miércoles, 28 de julio de 2010

callado

"3. Y ella era en mí como un pequeño enebro en las estepas de
Mongolia, cóncavas, con el cielo amarillo pálido y de gran tristeza."
Bertolt Brecht

Miras la luna
entre todo el metro
entre todas la gente
entre todos los focos
miras la luna
su fuego muerto
su hueso desnudo
sus muslos bostezando
no sé que buscas allí
quizás pastizales eternos
donde duermen las almas rotas
o un pedestal de inundaciones
que apaga la luciernaga de tu pasión.

Yo por otro lado
voy perdiendome
entre líneas
entre mis manos
entre las líneas del metro
y te busco
en alguna jaula de roca
incada sin velo pero sonriente
en un cultivo de sueños que no florecen
aullando depresiones felices a tu vientre
trasluces sed después de tu jugosa boca
y si nos miramos fijamente nos perdemos
en la nada de nuestros sueños.


Y la luna nos mira como si nada
como si no nos pudiera ver
como si fuesemos nada desde su vista.

domingo, 11 de julio de 2010

Y de las montañas ejercitos de cepillos de dientes
deambulaban caolgándose de nube en nube
corrigiendo de sudor gotas de araucarias.
De entre sus dedos larvas de soles despertaban
bajo las lunas de sus meñiques hablaba un desierto.

lunes, 5 de julio de 2010

:O

La pachamama
me mama
las ganas.