Lo que le Susurró un Hilo a una Aguja Mientras la Atravesaba.

No tengo herramientas para conocer el futuro
no soy dueño de las cosas que veo
soy único desde la temporal circunstancia espacial
dentro de un agujero en la aguja de metal
miradas como de un hilo se pervierten ante la tele
atraviesan enormes espacios para lo más pequeño
no existe la perversión de los seres humanos
mi solución es un problema más
tengo un cariño por la gente que no demuestro
te extraño mi perdida mi espina seca
pequeños,se sientan a ver los comerciales
de niño los niños se involucran en la ficción de otro soñador
viven sueños de alguien que vivió sus sueños y está muerto:
una estatua vacía de quien la mayoría desconoce sus logros
por las noches baja el temor de que todo está hecho para el bien
y cuando los rayos del futuro vengan nos dirán lo brutales que fuimos.
viven, cumplen, hacen el bien el amor el mal y todos olvidan
hacen el amor sin amor y el mal sin mal, hacen el amor con mal
y el mal con amor y la belleza con fealdad y el fuego de sus
pasiones se congelan con el hielo de sus caricias
funden su amor con la longitud de sus lenguas
definen sus relaciones en la triestamentalidad del semáforo
por qué no podemos recordar el momento en que una hoja cae de su árbol?
Por qué al detenerse ve de pronto uno a toda la mar de gente y se sorprende?
Por qué cuando nos detenemos vemos algo de nosotros que no vemos?
se expanden el mundo las personas el conocimiento las tecnologías.
Se expande todo, todo para ser olvidados y más primitivos y perfectos
nos vemos encandilados con la abundancia y no podemos caminar si quiera
Avanzamos mientras algo se atrasa
Cuando seamos polvo de planeta
Y vaguemos por el universo libres de gravedad
Y perdamos el control por fin de lo que no se acepta
Y nos olvidemos de las manos y los besos y las flores
Y seamos tan idiotas como los grandes sabios
volveremos a sentir como ya olvidamos que sentíamos
pues bajo la atmósfera solo los hechos perduran
y sólo los niños tienen en sus frentes el secreto del olvido
les tapan la boca con sombras de iluminación muerta
tienen derecho a pensar calladitos en la pieza
silenciosos en el recuerdo de la mente
hablar en un colado de lenguas perdidas en el futuro
las palabras se vuelan con el viento, QUE GRAN MENTIRA
debemos escribirlas en rocas blandas como la sustancia
¡ESTAS PALABRAS SON CACA DE PALOMA!
tomado de rodillas en la muchedumbre preocupada de:
la tele nueva
la ropa nueva
la banda favorita
la última moda IN
la teleserie nueva
la última liquidación dos por uno
en crisis las ofertas aumentan
y la gente compra y compra sus deudas)
tengo derecho a hablar todo lo que quiera
a ser tildado de enfermo colérico depresivo andrógino

quien más va a ser dueño de lo que nadie más puede ver
por un éxtasis de virutilla incendiaria me siento alegre
pero soy el único que las percibe
el único que las describe como para mi son
si viniera un hombre del lugar más cercano
como del almacén de al frente o del paradero
explicaría lo que sus ojos y sentidos absorben
no sé porque escribir es un intento absurdo más
siempre la frustración viene como para no continuar haciéndolo
pero ya lo ven otra serie de esperanza se tiene aquí
de que me sirven a mi estás letras?