lunes, 14 de diciembre de 2009

Saber lo que pienso de nuestra libertad,

que me ardan los gametos del antepasado,
estando, el dominio de una estrella iluminaba mis noches
y el pensamiento de alejarme,

De enrejarme por hacia ventanas, me dolía,
y la libertad olía más a prisión eterna

Que a magia de musgo, preciosa senda,
caja vacía, llena de ganchos enormes,

Con rasguñotes sin sangre, pero con putrefacción
y a cobija de latón con agrietados tobillos,

Figurados de un valle de ratones masticados

Mamando el queso desde las ubres de la esperanza

Como si la llaga mal oliente del futuro fuera cotidiana,
ay vida, la vida, no es más que llena ergástula de huesos,

Cadenas selladas de costras sin cuerpo, doliéndose del amor,

Doliéndose en el parche del ahora,

Despertando muertos en otra vida

O volviendo a dormir despiertos,

Mi amor, mi único amor que es todo,

Me espera hincada en formas extrañas

Sin distinción de género, sin conjugación verbal,

Más allá del árbol del lenguaje, de la fehaciente semilla,

Más cerca de las cósmicas creaciones.

Pujando martillazos en los clavos de la ciencia

Hasta extinguirla como un sol cualquiera

Atascando mancebos de seda en los recreos de los niños.

sábado, 12 de diciembre de 2009

acorderado deshollejado

espinas de lata atraviesan el canto de mi sombra soñolienta
el revuelo de las mariposas amarillas resalta más de lo normal,
y junto un arbusto de enredaderas un conejo espera,
del cielo celeste con de vez en cuando higueras de nubes.

te regalo un poco de nada para que no te sientas
te atasco una cascada entre las muelas
sin que seas tú una carie dulce,
te envuelvo el suero de los corderos
hasta la pulcra seda de los alambres,
te reviento a patadas el llanto feliz
antes de que el sol te descascare la frente.
Y es entonces que apretarte los dedos
con la fuerza del sueño que desaparece
es un orgullo muerto al igual que los cadáveres de las ovejas,
es reclamarle al cielo nuestro privilegio para asfixiarnos
sin continnuar explicando las respuestas plásticas
como silueta de cóndor en lo alto de la cordillera.

me he confundido de mirar estrellas, árboles y lo despierto
de volver los ojos a la nada y sentir el todo en el vacío,
de apretarme los sesos con el tornillo de la duda de yo,
estoy lleno de nuevos mundos y extintas galaxias,
por lo mismo, espero aquí sentado un nuevo amanecer
desarraigando planetas de la cuna hasta madurarlos en la tierra

sábado, 5 de diciembre de 2009

Mayonesa Terca

Siempre se desprende
de la cascara de tomate,
y se va derritiendo
y se va deshaciendo
y se va dislocando el sandwich
hasta que la baba no es más mía,
pero si del suelo multicolor.

viernes, 20 de noviembre de 2009

Paracaidisismo

"que tiraron sus relojes desde el tejado para emitir su voto por una
_________Eternidad fuera del Tiempo, & cayeron despertadores
_________sobre sus cabezas día tras día durante toda una déca-
_________da,"_______________________(Allen Gingsberg)

el paracaídista
se decide,
se desmaya,
se despierta,
a 3 segundos antes de tocar el suelo,
a 3 segundos
¿a dondé va en esos 3 segundos?
¿qué son 3 segundos para él?



lunes, 2 de noviembre de 2009

no seré yo cuando tú seas tú

tú eres pero no eres
y siendo no siendo
me gusta que no seas
y si eres no me gustas.

tú eres cuando yo no soy
yo soy cuando tú no eres,
tú eras cuando yo no era
no era yo cuando tú eras.

no seré yo cuando tú seas tú
tú no serás cuando yo sea yo,
entonces si tu eres no siendo
yo seré tú siendo no siendo yo.

pero si ambos somos no siendo
y no siendo ambos somos algo,
cuando tú ya no seas yo siendo
yo seré tú siendo yo no siendo tú
y cuando tú mueras para no ser
yo no sabré si seguir siendo o no siendo.

martes, 27 de octubre de 2009

esposas de lana

y que las ojeras se hagan enormes
y los sillones sean hechos de vacío,
y los oídos se sellen para siempre
y que los vientos azoten las ventanas,
y las lluvias sean absorbidas por el cielo
como si estuviera comiendo fideos
y el sol se canse de alumbrar y se queme
y las mañanas sean oscuros amaneceres
y las tardes no tengan anocheceres
y los barcos no tengan estrellas para guiarse
y las brújulas engañen a su amor eterno del norte
y las guirnaldas en las murallas se incineren un trás otra
y las plantas no tengan agua para hacer fotosintesis
y nos vallamos todos evaporando hasta la luna
y nos acurruquemos en un cráter para dormir
y soñemos con la lana frágil de la respiración espacial
sin oxígeno, sin oxígeno la desesperación es grande.

sábado, 17 de octubre de 2009

Esto pasa por apretar botones a las 4:78 minutos de la mañana un día viernes.

enseña todo lo que sabes
tal y como los informativos y tecnológicos dibujos animados
nos pervierten a nosotros.
Violencia siempre representará una verdad para nosotros,
una marginalidad que se expande hasta extinguirse a lo lejos o a lo cerca.
Un poema es un silencio en la vida.
Toda vida comienza desde el medio de alguien.
Envidio el deseo que nunca acaba, la sorpresa de un chiste,
el sacarme las costras antes de tiempo.
Somos víctimas o aliados del celular.
te apuesto a que te acercai al computador para terminar de leer este mensaje.

miércoles, 7 de octubre de 2009

El misterio de las cosas, ¿dónde está?
¿Dónde está él que no aparece
por lo menos para mostrarnos que es misterio?
(Fernando Pessoa)
Te van a doler las muelas al hablar del dolor
tu sabí que el color de las horas es una transparencia tonta
que al momento se vuelve una sonrisa de niño,
te vai pero hay un tambalear de hormonas babosas sobre un camino de lenguas,
por labios la imagen se vuelve almacén de nuestros deseos ,
y sin saber que es saber se estanca,
para que nos vamos a asaltar los sentimientos de sentirnos
robados y profanados de una ilustre imaginación que desenboca
en estos santitos, limpioos y sucios con el vidrio de un taxi.
___________________________________________

Los tacones te recuerdan el por qué y luego el no sé.

_________________________


"El olor de estas axilas es mas hermoso que una plegaria"
(Walt Whitman)



jueves, 1 de octubre de 2009

aleluya chocolito santo de la tertulia ebria de las flores recien nacidas

Ellas no se reían de mi,
se reían demi estupidez,
dela estupidez que duerme en todos
ahora se rien de mi verguenza,
porque ha llegadoelmomento de alimentar
las flores con el fresco respiro de las montañas
y satisfacer nuestras sonrisas con este pedacito
de sol que se cayó de la galaxia y se reventó
a través de nuestros espejos.

sábado, 26 de septiembre de 2009

Análisis del error ante el problema posterior a un descuido mientras me muevo sin moverme, y sin querer me muevo

"¿Qué me despierta al alba sino la cruel, la bella abeja,
ese canto nupcial que en los espejos
deja la huella de sus alas rubias?"
Carlos de Rokha
Las nubes quieren devorar a los cerros
así el conflicto comienza, como una mera casualidad
que se desparrama sobre los delantales de la señorita soledad
estando como un pez en los cielos de la alegria y la tristeza
al igual que los besos del viento crepitan con una hoja, y muere,
secándose en alguna isla extinguida de la mirada
con el mismo pelaje de la indeferencia de una mujer espectral
que seduce al hombre entre los vidrios de dos buses.
Vagando entre las enrredaderas espinosas de la sociedad
se abren olvidades heridas por los cristales fluorecentes
de una aceptación erótica e infantil.
Y el bilis de los sueños
regresa como el inhalar y exalar de la galaxia
como el ir y venir de las olas espumosas de la mar
como una gaviota muerta que se pierde en la inmensidad del oceano,
ahógandose hasta ser devorada por la oscuridad del pensamiento.
Así, me desnudo ante las depravadas bandadas de la tranquilidad
hambriento de eternidad y saciado de amargas flores digeridas,
y no me interesan las borrosas palabras, las intachables verdades,
los terremotos olvidados en los craneos oscuros de quienes duermen bajo la tierra,
es mejor embriagarse de a poco con el vaso de un angustioso presente
que no conoce las voces de sus muertos,
se tapa con el humo del tabaco que nunca
pudo penetrar la tierra para enamorar al sol,
no es posible contemplar la luz sin tornar la mirada hacia las sombras,
sin apreciar el reflejo de las nubes en la penumbra de la tierra,
No sólo orina y mierda crea el hombre
también crímenes atroces contra la imposibilidad de operar su ceguera,
y aún así, no niego la posibilidad de que el vuelo de una imprecisión solitaria
me aserruche las heridas, arrojando semillas a estos cuerpos marchitos
tan sólo para renovarnos el espanto en compañía de milenarios arboles
que desparraman sus semillas de hermosuras por el mundo de nuestros ojos
dándonos cuenta que el terminar de todo empieza en un final
y termina en un comienzo: Pensad en el agua!

¿Qué hacemos todos dentro de este bus impaciente
que nos lleva entre la vida y la muerte?
La vida y la muerte envejecen juntas en su lésbico amorío
tejiendo nuestros caminos con la seda y el agujón de la araña,
oye persona,
que belleza hay en tus gestos cuando mencionas la palabra amor.
Y aún así este caballero sigue mintiéndose a si mismo

jueves, 24 de septiembre de 2009

4:36

se esparcen los dedos de los ojos
se cierran las cortinas cercanas al insomnio,
me voy de paseo por las manillas del reloj,
quizás allí vuelan mis manos,
quizás allí se congelen sueños que se puedan lamer.

domingo, 20 de septiembre de 2009

Porque lo que escribo no tiene nada que ver con las alcachofas

Como si cada miga añeja sobre el mesón de mi habitación fuera un recuerdo tuyo,
me encierro entre los dientes de mi boca para que estas moscas que nacen

de tu perecida carne de recuerdo en mi estómago

se mueran sin conocer el aire que juntos alguna vez respiramos,
Y que de la cúpula de cada cuerpo tieso entre el colchón de mi celda bucal
nacieran burbujas de recuerdos que se reventarán al contacto de mi ojo
para que la acidez de su explosión
me reventara la mirada
sólo para que tus moscas se extingan en el sol.

jueves, 10 de septiembre de 2009

Desde la profundidad del sol que se duerme entre los dientes del valle
los cerros extienden sus bocas de pájaros
llenando el vacío que deja el sol al marchitarse.
Anochece, el primer ojo del cielo se cierra.
vivimos en un tempestuoso paraíso tuerto
y se nos van rompiendo los bolsillos
con predicciones abiertas dentro de un pecho cerrado.
Dejamos en costras de suspiros el recuerdo de olvidados caminos,
sin saber o no, si nos sentamos al borde de los almendros
o somos picoteados por los sueños del gorrión
observando las risas de los duraznos maduros de la costumbre.

sábado, 29 de agosto de 2009

a medio terminar porque nunca sabré si empezó o terminó

las antiguas arcas vienen al encuentro,
detrás de las medias lunas sobre nuestros cuerpos;
revueltos, regresados a otra vida de luz eterna,
pero no de luz agradable, de luz molesta, que no deja dormir.
espero, sentado, frotando los barnizados bancos,
la gente pasa, negros lentes de plásticos sobre sus pupilas,
el caminar entororpecido de horas sin el manjar del sueño,
el paladar seco y los ojos humedecidos de lluvia inesperada.
la importancia de la muerte es confusa, es torpe en nosotros,
viene y vascila,va borracha esa mujer a quien llaman muerte
y anda descalza con los pies rotos de tanto caminar,
los hombres en nuestra autoreferencialidad no entendemos a la muerte
somos incapaces de ver el mundo fuera de nosotros,
tiempo y espera son nuestros días,
tiempo de aire y espera de tierra
servirme una y otra vez de los festines de la vida
para terminar ahogado en los llantos de quienes me aman
esperar en estos valles, haciendo, deshaciendo o no haciendo
aprender a no aprender,
las manos se van poniendo frágiles con el tiempo
mientras el niño se hace fuerte el adulto se vuelve débil
y todo va cambiando,todo se hace humo de angustia,
ya no hay muchas ganas de escribir, más bien es cotidiano,
ni los recuerdos de un sueño pueden alimentar los espacios perdidos
de que me servirá recordar si a donde voy no vivo de recuerdos?
el sueño profundo, filoso,entra por una infima parte de los seres vivos,
se marcha por el mismolugar,
después se torna muerte y tortura para quienes lo presencian,
se irán las alegrias,el cuerpo se hará gusano o polvo, o corvo
en la carne ensangrentada,
que perdurará de ti? tu nombre escrito en un papel
o en un millón de papeles
te iras no se bien a donde,
pero te estás yendo,
llevas tus maletas cada día,
y te vas, te vas poniendo arrugado,
te vas escondiendo cada vez más en tu conchita
te vas enrroscando en lo que has tenido
quieres dejar algo para cuando te vallas
porque has construido un palacio con tu nombre
podrán decir que tu palacio es pequeño,
eso diran los ciegos de esfuerzo, y los que por facilidad
han tenido una enorme piedra tallada,
pues cualquier palacio ante los ojos del amigo
es infinitamente carente de final
el techo se cae a pedazos para algunos
el suelo de tierra es una canción de cuna
aunque los campos verdes de enormes cordilleras guían a otros,
el amor muchos lo encuentran,
yo, idiotamente, escribo
veo la lámpara de lava de color desierto,
no hay nada mas aparte del frio en los piés.
el canto de un te tué recoje las lágrimas en su batidora,
nos hace un queque de remolinos brillantes y tristezas danzantes
que hacemos sentados si de pronto caminamos para sentarnos?
todos en su cautela y delicadeza procuran no quebrar al otro
no hacerlo trizas y que caiga al suelo para volverse polvo,
el sol brilla, ilumina el retrovisor de los autos,
sin mirarnos nos hace creer que nos mira

el misterio es no saber si hay algo más
pero vienen al encuentro para nuestro fin
y con nuestras flores alumbramos la fragancia del camino,
del descanzo, después de un atropello cotidiano
graduado de este hospital de

martes, 21 de julio de 2009

cemento

Que bonita sería la muerte
si fueras tú quien regara las plantas secas de la tumba.
Que bonita sería la muerte
si fueras tú quien sembrara la madera del sarcofago,
si fueras tú el metal que penetra la tierra:
la pala que le cierra los párpados a todos
para teclear una lágrima
en las delgadas alas de cada rostro.
si fueras tú las manos que asfixian el último respiro,
que bonita, que bonita sería la muerte si fueras tú ella.
Si te vistieras de carne podrida y de larvas biscozas
y si escondieras esos ojitos brillocitos
y te sacaras la piel en la oscuridad
y te quedaras callada para hacerme compañía
con la soledad de las flores secas,
que bonita sería la muerte, que bonita la eternidad
si la muerte fueran tumbas regadas
por estatuas blancas que derramabn su agua
por bocas como las tuyas.

Y aún así ese miedo en cada espejo
cuando entras a un supermercado
a enfermarte con un poco de humanidad
cuando el superheroe del comic de pronto eres tú
y el margen que separa
no es más que el pestañeo de un momento a otro,
¿la niñez se marchó
o fue sólo un recuerdo;
un invento?
la idea de respirar el aire
nos hace peces en los cielos
y ballenas en la tierra,
gotas en el fuego y llamas en el agua
mejor sonrisas en la ceniza de la brisa,
si después de todo las penas de los muertos
regresan en las sonrisas de los niños.

lunes, 13 de julio de 2009

celular

celular de plástico, ablución intolerante a la carne
con escalones de casa, con madera entre las cejas,
celular de plástico, de no piel ni sistemas internos,
celular la conexión entre los juguetes y los dedos,
celular pegajoso de células amantes, celular mundo,
de choques eléctricamente electrónicos al tacto
entre la vista con la vista por la vista y para la vista,
a la vista y desnuda, única, seria y sensible
que se recoge como un caracol a la presencia de peligro
se camina adentro de los rieles
celular de números y jugadas protestantes como religión
de cometa, de estrella en los cielos, de piel deshollejada,
estrellas disparadas desde las pistolas hechizadas de las esquinas
hasta los testículos de Dios,
hasta la voz olvidada del llanto entre los celos del hombre,
la sangre seca, la sangre oxidada, la sangre sobre las luces
sangre y más sangre que circula por las venas, sangre oscura
oscurecida por el cuerpo de los mamíferos
las junglas de la interioridad del cuerpo, se vienen las hordas,
se callan las estrellas por un momento al oír el canto de la lluvia
sobre el techo de nuestras agrietadas casas,
se marchan los vendedores algodón, se esconden los perros vagos,
se encubren los desposeídos de hogares, se acuestan los niños a ver
los programas de la televisión abierta, la mujer solitaria toma su teléfono,
y se toman la cabeza, y la pierden por un momento
hasta que algún murmullo de los techos
de evidencia de un cascarón quebrado
y la abstinencia del calor entre los dedos unidos; manos celulares,
manos en contacto con los agujeros oscuros
le declare a los tambores la paz de los polos apuestos.

lunes, 29 de junio de 2009

Hay un día en al colafría sin llamas.

La llama del amor entre las selvas de mi palma
Como si el sol entero se asomara entre los ojos,
Y como si un horno de barro ardiera hasta secar el alma
Renovando la foresta a un campo oscuro donde nada puede existir,
no me ha devuelto las cenizas que las ascuas te inventaron
las tontas llamas, portadoras de fogosas navajas entre sus manos
de una virgen traición que se esfuma con los botes del viento:
una hoja que se exhibe a la ventana renueva el secreto de tu llama
así también las flores plásticas engañan los deseos de la naturaleza
los deseos celestiales que poco importan
tan celeste que las lagartijas de una pasión anaranjada devoran
un adicto al fútbol sin su hinchada,
Hay una colafría vacía sobre la mesa del día
Y las estruendos de mi atuendo se hacen cuervo sobre los árboles
Su crustácea figura me recuerda la lujuria por las noches
Y al verla no se puede negar el hecho de los huesos
El difícil hecho de vivir con algo que no se deja ver
Y los huesos nos hacen lesos de su existencia
que solo el dolor nos trae de vuelta
No se puede negar lo que los ojos nos dicen.
Hay una colafría sobre el árbol caído
Hay asombro de los rostros de los hombros que se rompen
Hay un día sobre la colafría que se enfría
El frasco de la colafría sin pedagogía cada día se aprieta más

domingo, 28 de junio de 2009

Hoy se fue Mr. Jackson de la mano con un desconocido

Hoy se fue Mr. Jackson de la mano con un desconocido
Hoy murió Michael Jackson y yo no lo sabía
el de las calcetas de leche,
el mismo que volaba con Peter hasta neverland.
Hoy se marchó mi infancia al ritmo de Billie Jean
pero en un mundo donde el jardín no es de oro
brilla una canasta de panfletos inocentemente
pervertidos, dicen, que murió Michael inmortal
De jueves a la tumba del pasado
dicen que cayó a un pozo de lápices y dibujos.
Hoy se degradó el cuerpo al maremoto del descuido
Hoy vinieron los cóndores a extirparle las mejillas
Hoy comienza la piedra a estucarse en llantos,
Pues sin llantos no hay piedras en los corazones
y sin sonrisas no hay dedos que incrusten la semilla
ni cazuelas sobre el mentón de la abuela que barré en silencio
en el gran patio de la calma

Hoy murió un hombre a la vuelta de la esquina
El de las calcetas leche con chocolate
El mismo que volaba con Moucho hasta los cartones,
El mismo que llenaba sus sueños con basura de otros,
El que masticaba panes añejos en las cunetas del destino
Que deshacía plátanos podridos en sus negras muelas,
Hoy murió y al cielo no le importa,
Porque este hombre y Mr. Jackson
De la mano van al basurero de la muerte
con una capa de moscas en sus espaldas
A recoger sus cuerpos descompuestos
Con las palas en el paladar
Con la insignia de la vida en sus camisas
Con el agua de la victoria escondida en sus cantimploras
De niños exploradores,
sin insignias los exploradores niños no ascienden,
la vida no es más que una insignia dentro de los ojos del tiempo.

viernes, 19 de junio de 2009

Dentro de una flor.


surges de polen al camino de mañana.
al abrir las cortinas la luz de lejos ilumina
el amigo trás el bostezo abre las heridas de la agonía
los gatos se pasean por los tejados
rutinarios espejos siguen engañando a los cuerpos,
y yo esperando que las hojas se hagan polvo
a contemplar abatidos brazos sobre las veredas de la ciudad
cada envasade de botella vacía me recuerda la memoria del los muertos,
una memoria de gloriosas flores que se siguen pudriendo
que siguen siendo sangre de los dioses
semillas en lo profundo del magma gimotean por ser espiga
En la cocina erupcionan las aguas y se avergüenzan los vidrios
No hay sangre ni mentiras con el cielo partido en silencio.
la mente es un puente colgante que cruza el vacío de los días,
un caballo cojo abandonado en un campo de margaritas carnívoras.
No puede existir nada más después de lo anterior
se pudre poco a poco hasta besar los talones de la muerte
detrás de cada iris, detrás de todo ese mantel de carne
secándose como un pistilo en los pétalos de la memoria
Día tras día con la garganta llena de migas añejas
pensando en que sobrevivir una estrella de milesima esperanza
te hará volver a los pasos y las carcajadas de tus amigos,
pero cuando todos seamos tallados en piedras y bañados en pasto
las risas serán viento que murmulla en nuestros oídos
en un idioma más antiguo que el hombre y mucho más que la tierra.



sábado, 6 de junio de 2009

razón

estalló el párpado del lapiz
mientras la lluvia se refugia en la ceniza
hace la cama donde dormirán las gotas
donde harán el amor para procrear al humo.
te ves parado del otro lado
del otro lado de la pelicula
toma dos
parado y quieto viendo la ceniza
la ceniza intima con la lluvia
nace el humo que reclama el cielo
el iris de mi seduce la ceniza de ti
el humo copula con el ojo y lo desvirgina
sangran el rio blanco de la vista
nace el dolor del placer de otros
aplauso de algún lugar
aparezco de vez en cuando, desaparezco en otras
las voz de la periodista es particularmente ordenada
que linda mañana para taparse los oídos
para romper las hojas solo para escuchar el sonido de su muerte
la piedra siempre está alli
la calle siempre está allí
sólo una parte, solo un instante
apareces, hombre de vientos
de colmenas oxidadas de vejez
vives sin saber que vives como
albañil de realidad entre ladrillos
tu espatula ha de ser más una mirada
nace el hombre esculpiendose a si mismo
se talla los brazos, se siembra las enfermedades
y en una ánimita de su cuerpo se rinde a llorar,
enciende velitas a su imagén
se pide consejos a si mismo
hasta que se desprende de si mismo
alguien rompe su cristal, y olvida.

Algún día lanzaré una piedra al cielo
que se burlará cuando baile sobre mi sepulcro
a mi funeral vendrán las moscas y las piedras a reirse
las flores harán su trabajo
los metales me darán la bienvenida
la madera será mi capullo
y la tierra será mi última metamorfosis
yo les daré la mano
luego hare como siempre
y olvidaré
Algún día lanzaré una piedra al cielo
y esta como un bebe reirá de mi.





sábado, 23 de mayo de 2009

Otoño de Fotos que miro, me Miran y me Miras

Para un Suspiro
El otoño clava su nombre en la ciudad
veo unas fotos de gente que no soy yo
y así como los veo, ellos me ven a mi.

Cada hoja que cae de la falda del cielo
es un poco de mi que cae al dominio del olvido.
Pero también es un poco de ti, un poco de tus manos
un poco de fantasía dispersa entre tu cintura.

El otoño trae consigo un abrazo de pájaros
me recuerda tocar a tu puerta de vez en cuando,
pasear entre las alamedas tan solo para pisar hojas de delirio
oir de lejos que alguien quiebra una lágrima de sueño.

El viento sopla tu nombre entre las desnudas ramas del tiempo,
los silencios parecen cerrar con scotch la boca de todos,
menos la mía, susurra despacio un secreto a los peces de tu rio
en un extraño delirio que desprende las dudas de lo imposible.

Veo las fotos de más personas, ellas también me ven a mi
y por un momento creo sentirme saciado de miradas vacías.

Me detengo, casí en poscisión fetal, huelo el aroma del agua,
aprieto los puños sobre los muslos; circulo en una melodia
me doy vuelta los ojos para verme los pensamientos
y solo veo la carne de venas de nervios de huesos de piel
de una fotografía que se incendia.

Veo al otoño saludar por la ventana en los autos que pasan
lo veo irse a través del castigo dado por las nubes al sol
y lo recuerdo en las gotas de lluvia que caen de tu cielo.

Al cerrar los ojos sólo una cosa es cierta,
el agua derramada por la musica de tu cántaro
se derrama por mi interior
como si tus hormigas mordisquearan
cada célula de mi carne y cada raiz de mis huesos.

sábado, 16 de mayo de 2009

feria sabado

Hace poco la fería de la fantasía
entre calles llenas de zanahorias y tomates sagrados,
que la gente no toca por temor a la sabiduría,
se esfumó para siempre for ever and ever hasta el otro sabado.
Y  quedan
 los repollos en deshuso: reales;podridos y olorosos.
 se pudren y llegan las famosísimas mosquitas
..........................................................quien en su gusto degustan cosas podridas
..........................................................hasta tienen el paladar fino por lo mismo
las mosquitas no comen nada que no esté podrido
hasta nos comen a nosotros, son carnívoras las mosquitas, éstas.
cuando se valla la feria sólo habrán moscas y barrenderos
perros carroñeros buscando algún pedazo arrollado de verduras
ahora seamos mas claros en lo que viene
las ferias tienen puestos de:
verduras, estas a su vez son acompañadas de la señora
quien con buena y penetrante voz grita: lo tengo jugosito lo tengo jugosito!

la noche amarga el sustituto de la profunda esencia mentira de los ciegos y
verdad de los oyentes del zapato en ciclo de la meramente irreal verdad.
que estas cosas que no me explico rehacen mi vida
rehacen el intento por la normalidad de una pisada
la banana esmera el fruto antes de la palabra
la ignorancia me parece un sabroso plato de girasoles
la índole de mi vida no tiene un menú que se apague
amigos tiendo a un vicio sin control más fuerte
que más doliente al latir soplar pronto ha desaparecer
planta tras planta y tierra tras tierra
palas de fierro y madera con vegetales podridos


ya vienen las mosquitas por mi cuerpo
vienen con sus dientes y sus trompas de succionarme
vienen las mosquitas,
ya vienen las mosquitas
esto está como para un tema chikiwuawui que suene en el Yingo
vienen pronto muy pronto, vienen las mosquitas a olernos a veces
se acercan, se esconden entre los hombre y suspiran.
se detienen en la comida que tocamos, nos siguen poco a poco.







sábado, 9 de mayo de 2009

banco de clase

***
El universo es infinito
el universo está en las noticas
las noticias están en la tele
la tele en el living
el living en la casa
la casa en la villa
la villa en la comuna
la comuna en la ciudad
la ciudad en la región
la región en el país
el país en el contiente
el continente en la tierra
la tierra en el sistema solar
el sistema solar en la Via Láctea
la Vía láctea en el universo
el universo en la tele
La tele en las noticias
las noticias son infinitas.

***
una figura de mansedumbre en la higiene del pupitre
cuando se gastan los codos en la madera del estudiante
la pomposa idea de una mezquina iglesia que no canta
me llena la cara de arrugas de velas derretidas
Y la mochila de lápices de cera en el sabor de la boca
acurruca ese recuerdo de paisajes estáticos de un sol amarillo
unas flores gigantes atrapadas en la blanca prisión del papel.

**
canta pequeña mujer de rabia enmascarada
que ni las estrellas te creerán pistilo de lluvia
por arrodillarte de noche en la gruta del camino
en un montón de escombros brazos pies y narices
no sé es cuando realmente se cree que se es
y si cantas con la boca abierta entrarán moscas
o saldrán moscas desde tu garganta hasta los cementerios.

***
Que me importa a mi
no te hagas la inocente
eres una constumbre de los árboles
por vestir de verde las calles,
eres una hoja en el suelo encubriendo
a las hormigas que roban las migas,
eres como el humo de las micros,
oscura y etérea como la felicidad.

***
me gusta tu cara linda
me gusta tu cara
lo linda no tanto
entones
me gusta tu cara, linda.
Qué tonto.

***
hay algo que amo de :
la primera célula de donde viniste.

***
Estos días me han encerrado en el piso de la pieza
han venido las huellas de un auto que jamás existió
pensé muchas veces en verme como un estúpido caminando
y más allá de los caminos sólo vislumbré la ceguera.
en angostas repisas se guardaban vasijas de plástico
mientras canciones se oían desde el interior de las habitaciones
me senté sobre unas viejas sillas a orillas de la ventana
sobre un vidrio gastado me alimenté de la ciudad
comprendí uno o más secretos de quienes caminan afuera
y más que eso me sorprendieron los hilos atados a sus cuerpos
entre una lluvia de hojas en la señal del otoño reflejo en el vidrio
Dos manos de espumosas nubes las empujaban hacia un vacío
¡cuán tristes eran aquellas imágenes! de esa tristeza que no se nombra
de vuelta a la repisa cada cántaro de plástico resplandeció de oscuridad
todas esas historias de hombres que perdieron su juventud
de mujeres que perdieron su belleza, de niños violados de sus cascarones
cuán torpe he sido que he marchado con la sonrisa en la boca
otros tan torpes danzan con lágrimas en sus pestañas
y estos días son tan estúpidos que no los justifico
la realidad está afuera con la gente, con los animales, las plantas
las construcciones, los autos, los almacenes, las veredas, las señaléticas,
si hubiese tenido un poco de valor para llenarme el pecho de ametralladoras
haber tan sólo cruzado el rosal de dudas que me acostó bajo mi cama
pero fueron tan estúpidas las pantuflas en un rincón
y fue tan divertido ese ladrillo sucio donde apoyé mi mano
que mis mejores momentos se iniciaron al florecer un pistilo de dolor en la sonrisa de alguien.

lunes, 4 de mayo de 2009

cuando ya mis manos no puedan tocarte

en ese punto donde la lluvia no nos una
y donde el sol por mucho que brille no caliente
en cada vereda limpia y llena de envoltorios vacíos
desolados en una vasta ciudad de piedra y carne.

Hay algo en el interior de todos
algo más frió que la carne seca
un espejo en los ojos que no miro
es estúpido salir un día sin saber
caminar de pronto y volverse adicto
albergarse entre los matorrales de gente
sólo para hurtar un suspiro que devuelva la garra chilensis
probablemente la vida se nos fue
y gastamos nuestros zapatos
y gastamos la tinta de nuestra pena
siguiéndole los pasos a la muy fresca.

viernes, 1 de mayo de 2009

Lo que le Susurró un Hilo a una Aguja Mientras la Atravesaba.

No tengo herramientas para conocer el futuro
no soy dueño de las cosas que veo
soy único desde la temporal circunstancia espacial
dentro de un agujero en la aguja de metal
miradas como de un hilo se pervierten ante la tele
atraviesan enormes espacios para lo más pequeño
no existe la perversión de los seres humanos
mi solución es un problema más
tengo un cariño por la gente que no demuestro
te extraño mi perdida mi espina seca
pequeños,se sientan a ver los comerciales
de niño los niños se involucran en la ficción de otro soñador
viven sueños de alguien que vivió sus sueños y está muerto:
una estatua vacía de quien la mayoría desconoce sus logros
por las noches baja el temor de que todo está hecho para el bien
y cuando los rayos del futuro vengan nos dirán lo brutales que fuimos.
viven, cumplen, hacen el bien el amor el mal y todos olvidan
hacen el amor sin amor y el mal sin mal, hacen el amor con mal
y el mal con amor y la belleza con fealdad y el fuego de sus
pasiones se congelan con el hielo de sus caricias
funden su amor con la longitud de sus lenguas
definen sus relaciones en la triestamentalidad del semáforo
por qué no podemos recordar el momento en que una hoja cae de su árbol?
Por qué al detenerse ve de pronto uno a toda la mar de gente y se sorprende?
Por qué cuando nos detenemos vemos algo de nosotros que no vemos?
se expanden el mundo las personas el conocimiento las tecnologías.
Se expande todo, todo para ser olvidados y más primitivos y perfectos
nos vemos encandilados con la abundancia y no podemos caminar si quiera
Avanzamos mientras algo se atrasa
Cuando seamos polvo de planeta
Y vaguemos por el universo libres de gravedad
Y perdamos el control por fin de lo que no se acepta
Y nos olvidemos de las manos y los besos y las flores
Y seamos tan idiotas como los grandes sabios
volveremos a sentir como ya olvidamos que sentíamos
pues bajo la atmósfera solo los hechos perduran
y sólo los niños tienen en sus frentes el secreto del olvido
les tapan la boca con sombras de iluminación muerta
tienen derecho a pensar calladitos en la pieza
silenciosos en el recuerdo de la mente
hablar en un colado de lenguas perdidas en el futuro
las palabras se vuelan con el viento, QUE GRAN MENTIRA
debemos escribirlas en rocas blandas como la sustancia
¡ESTAS PALABRAS SON CACA DE PALOMA!
tomado de rodillas en la muchedumbre preocupada de:
la tele nueva
la ropa nueva
la banda favorita
la última moda IN
la teleserie nueva
la última liquidación dos por uno
en crisis las ofertas aumentan
y la gente compra y compra sus deudas)
tengo derecho a hablar todo lo que quiera
a ser tildado de enfermo colérico depresivo andrógino

quien más va a ser dueño de lo que nadie más puede ver
por un éxtasis de virutilla incendiaria me siento alegre
pero soy el único que las percibe
el único que las describe como para mi son
si viniera un hombre del lugar más cercano
como del almacén de al frente o del paradero
explicaría lo que sus ojos y sentidos absorben
no sé porque escribir es un intento absurdo más
siempre la frustración viene como para no continuar haciéndolo
pero ya lo ven otra serie de esperanza se tiene aquí
de que me sirven a mi estás letras?

sábado, 25 de abril de 2009

:D

la única verdad hasta el momento
es que nunca me he ganado el loto.

sábado, 11 de abril de 2009

090413

Antes de mi mano estaba mi mano
detrás de un ojo había una casa
mucho antes de la casa hubo maleza
antes de la maleza hubo tierra
anterior a la tierra el fuego.
Antes de ti hubo otra persona
antes de esa persona brotó otra
las palomas cantaban igual que siempre
la luna se asomaba como siempre
la tierra giraba en elipsis como ahora
tú no estabas, tú no veías televisión
tu no eras lo que eres,
tu no te lavabas las manos
no comprabas ropa
no extrañabas a los que amas.
Tu no eres lo que eres
no bebías lo que bebes
no te maquillabas como te maquillas
no te reías como te ríes ahora
sólo lloras como llorabas,
amas como amabas antes.
No recuerdas como lo hiciste
pero lo eres ahora, justo ahora,
descubres un secreto en tu interior
se te desparraman las ilusiones en la mejilla
aprietas tu dolor con el puño cerrado
creas una máscara de palabras.

No vale la pena escribir cuando el silencio es la única verdad
cuando la música se cae a pedazos de los muros
y el morderse los labios es la única salida a las fieras de la pasión.
te veo de cerca y el sol brilla
se hacen enormes las sombras en el día
el sentido se hace ancho en la claridad
y el pueblo se hace pequeño.
no hay para que contar los pasos
si los pájaros hablan de nosotros
estremecen sus cantos al viento
y el viento hace lo suyo.
Te veo de lejos y contemplo tu silueta
contemplo las hojas de un naranjo también
veo la docilidad con que la gente va a morir.
la crueldad con que las flores pintan la muerte
las hace ángeles desprendidos de sus alas.
Tengo miedo y lo admito,
no a la muerte, sino a este desasosiego
los hombres me dan respuestas vacías
crean palabras y más palabras como refugiandose
quieren descubrir todos los secretos que puedan
abrir todos los libros que se hallan cerrado
comprar todo lo que no se halla comprado
y éste ha sido el sufrimiento de muchos sin saberlo
la vida que algunos han malgastado sin hogar
han desterrado su único fin por algo absurdo,
pasión es la única justicia
y lo he descubierto con el juicio de tus ojos
en aquella forma de vacilar mientras meditas
si de morir se trata, que morir sea la vida
me ha tomado tiempo este silencio
y no quisiera ir más alla de lo que es
mis puños podrían ser raices de vida
pero son puños con dedos de carne
y la carne son muchas mas vidas en movimiento.
Jamás he visto llover flores en algún lugar
ni tampoco he visto dragones por las calles
la magia de soñar es un poco de esperanza
al desierto del futuro,
si ustedes quieren mentirse ya lo han hecho
y en ese momento la mentira no fue tan amarga
extrañamente las mentiras van hacia atrás
el tiempo pasa y siemrpe cree tenerse lo cierto
cuando la unica gracia es que solo vemos lo que vemos
la desgracia comienza al sentirte rio seco
cuando ves el mar al frente de ti y deseas sus aguas
siempre algo nos falta
lo mejor para un momento es conformarse
es mirar con aprecio lo que tienes, serás feliz,
puede que las cosas cambien, que muera menos gente
que se extingan menos animales, o que todos seamos felices
en realidad no somos mejores ni peores que lo pasado
somos lo mismo con cosas diferentes
somos lo mismo con situaciones distintas
el drogadicto es drogadicto porque estuvo en el lugar preciso
a la hora exacta,
el millonario fue millonario porque sus circunstacias lo dijeron,
todos queremos un poco de esperanza
todos le cantamos al amor y al sufrimiento
todos lloraremos cuando el sol nos extermine
todos nos damos un golpe en la vida
a todos se nos escapa una canita al aire de vez en cuando
a todos nos disgustan ciertas situaciones
y lo único seguro es que yo también soy ellos
poseo la gracia de sus mismos gestos
bebo de la misma agua de la misma forma
me rio de vez en cuando hasta endurecer el estómago
se me salen sus chuchadas en el enojo de la noche
se me escapan las lágrimas como a un niño cuando estoy mal
no entiendo a algunos autores cuando los leo
¿acaso no podrían haber sido un poco más claros?
a mi me gustaría que mi mamá me hablará de economía
pero estos tipos hablan tan extraño
que preferiría aprender el rumano antes que aquello,
la verdadera hermosura está entre nosotros
en cada gesto, en cada palabra, en cada silencio
especialmente en el intervalo de tiempo en cada palabra
esta es nuestra mayor composición, nuestra mayor obra,
cada uno es acorde y nota en la gran orquesta
diapositiva de la pelicula que nos rodea, margen de pintura
ladrillo de muralla, escupo de futbolista, modelo de yingo,
protagonista de la fama, pudorosos y libertinos,
rojos izquierdistas y amarillos derechistas, todo en uno.
Y todo aquello al verte ir y venir como si nada
todo ello en un segundo de silencio de nuestras palabras,
todo ello en pasión de ese silencio que ocurre aveces
porque antes de mis ojos estuvieron tus ojos
porque dentro de mi boca estuvo tu boca
porque antes de mi pena estuvo tu sonrisa
porque antes de tu cuerpo estuvo mi costilla
y porque antes de mis sueños estuvieron tus palabras.
Un poco de sal para lo dulce de estos días.

jueves, 26 de marzo de 2009

No es mi culpa si el amor toma alas incoloras formas del tiempo
hay peso de origen cuando aquella figura retorna al alma en piedras
su figura retuerce un atraso de piedras
en las cuales tu, unica fugura renuevas el ambiente
el trueno olistico de los imaginitivo creado ante vez de primera
estas anotaciones recopilan una reflexion
de tu belleza incandecente, am s que una oscuridad en la luz
quizas las tecnicas obsoletas me retumben a la orejano importga si de tu voz vienen lso vientos
esos poetas obsopletos que cantaban a tu voz se han ido
yo canto ala primera vez de tu bella imagen ante mis ojos
al momento de una locomotora sin riel en la misma valentia de tu cuerpo
entre las inimaginates sendas de tu esencia en lso aires
mi sol, mi cielo
que als nubes me maten si asi lo quieren
y si al perdida en un registro de letras
no olvidemos murchachos charchas de la guelta de la esquina

he de preferir de declarar este trance
a una diadema de voces oculta en rocas
asi entre el cnsuelo de una diosa
quede su rostro en las figvuras del vidrio.

Pedir perdon es un registro del
muerde las flautas demcada nota falta de sinfonia
pues yo lo unico que se
es que sirvio para conjurar tu nombre
para rellear las letyras en ada esapcio de ti.
LA figura es n o lo se,
un dia te vi y lo supe
ey el tiempo, y las letras bi dan abasto
mnada da abasto
que es esto?
no es nada?
pues todo es posible de una uprimida maestra donde los demonios
de las letras controladas importan la vida en cubitos de frio

entre las bocasn que ni si quiera sienten el bocadoque las
he aqui,
sentid el sabor de la esclavitud
.

sábado, 21 de marzo de 2009

La Bolsa de Pan.


Todos los niños desean, desean ir a comprar el pan

(al menos los que conozco), y no hay veces de veces ni peces

Que almacenen el envoltorio de los vueltos convertidos en dulces

Como si una lógica de la realidad mutara las burbujas de la leche

en una gran lista, en un gran armario donde los niños guarden los vueltos.

El pan nunca da el vuelto exacto, nadie da el vuelto exacto porque no hay vuelto

Pero sí un vuelco, cuando el niño dice vuelvo, voy yendo voy riendo voy siendo,

Los niñitos iban a ser las compras santas y trajeron 20 pesos en chocolates de a diez

Trajeron las gotas de sudor que los cuerpos de harina hicieron al copular dentro de la bolsa

y repropdujeron el milagro de cristo

sin crucifixión, sin caminar sobre agua

al multiplicar los panes y traer chocolate entre los dientes

y al golper las sienes dentro de los ojos en el cerebelo

y al gritar desde la esquina con la boca llena y el corazón latente

hizo de los niños un jardín de mentiras inocentes sin culpa

atemorizó a las hormigas circundantes figuras de seis patas

buscadoras del alimento de su colmena con una frotada mentira

de mentas que desviste al sexo ante una maga de dulce sabor al parto

y se pican la nariz con las uñas sucias y los pies de los dedos inquietantes

como un sueño sin luz donde el único ciego es el sol de todos los días

entre hojas que tapan las venas y nervios que arraigan un sin dirección cualquiera

al igual que las raices y las ramas de un arbol crecen sin un vector que los guíe

dependiendo de la ubicación espacial que se tenga en la tierra, el lado podría

ser una facilidad del abajo y así la palabra que pinta con fuego las cenizas

mostrar esa verdad detrás de la sonrisa de cada niño cuando es vuelto

de pan y dulces comprados,

porque el niño deja de ser niño y es dulce y el dinero es solo mineral bruto

que algunos desean en sus platos para comer.

martes, 17 de marzo de 2009

eo eo eo

En tus rincones, hileras de seda,
como un ardiente mar de arañas
entre um cofre de perlas doradas
que esconde las constelaciones.
voltearé mi espalda hacia tu odio,
fundiré mi metal pieloso en la boca de los angeles,
solo la muerte nos enseña el verdadero sabor de la vida.
Sabrás que el placer del paraiso es un amargo bocado,come,
vomita un poco, luego sacia tu hambre entre las moscas.

miércoles, 4 de marzo de 2009

La Flor de la Nueva Noche

Tanto esfuerzo para no encontrarte
ni si quiera llueve para justificarme
una mujer se ha perdido,
pero a quien busco, se perdió hace mucho
y creo, puede ser, o tal vez no lo es
nunca se perdió, y se esconde entre sombras
detrás de cada taza de té.

has muerto avanzando hacia el Hades,
o he sido yo la punta de la lanza que te quitó la vida?
La sugestión de que me mirás mientras duermo,
¡no hay dulzura en tu mirada, demoniaca!
el sudor que me coses a la piel
no es una dulce caricia de tus dedos,
es una polluelo aprendiendo a volar
que se cae al vacío sin saber lo que viene.
¡No hay sabana que me aleje de tu recuerdo!
si tan solo conociera tu cara, tus ojos,
por lo menos tu cuello, o quizás el aroma
del shampoo que brota de tu pelo como una flor
y así al menos, como un Mr. Holmes, seguiría tu
rastro de fragancia como una abeja ciega ante su néctar.

dime tan solo, como una suplica ardiente, el color de tus ojos,
e ilumina la habitación donde perezco como un sol de mediodía,
al menos tendré un camino que me guíe hacia tus ojos, tan solo
eso , maldita estrella oscura de la noche, sólo eso, nadá más.
la gente afuera dice a las espaldas que no eres nada,
como no, están ciegos por las bocas de otros.

Yo,te espero, cultivo una flor en el jardín;
ella, aunque no hable, también te espera.
Cuando llegues,Deidad de la transparencia,
abriremos juntos el misterio de tu nombre,
y de dentro, una sombra nos tapará los ojos,
iremos de la mano hacia la habitación
y entonces al abrir por fin tu boca
las enrededaras que cubrían tu rostro
se secaran, caerán en pequeños pétalos
hasta nuestras manos apoyadas en la cama
(mientras mis dedos caminan en tu mano)
y en ese momento, solo una voz se oirá:
la voz del silencio en todo lo existente.

lunes, 23 de febrero de 2009

Trastorno así no más, sin lo que Pueda Venir después.

"Todos los días descubro 
la espantosa realidad de las cosas: 
cada cosa es lo que es."
(Fernando Pessoa)
la mañana,   se abre un ojo    al despertar, de pronto,
se abre el otro    se supira un poco, al despertar ya.
sales con legañas de miedo , tocas tú cara, bebes tu saliba;
al mismo momento te caes de un caballo que nunca montaste
te miras al espejo para decir que el dolor te está matando
nuevamente abriendo tus ojos a lo que eres y aceptas
no estando en esas visiones que solo en sueños se ven
y admites el placer del sabor de la pasta de dientes
te arrodillas porque siempre ha sido un esclavo
un sin nombre indeseable que las palomas
mastican hasta arrebatarte tus bordes de piel
las vacas tienen miedo, se les corta la leche
los perros sin ladridos, escondidos entre sus casas
coléricos y famelicos los perros duermen en sus casas
y las vacas en los campos tiemblan por el sacrificio
como si nada pasara duermen sabiendo que el día
de mañana les traerá la comida al plato y el agua
a sus cántaros de plásticos
de apoco estas palabras serán nada de nada de nada
nada significarán en el orden que se pierden al leer
es algo muy desordenado para entender el no que
se entiendo como la diferencia de lo imposible
partimos en lo dificil pero ¡valla! nunca cambia
van las hordas de pies entre las calles como si algo
pasara. Y no se oye una voz en las calles, se nos está
acabando la voz para decir o sólo algunos estamos viciados.
fuiste un hombre ciego que caminaba por las plazas de armas
entre toda esa nubosidad cuando cerrabas los ojos
los ojos entre los parpados, tan biscozos y jugosos
no volver más a esos recuerdos que viviste como otro ser
y  admitir que despiertas solo para no volverte más loco.
Saber que en lo profundo de tus ojos hay millones de almas
sentir el peso de una maldición que no es tuya todos los dias
beber el agua que no necesitas por satisfacer a otros que no están
volverte un poco más sereno de lo que eres solo para permanecer
en uno de todos esos tantos sueños que juegas a no tener.
Pero recaer,  recaer en el temible juego del sueño,
y sentir tu vida rellena de un algodón de fantasías
o de realidades que te han llevado al borde de la desesperación.
No me queda más que una respuesta simple
este poema se está transformando en un maremoto
tiene que ser tan indeseable que nadie quiera leerlo
que ni las gentuzas que digha que esté está loco diga que
no puede continuar, no vale más pues el sol calienta
Jag kan inte förstå vad jag skriver
a todas esas hembras en celo y afuera de todas las rejas
están manadas de perros esperando liberar a un prisionero
cuando salgo por las calles de la Villa
quizás no sea muy inteligente
o mucho menos una respuesta convicente
se van desprendiendo las manitos del sol
las manitos que dibujaste cuando niño
pero cuando sales a la calle
y sientes el viento, los ruidos, los tantos almácenes
y la gente rebalsandose por todos los lugares
Ló más extraño de todo es tener esa certeza
de que de uno u otro modo estoy viviendo en
muchos otros lugares diferentes que no conozo
y si continuemos que la marea suba de las olas
y el poema sea una desesperación más que una estructura
y sipi epexipistepe lapa veperdapa quepe sepe repevepelepe
y que estoy amando a muchas otras personas
que no tengo a mi lado. Las cantoras de los cielos caen en picada hacia los oceanos, muy pronto el impacto habrá hecho el efecto que esperabamos. 
Una sensación de no querer despertar siempre me despierta
y es la señal dentro del sueño que me dice que abriré los ojos
e, el problema es que no quiero despertar de lo que soy
un respiro que no se detiene, una memoria que no deja de imaginar.