cuando ya mis manos no puedan tocarte

en ese punto donde la lluvia no nos una

y donde el sol por mucho que brille no caliente

en cada vereda limpia y llena de envoltorios vacíos

desolados en una vasta ciudad de piedra y carne.

Hay algo en el interior de todos

algo más frió que la carne seca

un espejo en los ojos que no miro

es estúpido salir un día sin saber

caminar de pronto y volverse adicto

albergarse entre los matorrales de gente

sólo para hurtar un suspiro que devuelva la garra chilensis

probablemente la vida se nos fue

y gastamos nuestros zapatos

y gastamos la tinta de nuestra pena

siguiéndole los pasos a la muy fresca.