gracia de sus mismos gestos
bebo de la misma agua de la misma forma
me rio de vez en cuando hasta endurecer el estómago
se me salen sus chuchadas en el enojo de la noche
se me escapan las lágrimas como a un niño cuando estoy mal
no entiendo a algunos autores cuando los leo
¿acaso no podrían haber sido un poco más claros?
a mi me gustaría que mi mamá me hablará de economía
pero estos tipos hablan tan extraño
que preferiría aprender el rumano antes que aquello,
la verdadera hermosura está entre nosotros
en cada gesto, en cada palabra, en cada silencio
especialmente en el intervalo de tiempo en cada palabra
esta es nuestra mayor composición, nuestra mayor obra,
cada uno es acorde y nota en la gran orquesta
diapositiva de la pelicula que nos rodea, margen de pintura
ladrillo de muralla, escupo de futbolista, modelo de yingo,
protagonista de la fama, pudorosos y libertinos,
rojos izquierdistas y amarillos derechistas, todo en uno.
Y todo aquello al verte ir y venir como si nada
todo ello en un segundo de silencio de nuestras palabras,
todo ello en pasión de ese silencio que ocurre aveces
porque antes de mis ojos estuvieron tus ojos
porque dentro de mi boca estuvo tu boca
porque antes de mi pena estuvo tu sonrisa
porque antes de tu cuerpo estuvo mi costilla
y porque antes de mis sueños estuvieron tus palabras.
Un poco de sal para lo dulce de estos días.

No es mi culpa si el amor toma alas incoloras formas del tiempo
hay peso de origen cuando aquella figura retorna al alma en piedras
su figura retuerce un atraso de piedras
en las cuales tu, unica fugura renuevas el ambiente
el trueno olistico de los imaginitivo creado ante vez de primera
estas anotaciones recopilan una reflexion
de tu belleza incandecente, am s que una oscuridad en la luz
quizas las tecnicas obsoletas me retumben a la orejano importga si de tu voz vienen lso vientos
esos poetas obsopletos que cantaban a tu voz se han ido
yo canto ala primera vez de tu bella imagen ante mis ojos
al momento de una locomotora sin riel en la misma valentia de tu cuerpo
entre las inimaginates sendas de tu esencia en lso aires
mi sol, mi cielo
que als nubes me maten si asi lo quieren
y si al perdida en un registro de letras
no olvidemos murchachos charchas de la guelta de la esquina

he de preferir de declarar este trance
a una diadema de voces oculta en rocas
asi entre el cnsuelo de una diosa
quede su rostro en las figvuras del vidrio.

Pedir perdon es un registro del
muerde las flautas demcada nota falta de sinfonia
pues yo lo unico que se
es que sirvio para conjurar tu nombre
para rellear las letyras en ada esapcio de ti.
LA figura es n o lo se,
un dia te vi y lo supe
ey el tiempo, y las letras bi dan abasto
mnada da abasto
que es esto?
no es nada?
pues todo es posible de una uprimida maestra donde los demonios
de las letras controladas importan la vida en cubitos de frio

entre las bocasn que ni si quiera sienten el bocadoque las
he aqui,
sentid el sabor de la esclavitud
.

La Bolsa de Pan.

Todos los niños desean, desean ir a comprar el pan

(al menos los que conozco), y no hay veces de veces ni peces

Que almacenen el envoltorio de los vueltos convertidos en dulces

Como si una lógica de la realidad mutara las burbujas de la leche

en una gran lista, en un gran armario donde los niños guarden los vueltos.

El pan nunca da el vuelto exacto, nadie da el vuelto exacto porque no hay vuelto

Pero sí un vuelco, cuando el niño dice vuelvo, voy yendo voy riendo voy siendo,

Los niñitos iban a ser las compras santas y trajeron 20 pesos en chocolates de a diez

Trajeron las gotas de sudor que los cuerpos de harina hicieron al copular dentro de la bolsa

y repropdujeron el milagro de cristo

sin crucifixión, sin caminar sobre agua

al multiplicar los panes y traer chocolate entre los dientes

y al golper las sienes dentro de los ojos en el cerebelo

y al gritar desde la esquina con la boca llena y el corazón latente

hizo de los niños un jardín de mentiras inocentes sin culpa

atemorizó a las hormigas circundantes figuras de seis patas

buscadoras del alimento de su colmena con una frotada mentira

de mentas que desviste al sexo ante una maga de dulce sabor al parto

y se pican la nariz con las uñas sucias y los pies de los dedos inquietantes

como un sueño sin luz donde el único ciego es el sol de todos los días

entre hojas que tapan las venas y nervios que arraigan un sin dirección cualquiera

al igual que las raices y las ramas de un arbol crecen sin un vector que los guíe

dependiendo de la ubicación espacial que se tenga en la tierra, el lado podría

ser una facilidad del abajo y así la palabra que pinta con fuego las cenizas

mostrar esa verdad detrás de la sonrisa de cada niño cuando es vuelto

de pan y dulces comprados,

porque el niño deja de ser niño y es dulce y el dinero es solo mineral bruto

que algunos desean en sus platos para comer.

eo eo eo

En tus rincones, hileras de seda,
como un ardiente mar de arañas
entre um cofre de perlas doradas
que esconde las constelaciones.
voltearé mi espalda hacia tu odio,
fundiré mi metal pieloso en la boca de los angeles,
solo la muerte nos enseña el verdadero sabor de la vida.
Sabrás que el placer del paraiso es un amargo bocado,come,
vomita un poco, luego sacia tu hambre entre las moscas.

La Flor de la Nueva Noche

Tanto esfuerzo para no encontrarte
ni si quiera llueve para justificarme
una mujer se ha perdido,
pero a quien busco, se perdió hace mucho
y creo, puede ser, o tal vez no lo es
nunca se perdió, y se esconde entre sombras
detrás de cada taza de té.

has muerto avanzando hacia el Hades,
o he sido yo la punta de la lanza que te quitó la vida?
La sugestión de que me mirás mientras duermo,
¡no hay dulzura en tu mirada, demoniaca!
el sudor que me coses a la piel
no es una dulce caricia de tus dedos,
es una polluelo aprendiendo a volar
que se cae al vacío sin saber lo que viene.
¡No hay sabana que me aleje de tu recuerdo!
si tan solo conociera tu cara, tus ojos,
por lo menos tu cuello, o quizás el aroma
del shampoo que brota de tu pelo como una flor
y así al menos, como un Mr. Holmes, seguiría tu
rastro de fragancia como una abeja ciega ante su néctar.

dime tan solo, como una suplica ardiente, el color de tus ojos,
e ilumina la habitación donde perezco como un sol de mediodía,
al menos tendré un camino que me guíe hacia tus ojos, tan solo
eso , maldita estrella oscura de la noche, sólo eso, nadá más.
la gente afuera dice a las espaldas que no eres nada,
como no, están ciegos por las bocas de otros.

Yo,te espero, cultivo una flor en el jardín;
ella, aunque no hable, también te espera.
Cuando llegues,Deidad de la transparencia,
abriremos juntos el misterio de tu nombre,
y de dentro, una sombra nos tapará los ojos,
iremos de la mano hacia la habitación
y entonces al abrir por fin tu boca
las enrededaras que cubrían tu rostro
se secaran, caerán en pequeños pétalos
hasta nuestras manos apoyadas en la cama
(mientras mis dedos caminan en tu mano)
y en ese momento, solo una voz se oirá:
la voz del silencio en todo lo existente.

Trastorno así no más, sin lo que Pueda Venir después.

"Todos los días descubro 
la espantosa realidad de las cosas: 
cada cosa es lo que es."

(Fernando Pessoa)

la mañana,   se abre un ojo    al despertar, de pronto,

se abre el otro    se supira un poco, al despertar ya.

sales con legañas de miedo , tocas tú cara, bebes tu saliba;

al mismo momento te caes de un caballo que nunca montaste

te miras al espejo para decir que el dolor te está matando

nuevamente abriendo tus ojos a lo que eres y aceptas

no estando en esas visiones que solo en sueños se ven

y admites el placer del sabor de la pasta de dientes

te arrodillas porque siempre ha sido un esclavo

un sin nombre indeseable que las palomas

mastican hasta arrebatarte tus bordes de piel

las vacas tienen miedo, se les corta la leche

los perros sin ladridos, escondidos entre sus casas

coléricos y famelicos los perros duermen en sus casas

y las vacas en los campos tiemblan por el sacrificio

como si nada pasara duermen sabiendo que el día

de mañana les traerá la comida al plato y el agua

a sus cántaros de plásticos

de apoco estas palabras serán nada de nada de nada

nada significarán en el orden que se pierden al leer

es algo muy desordenado para entender el no que

se entiendo como la diferencia de lo imposible

partimos en lo dificil pero ¡valla! nunca cambia

van las hordas de pies entre las calles como si algo

pasara. Y no se oye una voz en las calles, se nos está

acabando la voz para decir o sólo algunos estamos viciados.

fuiste un hombre ciego que caminaba por las plazas de armas

entre toda esa nubosidad cuando cerrabas los ojos

los ojos entre los parpados, tan biscozos y jugosos

no volver más a esos recuerdos que viviste como otro ser

y  admitir que despiertas solo para no volverte más loco.

Saber que en lo profundo de tus ojos hay millones de almas

sentir el peso de una maldición que no es tuya todos los dias

beber el agua que no necesitas por satisfacer a otros que no están

volverte un poco más sereno de lo que eres solo para permanecer

en uno de todos esos tantos sueños que juegas a no tener.

Pero recaer,  recaer en el temible juego del sueño,

y sentir tu vida rellena de un algodón de fantasías

o de realidades que te han llevado al borde de la desesperación.

No me queda más que una respuesta simple

este poema se está transformando en un maremoto

tiene que ser tan indeseable que nadie quiera leerlo

que ni las gentuzas que digha que esté está loco diga que

no puede continuar, no vale más pues el sol calienta

Jag kan inte förstå vad jag skriver

a todas esas hembras en celo y afuera de todas las rejas

están manadas de perros esperando liberar a un prisionero

cuando salgo por las calles de la Villa

quizás no sea muy inteligente

o mucho menos una respuesta convicente

se van desprendiendo las manitos del sol

las manitos que dibujaste cuando niño

pero cuando sales a la calle

y sientes el viento, los ruidos, los tantos almácenes

y la gente rebalsandose por todos los lugares

Ló más extraño de todo es tener esa certeza

de que de uno u otro modo estoy viviendo en

muchos otros lugares diferentes que no conozo

y si continuemos que la marea suba de las olas

y el poema sea una desesperación más que una estructura

y sipi epexipistepe lapa veperdapa quepe sepe repevepelepe

y que estoy amando a muchas otras personas

que no tengo a mi lado. Las cantoras de los cielos caen en picada hacia los oceanos, muy pronto el impacto habrá hecho el efecto que esperabamos. 

Una sensación de no querer despertar siempre me despierta

y es la señal dentro del sueño que me dice que abriré los ojos

e, el problema es que no quiero despertar de lo que soy

un respiro que no se detiene, una memoria que no deja de imaginar.

 

Seguimiento de Unos Ladridos Hacia Tus Sueños

¿Qué hace ladrar a los perros?

¿la desnudas huellas digitales atrapadas en tus ojos
o el deleite de masticar tu boca como una mandarina frente
a las raices del árbol que la vio nacer?

Se oyen pasos mientras duermes,
mientras caminas por el jardin de tus sueños
en silencio, te refugias detrás de los arbustos
y aparece de entre las nubes algo cotidiano:
el dolor atrapado en ti
como el suspiro del silencio mismo que
entra en los senderos de un paisaje dibujado entre tus cejas
con una fórmula que nadie puede comprender

los perros ladran hacia una puerta de nombres desconocidos
hacia un rincón que recoje todos los suspiros y todas las voces
y todos los ecos de tu figura inquieta y líquida

el tiempo duele, sentado en esta silla de cipreses invisibles
donde los ríos no son azules
y donde las praderas no son verdes
donde los panes no se hacen con harina
y las manos no amasan el pan
porque nada de eso existe
se vive de recuerdos
y en ese recuerdo siguen tus ojos
y ese dolor que una vez te partió la sien
ahora sentado, escucho a los perros gemir
unos sonidos en el silencio de la noche
la naturaleza lucha por vivir: dentro de una gota
en el lavamanos.
Se derrumba el ambiente.
Mientras la lucidez de mantener los ojos abiertos
cierra a ratos con golpes en la frente y machucones en la nuca
este mundo de cánticos
tan hermosos que la luna se detiene frente al reflejo de la piel
y esa luz que traspasa los párpados es la luz que atraviesa
la cerradura de un puerta secreta
y me arrastra a un recuerdo que difícilmente sujeta
la imagen de una oscuridad rojiza que da vueltas
como un péndulo de reloj que juega con los costados
negando la oportunidad de elegir.

¿Será acaso que las preguntas de sal se vuelan con el viento?
tu fabula fue ser un beso
que se remoja
dentro un vaso
sobre unas hojas escritas
que decían tu nombre
y un cuerpo de fornicio
que te quitó de sus aguas
para ser un enjambre de pestañas en la miel
de tus párpados.

el ladrido
entra en tus sueños
por una cerca abierta
que derrite tus brazos
como fisuras terrenales en el infierno
y nubes quebradizas que brotan de los cielos

a lo lejos se ve un camino
donde se incendian los árboles
junto con la idea de un sueño
y el hambre de una tormenta.
Tú dormitas donde los perros se acurrucan:
en tus sueños, eres una hoguera
los perros, el viento
_____________los árboles siempre son la madera
_____________pero ladran, explican y se clavan en la tierra
con el sexo que une el viento con las hojas y las raíces con el magma
entonces los perros y sus cánticos deambulan entre tu nariz y tu boca
porque son el signo del viento mientras duermes.

El Niño Y Su Luna

Entre las montañas de una gran ciudad
vivía un niño que soñaba con la luna
leía innumerables cuentos de viajes,
travesías infinitas que parecían no
tener fin para los valientes héroes
soñaba con volar en un pequeño cohete
fabricado de tubos de papel higiénico
y unas pocas cintas de Scotch barato
soñaba que entre los cráteres de la luna
vivía otro niño como él que soñaba con
________________________________la tierra
y que leía innumerables cuentos de viajes
sobre el destello celeste de la vía láctea
todas las noches el niño se paraba en el
patio de su casa y estiraba sus manos
pensando que de alguna forma sus brazos
se estirarían tanto que tocarían la luna
uniendo la tierra y su satélite en un puente
para todos los otros niños que con los ojos brillosos
correrían cantando para bailar en los alrededores
de un enorme fogón en el centro de la luna.

Todos los días con una mano en el mentón
hacía dibujos de los planos en la muralla
dibujos enigmáticamente hermosos y únicos
dibujos que su madre borraba de inmediato
mientras el pequeño lloraba por la tragedia
"mamá no borres mi cohete, o sino nunca
llegaré a la luna para pescar estrellas"
decía entre llantos y pataletas
"aqui ningúin cohete llegará a la luna
sólo estas manchas que limpiaré enseguida".

Una noche mientras el niño veía el cielo
unos deditos verdes se le acercaron de ella
y al estirar sus brazos para tomar las manos
apretó con tal fuerza los deditos del otro lado
que se unieron en un puente invisible que solo
aquellos que hallan deseado estar en el borde
de la luna pueden ver, solo esos que no hablan
nuestro mismo idioma y se comunican de lo incomunicable
ven todas las noches que en la luna aparece un delgado
puente brillante y luminoso que une la tierra y la luna
ese delgado puente es el deseo de un pequeño niño
que creó lo increable a partir de garabatos en la muralla
y sueños que parecían irreales creaciones de su infancia.

La Mosca

cuando
este vacío que se siente a veces
aparece en uno,
no somos más que el reflejo de un ente
por entre los caminos de la realidad

un extraño movimiento que se abre en silencio
con la transparencia del aire ante los ojos
resfregandonos el aire por el cuerpo

una mosca, o su sombra que la sigue cuidadosamente?
o es la mosca la sombra de la sombra de la mosca?
Y como si fuera poco la sombra de la sombre de la mosca
vuelca sus rumbos de vanegante del suelo hacia mi rostro
y se posa en mi mejilla derecha con un beso mortal de oscuridad
abriendo esas húmedas, pero complejas mandibulas succionantes
entrándo en una escapatoría de confusión de las bestias volantes
yo me pregunto igual que siempre
si las moscas son simples sombras de un especro
que deambula frente a nosotros con una forma
impercetible ante nuestros ojos
es posible que los seres del otro lado que nadie ve
anden por allí y que nuestro cuerpo sólo sea su reflejo
sólo seamos sombras de un algo que no creemos real
un reflejo que no queremos admitir
al igual que la sombra de la mosca
que es más real acaso?
la mosca podría vivir sin su sombra entonces?
y aún estamos nosotros reinando entre las bestias
el nacimiento propio se fortalece en un comienzo
pero el desgaste nos arruga la piel y nos quita
algo más que la felicidad
y si nuestro cuerpo es comido por gusanos
nuestra sombra se reparte aún más por el mundo.

Solo el silencio puede brindarnos la verdadera felicidad
el sonido que se hace al cerrar un ojo
las melodias de la piel acariciandose
la violencia del agua en la ducha sobre el cuerpo
los sonidos que no percibimos
son los culpables de nuestra angustia
y aún nos engañamos creyendo que la lengua
es la santa solución a todas las respuestas del alma.

La Nena

La nena se fue a acostar con una polera con pequeños ositos azules que jugaban con palas amarillas dentro de un fondo blanco de algodón. Se fue del living, donde estaban su madre, padre y hermano chico sin la menor sospecha, como quien sube cualquier día a cualquier hora a reposar los 15 minutos en el día. Avanzaba entre los escalones, recién encerados por su viejita querida, mientras con su mano izquierda quitaba el sudor que se acumulaba sobre su frente. Todos saben que al subir una escalera el esfuerzo es mínimo, pero cuando empiezas a detener la mente en un punto fijo que nunca existe no sabes si es una escalera lo que estás subiendo; algo así era lo que sucedía. No se vislumbraba un rostro de serenidad en la Kimmy, por el contrario sus ojos nunca habían estado tan quietos como en ese momento. Algo la detuvo, posiblemente una de esas sombras luminosas creada por los focos de una micro que creemos son imagenes espectrales deambulando por las aceras de nuestras casa. Tan quieta, tan muerta su figura, con un pie sobre un escalón y el otro levantado aún si poder reaccionar. La kimmy no hablaba, estaba paraliza, su mente se marchó a otro lugar. ¡ah! cuannbestia fueron sus padres al gritarle para que volviera, cuan inutiles eran sus palabras sabiendo que la kimmy ya no hablaba su mismo lenguaje. Estaba quieta, hablaba el lenguaje de las piedras y solo los muros de la casa comprendían los llamados de auxilio que entonaba la chiquita. De hecho,según mi recuerdo fue la única vez que pude oír el sonido del silencio que se grabó en los labios de la nena. Estaba ahí sin decir nada, cabalgando en lso pastizales de la memoria quizás, o revoloteando como una polilla por el destello de una ampolleta, o quizás era más aún: encontró una de esas yaves secretas que las transportaba a una dimensión de enormes cíclopes y trolles dónde ella erá la elegida para liberar al pueblo de Surandes. La elegida entre millones de humano y la próxima vez que despertará se encontraría abandonada en un bosque donde los gorriones son los grandes sabios del conocimiento y dónde los manantiales nacen de los cielos para alimentar a la tierra. En surandes seguramente vivían pequeños gnomos de cabeza cilíndrica y enormes barbas blancas que buscaban a un héroe que los rescatara de su muy temido enemigo El Lechi. Este viviría en lo más hondo de una montaña, ya que en lo alto solo existirían ideas falsas que engañen al mundo haciéndoles creer que en la cima se encontraba su mayor temor, pero no era así. Nada era así, nadie sabía lo que le pasaba a la kimmy. Estaba quieta en la escalera sin decir nada más callá que la mierda. Sus padres ya no soportaban más el hecho y de pronto en un vuelco de ira su padre se lavantó del sillón con una furia que solo los corderos degollados entenderían y se acercó hacia ella. Se puso delante, la observó directamente a los ojos y le dijo:

-kimmy, hijita, qué pasa?- con un tono irónico que cualquiera lo enviaría al psiquiatrico- yapo kimmy no me hagai esto. Responde. !Por la chucha kimmy¡ ¡responde weon! Que pasa.

Nada- ella respondió con voz baja- nada papá-

-Como que no te pasa nada has estado ahí quieta durante 15 segundos y me dices que no te pasa nada.

- Es que quería hacerles una bromita- riendo en voz baja.

- Bromita conchatumadre, bromita vení a hacer aqui ah? Que te creí wun, que estoy pa tu leseo, yo soy tu papá y me preocupo.

- pero papá- sorprendida

- Cállate andate de aqui nop quiero verte más aquí.

- Pero papá- como llorando.

- Ya wn me aburrí- sacandose el cinturón.

Amarró el cuero sobre  uno de sus muñecasy lentamente con sus brazos se acercó a ella y la abrazo.

-Hija te amo, que este cinturón en tu mano sea el recuerdo de este momento para el momento que viene. Y que este beso que deposito en la alcancía de tu frente sea no más que un beso cálido para tus días de invierno. Hija, la verdad no comprendo como sucedió esto...

y la verdad no sé lo que pasó después solo que en el techo de color blanco había una mosca detenida que antés había estado en la polera de la Kimmy con pequeños ositos azules que jugaban con palas amarillas dentro de un fondo blanco de algodón.

Al final de este bosque

Al final de este bosque estamos nosotros
me odiarás si te digo que asesiné al sol
que no compartí las estrellas de mi cielo
que me bebí todos los manantiales de agua dulce
me odiarás si te digo que viajé hasta muy lejos
algo así en donde las estrellas abren sus ojos
en primera vez de su parto galáctico.
O mejor no me odies,
tomémonos con la flor de nuestras manos
y volvamos a construir ese sol por el que lloras;
Recojamos la cenizas esparcidas por el universo.

Esta tarde mientras bebemos un tecito caliente
el humo se marcha para siempre en su aurora
tu cantas mientras yo bostezo un poco
los eucaliptus nos acompañan al mover sus ramas
y las hojas secas pisadas por algún desconocido
nos dibujan en la mente una pequeña lagartija.

Nuestros amigos vuelven de la esquina
traen en sus espaldas ramas secas
y una fogata en la hondura de sus corazones
pensando en que nos marcharemos en silencio,
hacen su despedida, el ardor de sus hojas
se quema en el reflejo de sus ojos
y creamos así una estrella más al firmamento;
un corazón que se quema para nuestro recuerdo.

nuestros pies son raices en la piedra,
pero caminan en la arena.

Nuestras voces las esconderemos en el hueco de un árbol
como unos huevos recien fecundados,
la próxima vez que veamos dentro de él
un vacío nos mojará la cara de alegría
al ver unas alas cortejando las estrellas
y al final de todo eso, estaremos nosotros
con la voz en silencio y el cuerpo a punto de quebrarse.

Working-class Men

vasos  tirados en la casa

pan duro sobre la mesa

unos frutos rojos en el sofá

estoy solo, bebo un jugo de sandía para la sed

de pronto la aparición del silencio, un enigma;

función capaz de secretar hormas y alucinar de todo

como la función de hoy debido a este pop-néctar

una fundición de hombres azotados por la vida

el amor de un trabajo hermoso no apreciable

la uniformidad de un cuerpo humano observándolo todo

incluso los pequeños detalles del pasado de la casa

los cables eléctricos muertos en la cosntrucción

la cerámica escondiendo al cemento y el cemento a la tierra

los alambres azotados entre las gomas de los cables

he aquí un secreto: el misterio de los martillos alumbra la casa

el eco de los dedos obreros mezclados con el cemento

esa polvorienta esencia que se inscrusta en las narices

mientras bebo un vaso de sandia para el recuerdo

las imagenes y sonidos de martillazos en los clavos

como si Dios acosara a los herejes con su autoridad

provoca una hermosa mañana para esculpir la tierra.

Si dios tiene oidos, que beba por ellos este cántico de soldadoras y taladros que son la almohada de la creación, o por lo menos su voz.

 el sudor oculto en cada ladrillo acurruca voces que a veces me llaman:

Toda obra imposibilitada por la ausencia de la musa está vacía

pero aquí, en todas las calles se encuentra el hecho trabajado

los únicos principes que no conquistan a sus prometidas

estos hombres que se inspiran en la más hermosa de todos los minutos

provocan la engendración de toda la vastedad familiar actual

un embrión que através de los años conlleva a la tradición,

a este vaso de sandía que me hace sonreírles con la mano

se marchan, su horario es establemente abusivo.

Quienes ven una muralla china entre sus casa sean alabados

yo sigo bebiendo un poco de recuerdo para ellos

un vecino encontró un pequeño martillo mientras cababa

su historía fue sencilla: Unos enanos le construyeron la casa.

Detro de Un Corcel

¡Hermanos! ¡Amigos míos!
mi desaparición no fue sencilla
estuve dentro de un fino corcel
llevaba por nombre Alfonso
de entre sus dulces pezuñas crecían sogas al
corazón humano mientras vomitaba un amanecer
sus piernas eran delgadas como un hilo de agua
es cierto, el proceso increíble de la aceptación
fue sin duda el antojo de la soledad sobre mi.
tuve miedo, crecí llorando, apreté mis brazos
mordí mi lengua ¡grité!
intenté ser una molécula dentro de una molécula
dentro de un fino corcel de migas de trigo
conocí a Jalis, la noble hija de un obrero
era una bella mujer de unos 19 años
a quien la leche de sus mejillas se le afrutillaron
esa mujer era tan bella como tan horrible
en su pieza tenía pegado posters de los beatles
y unas fotografías de sus vidas pasadas
y allí fue cuando me vino el primer indicio
lo que partió con un pinchazo en el estómago
culminó con un llanto que ella guardó en un vaso
vagas melancolías dentro de un vaso de vidrio
y es cuando vi mi dolor atrapado, sin salida
sin escapatoria
Jalis solo reía, empezó a sonar una canción
una melodía que no provenía de ningún lugar
¡ningún aparato la tocaba! ¡ningún instrumento!
Jalis reía tocaba sus manos su pelo su imagen
me miraba con unos ojos apacibles y tercos
bellos como un cometa asomándose a los barcos
están dentro de ti, están en todas partes
(ella susurraba despacio, casi sin voz)
bebía el agua mientras encendía la luz
en aquel momento de incomprensión
la besé en esos cautos labios de cereza
el sabor a un beso es amargo cuando se ve el dolor
de nuestro beso nacieron espejos circulares
que me mostraron el dolor, mi reflejo; al yo.

***

me manejo en lo que sé que no puede escribirse
como irse con un manojo de platanos en las manos
o hurtar un poco de pan rojo de los almacenes
con la vitalidad de adán entre los muslos
y el frenesí de Eva al devorar carnes sin procesar
aquel paisaje que se dibuja a si mismo desde un ventanal
a la luz de las agujas de la frontalidad de nuestro pensamiento
sería al fin el perro hambriento que se oculta en la nostalgía
los trabajadores salen a morir en los dioses de cada empresa
y reposan sus almas en un féretro de almohadas por las noches
¡esos sueños terribles! ¡esas venas que se inflan!
el suave puño de un obrero es más tierno que la boca de los burocráticos
la brisa desciende entre las frentes de las hojas hasta las mejillas de una niña
¡una niña se incendia! ¡una niña se evapora!
el pequeño bolso sobre su hombro tira llamas
¿o es un dragón el que ruge desde su cuerpo?
o son esas piernas que me llaman como un
arcoiris después de la lluvia cuando respiro?
la lengua, humedecidad por el agua de la ventana
me hace saborearles el silencio.

No, My Lady.

te deso lejos de toda esa vida que nos pintan
fuera de los comerciales de zapatos con descuento
atrapada entre la formula que se planteó el ingeniero en marketing
usted no piensa, la piensan, lo sabia?
y si la piensan, usted vive de lo que piensan otros
está atascada en una ruleta, no es rusa a todo esto,es suya
cuando dice que el color de sus pantalones debiera ser azul parpadeante
alguien pensó en que usted lo pensaría y se la imaginó mucho antes
con unos pantalones apretaditos en las pantorrillas y con una sonrisa
tan grande que iluminaría la mente de sus amigas para hacer lo mismo
pero yo no la quiero así my lady
yo la quiero sin pensar, desnudita y vestidita con el aire
una eva contemporánea que se come todos los prohibidos frutos
y si es posible le rebajaría el 30% de sus maquillajes
por un 70% de su compañía una tarde de calor
para que nos bebamos unos cubos de melon tuna bien heladitos
transpirando los chorros de consumismo que nos inyectaron
cuando eramos pequeños en esas vacunas que nunca comprendimos bien
para que servían, ahora lo sabemos
hace tiempo pusimos la cinta en el Video y luego el Dvd en el Pc
y transcurrió nuestra vida sin que nos dieramos cuenta
estábamos tan ciegos por tanta diversión que nos vimos a los ojos
y desparecimos entre la pantalla.
Tan ciegos que nos vimos al espejo un día
y no reconocimos la cara con pelos de choclo
y los bigotes colgando como raíces hasta la alcantarilla
por eso my lady no la quiero cerca del merchandising
hay vida en algo que tiene la muerte,
subliminales construcciones
entre las bocas y las letras de las caras


de regalo:
¡si, usted quiere puede irse a la chucha!
(mensaje subliminal)

Los Perros y sus Cánticos

¿Qué hace ladrar a los perros?

¿la desnudas huellas digitales atrapadas en tus ojos
o el deleite de masticar tu boca como una mandarina frente
a las raices del árbol que la vio nacer?

Se oyen pasos mientras duermes,
mientras caminas por el jardin de tus sueños
en silencio, te refugias detrás de los arbustos
y aparece de entre las nubes algo cotidiano:
el dolor atrapado en ti
como el suspiro del silencio mismo que
entra en los senderos de un paisaje dibujado entre tus cejas
con una fórmula que nadie puede comprender

los perros ladran hacia una puerta de nombres desconocidos
hacia un rincón que recoje todos los suspiros y todas las voces
y todos los ecos de tu figura inquieta y líquida

el tiempo duele, sentado en esta silla de cipreses invisibles
donde los ríos no son azules
y donde las praderas no son verdes
donde los panes no se hacen con harina
y las manos no amasan el pan
porque nada de eso existe
se vive de recuerdos
y en ese recuerdo siguen tus ojos
y ese dolor que una vez te partió la sien
ahora sentado, escucho a los perros gemir
unos sonidos en el silencio de la noche
la naturaleza lucha por vivir: dentro de una gota
en el lavamanos.
Se derrumba el ambiente.
Mientras la lucidez de mantener los ojos abiertos
cierra a ratos con golpes en la frente y machucones en la nuca
este mundo de cánticos
tan hermosos que la luna se detiene frente al reflejo de la piel
y esa luz que traspasa los párpados es la luz que atraviesa
la cerradura de un puerta secreta
y me arrastra a un recuerdo que difícilmente sujeta
la imagen de una oscuridad rojiza que da vueltas
como un péndulo de reloj que juega con los costados
negando la oportunidad de elegir.

¿Será acaso que las preguntas de sal se vuelan con el viento?
tu fabula fue ser un beso
que se remoja
dentro un vaso
sobre unas hojas escritas
que decían tu nombre
y un cuerpo de fornicio
que te quitó de sus aguas
para ser un enjambre de pestañas en la miel
de tus párpados.

el ladrido
entra en tus sueños
por una cerca abierta
que derrite tus brazos
como fisuras terrenales en el infierno
y nubes quebradizas que brotan de los cielos

a lo lejos se ve un camino
donde se incendian los árboles
junto con la idea de un sueño
y el hambre de una tormenta.
Tú dormitas donde los perros se acurrucan:
en tus sueños, eres una hoguera
los perros, el viento
_____________los árboles siempre son la madera
_____________pero ladran, explican y se clavan en la tierra
con el sexo que une el viento con las hojas y las raíces con el magma
entonces los perros y sus cánticos deambulan entre tu nariz y tu boca
porque son el signo del viento mientras duermes.