sábado, 23 de mayo de 2009

Otoño de Fotos que miro, me Miran y me Miras

Para un Suspiro
El otoño clava su nombre en la ciudad
veo unas fotos de gente que no soy yo
y así como los veo, ellos me ven a mi.

Cada hoja que cae de la falda del cielo
es un poco de mi que cae al dominio del olvido.
Pero también es un poco de ti, un poco de tus manos
un poco de fantasía dispersa entre tu cintura.

El otoño trae consigo un abrazo de pájaros
me recuerda tocar a tu puerta de vez en cuando,
pasear entre las alamedas tan solo para pisar hojas de delirio
oir de lejos que alguien quiebra una lágrima de sueño.

El viento sopla tu nombre entre las desnudas ramas del tiempo,
los silencios parecen cerrar con scotch la boca de todos,
menos la mía, susurra despacio un secreto a los peces de tu rio
en un extraño delirio que desprende las dudas de lo imposible.

Veo las fotos de más personas, ellas también me ven a mi
y por un momento creo sentirme saciado de miradas vacías.

Me detengo, casí en poscisión fetal, huelo el aroma del agua,
aprieto los puños sobre los muslos; circulo en una melodia
me doy vuelta los ojos para verme los pensamientos
y solo veo la carne de venas de nervios de huesos de piel
de una fotografía que se incendia.

Veo al otoño saludar por la ventana en los autos que pasan
lo veo irse a través del castigo dado por las nubes al sol
y lo recuerdo en las gotas de lluvia que caen de tu cielo.

Al cerrar los ojos sólo una cosa es cierta,
el agua derramada por la musica de tu cántaro
se derrama por mi interior
como si tus hormigas mordisquearan
cada célula de mi carne y cada raiz de mis huesos.

sábado, 16 de mayo de 2009

feria sabado

Hace poco la fería de la fantasía
entre calles llenas de zanahorias y tomates sagrados,
que la gente no toca por temor a la sabiduría,
se esfumó para siempre for ever and ever hasta el otro sabado.
Y  quedan
 los repollos en deshuso: reales;podridos y olorosos.
 se pudren y llegan las famosísimas mosquitas
..........................................................quien en su gusto degustan cosas podridas
..........................................................hasta tienen el paladar fino por lo mismo
las mosquitas no comen nada que no esté podrido
hasta nos comen a nosotros, son carnívoras las mosquitas, éstas.
cuando se valla la feria sólo habrán moscas y barrenderos
perros carroñeros buscando algún pedazo arrollado de verduras
ahora seamos mas claros en lo que viene
las ferias tienen puestos de:
verduras, estas a su vez son acompañadas de la señora
quien con buena y penetrante voz grita: lo tengo jugosito lo tengo jugosito!

la noche amarga el sustituto de la profunda esencia mentira de los ciegos y
verdad de los oyentes del zapato en ciclo de la meramente irreal verdad.
que estas cosas que no me explico rehacen mi vida
rehacen el intento por la normalidad de una pisada
la banana esmera el fruto antes de la palabra
la ignorancia me parece un sabroso plato de girasoles
la índole de mi vida no tiene un menú que se apague
amigos tiendo a un vicio sin control más fuerte
que más doliente al latir soplar pronto ha desaparecer
planta tras planta y tierra tras tierra
palas de fierro y madera con vegetales podridos


ya vienen las mosquitas por mi cuerpo
vienen con sus dientes y sus trompas de succionarme
vienen las mosquitas,
ya vienen las mosquitas
esto está como para un tema chikiwuawui que suene en el Yingo
vienen pronto muy pronto, vienen las mosquitas a olernos a veces
se acercan, se esconden entre los hombre y suspiran.
se detienen en la comida que tocamos, nos siguen poco a poco.







sábado, 9 de mayo de 2009

banco de clase

***
El universo es infinito
el universo está en las noticas
las noticias están en la tele
la tele en el living
el living en la casa
la casa en la villa
la villa en la comuna
la comuna en la ciudad
la ciudad en la región
la región en el país
el país en el contiente
el continente en la tierra
la tierra en el sistema solar
el sistema solar en la Via Láctea
la Vía láctea en el universo
el universo en la tele
La tele en las noticias
las noticias son infinitas.

***
una figura de mansedumbre en la higiene del pupitre
cuando se gastan los codos en la madera del estudiante
la pomposa idea de una mezquina iglesia que no canta
me llena la cara de arrugas de velas derretidas
Y la mochila de lápices de cera en el sabor de la boca
acurruca ese recuerdo de paisajes estáticos de un sol amarillo
unas flores gigantes atrapadas en la blanca prisión del papel.

**
canta pequeña mujer de rabia enmascarada
que ni las estrellas te creerán pistilo de lluvia
por arrodillarte de noche en la gruta del camino
en un montón de escombros brazos pies y narices
no sé es cuando realmente se cree que se es
y si cantas con la boca abierta entrarán moscas
o saldrán moscas desde tu garganta hasta los cementerios.

***
Que me importa a mi
no te hagas la inocente
eres una constumbre de los árboles
por vestir de verde las calles,
eres una hoja en el suelo encubriendo
a las hormigas que roban las migas,
eres como el humo de las micros,
oscura y etérea como la felicidad.

***
me gusta tu cara linda
me gusta tu cara
lo linda no tanto
entones
me gusta tu cara, linda.
Qué tonto.

***
hay algo que amo de :
la primera célula de donde viniste.

***
Estos días me han encerrado en el piso de la pieza
han venido las huellas de un auto que jamás existió
pensé muchas veces en verme como un estúpido caminando
y más allá de los caminos sólo vislumbré la ceguera.
en angostas repisas se guardaban vasijas de plástico
mientras canciones se oían desde el interior de las habitaciones
me senté sobre unas viejas sillas a orillas de la ventana
sobre un vidrio gastado me alimenté de la ciudad
comprendí uno o más secretos de quienes caminan afuera
y más que eso me sorprendieron los hilos atados a sus cuerpos
entre una lluvia de hojas en la señal del otoño reflejo en el vidrio
Dos manos de espumosas nubes las empujaban hacia un vacío
¡cuán tristes eran aquellas imágenes! de esa tristeza que no se nombra
de vuelta a la repisa cada cántaro de plástico resplandeció de oscuridad
todas esas historias de hombres que perdieron su juventud
de mujeres que perdieron su belleza, de niños violados de sus cascarones
cuán torpe he sido que he marchado con la sonrisa en la boca
otros tan torpes danzan con lágrimas en sus pestañas
y estos días son tan estúpidos que no los justifico
la realidad está afuera con la gente, con los animales, las plantas
las construcciones, los autos, los almacenes, las veredas, las señaléticas,
si hubiese tenido un poco de valor para llenarme el pecho de ametralladoras
haber tan sólo cruzado el rosal de dudas que me acostó bajo mi cama
pero fueron tan estúpidas las pantuflas en un rincón
y fue tan divertido ese ladrillo sucio donde apoyé mi mano
que mis mejores momentos se iniciaron al florecer un pistilo de dolor en la sonrisa de alguien.

lunes, 4 de mayo de 2009

cuando ya mis manos no puedan tocarte

en ese punto donde la lluvia no nos una
y donde el sol por mucho que brille no caliente
en cada vereda limpia y llena de envoltorios vacíos
desolados en una vasta ciudad de piedra y carne.

Hay algo en el interior de todos
algo más frió que la carne seca
un espejo en los ojos que no miro
es estúpido salir un día sin saber
caminar de pronto y volverse adicto
albergarse entre los matorrales de gente
sólo para hurtar un suspiro que devuelva la garra chilensis
probablemente la vida se nos fue
y gastamos nuestros zapatos
y gastamos la tinta de nuestra pena
siguiéndole los pasos a la muy fresca.

viernes, 1 de mayo de 2009

Lo que le Susurró un Hilo a una Aguja Mientras la Atravesaba.

No tengo herramientas para conocer el futuro
no soy dueño de las cosas que veo
soy único desde la temporal circunstancia espacial
dentro de un agujero en la aguja de metal
miradas como de un hilo se pervierten ante la tele
atraviesan enormes espacios para lo más pequeño
no existe la perversión de los seres humanos
mi solución es un problema más
tengo un cariño por la gente que no demuestro
te extraño mi perdida mi espina seca
pequeños,se sientan a ver los comerciales
de niño los niños se involucran en la ficción de otro soñador
viven sueños de alguien que vivió sus sueños y está muerto:
una estatua vacía de quien la mayoría desconoce sus logros
por las noches baja el temor de que todo está hecho para el bien
y cuando los rayos del futuro vengan nos dirán lo brutales que fuimos.
viven, cumplen, hacen el bien el amor el mal y todos olvidan
hacen el amor sin amor y el mal sin mal, hacen el amor con mal
y el mal con amor y la belleza con fealdad y el fuego de sus
pasiones se congelan con el hielo de sus caricias
funden su amor con la longitud de sus lenguas
definen sus relaciones en la triestamentalidad del semáforo
por qué no podemos recordar el momento en que una hoja cae de su árbol?
Por qué al detenerse ve de pronto uno a toda la mar de gente y se sorprende?
Por qué cuando nos detenemos vemos algo de nosotros que no vemos?
se expanden el mundo las personas el conocimiento las tecnologías.
Se expande todo, todo para ser olvidados y más primitivos y perfectos
nos vemos encandilados con la abundancia y no podemos caminar si quiera
Avanzamos mientras algo se atrasa
Cuando seamos polvo de planeta
Y vaguemos por el universo libres de gravedad
Y perdamos el control por fin de lo que no se acepta
Y nos olvidemos de las manos y los besos y las flores
Y seamos tan idiotas como los grandes sabios
volveremos a sentir como ya olvidamos que sentíamos
pues bajo la atmósfera solo los hechos perduran
y sólo los niños tienen en sus frentes el secreto del olvido
les tapan la boca con sombras de iluminación muerta
tienen derecho a pensar calladitos en la pieza
silenciosos en el recuerdo de la mente
hablar en un colado de lenguas perdidas en el futuro
las palabras se vuelan con el viento, QUE GRAN MENTIRA
debemos escribirlas en rocas blandas como la sustancia
¡ESTAS PALABRAS SON CACA DE PALOMA!
tomado de rodillas en la muchedumbre preocupada de:
la tele nueva
la ropa nueva
la banda favorita
la última moda IN
la teleserie nueva
la última liquidación dos por uno
en crisis las ofertas aumentan
y la gente compra y compra sus deudas)
tengo derecho a hablar todo lo que quiera
a ser tildado de enfermo colérico depresivo andrógino

quien más va a ser dueño de lo que nadie más puede ver
por un éxtasis de virutilla incendiaria me siento alegre
pero soy el único que las percibe
el único que las describe como para mi son
si viniera un hombre del lugar más cercano
como del almacén de al frente o del paradero
explicaría lo que sus ojos y sentidos absorben
no sé porque escribir es un intento absurdo más
siempre la frustración viene como para no continuar haciéndolo
pero ya lo ven otra serie de esperanza se tiene aquí
de que me sirven a mi estás letras?