sábado, 29 de agosto de 2009

a medio terminar porque nunca sabré si empezó o terminó

las antiguas arcas vienen al encuentro,
detrás de las medias lunas sobre nuestros cuerpos;
revueltos, regresados a otra vida de luz eterna,
pero no de luz agradable, de luz molesta, que no deja dormir.
espero, sentado, frotando los barnizados bancos,
la gente pasa, negros lentes de plásticos sobre sus pupilas,
el caminar entororpecido de horas sin el manjar del sueño,
el paladar seco y los ojos humedecidos de lluvia inesperada.
la importancia de la muerte es confusa, es torpe en nosotros,
viene y vascila,va borracha esa mujer a quien llaman muerte
y anda descalza con los pies rotos de tanto caminar,
los hombres en nuestra autoreferencialidad no entendemos a la muerte
somos incapaces de ver el mundo fuera de nosotros,
tiempo y espera son nuestros días,
tiempo de aire y espera de tierra
servirme una y otra vez de los festines de la vida
para terminar ahogado en los llantos de quienes me aman
esperar en estos valles, haciendo, deshaciendo o no haciendo
aprender a no aprender,
las manos se van poniendo frágiles con el tiempo
mientras el niño se hace fuerte el adulto se vuelve débil
y todo va cambiando,todo se hace humo de angustia,
ya no hay muchas ganas de escribir, más bien es cotidiano,
ni los recuerdos de un sueño pueden alimentar los espacios perdidos
de que me servirá recordar si a donde voy no vivo de recuerdos?
el sueño profundo, filoso,entra por una infima parte de los seres vivos,
se marcha por el mismolugar,
después se torna muerte y tortura para quienes lo presencian,
se irán las alegrias,el cuerpo se hará gusano o polvo, o corvo
en la carne ensangrentada,
que perdurará de ti? tu nombre escrito en un papel
o en un millón de papeles
te iras no se bien a donde,
pero te estás yendo,
llevas tus maletas cada día,
y te vas, te vas poniendo arrugado,
te vas escondiendo cada vez más en tu conchita
te vas enrroscando en lo que has tenido
quieres dejar algo para cuando te vallas
porque has construido un palacio con tu nombre
podrán decir que tu palacio es pequeño,
eso diran los ciegos de esfuerzo, y los que por facilidad
han tenido una enorme piedra tallada,
pues cualquier palacio ante los ojos del amigo
es infinitamente carente de final
el techo se cae a pedazos para algunos
el suelo de tierra es una canción de cuna
aunque los campos verdes de enormes cordilleras guían a otros,
el amor muchos lo encuentran,
yo, idiotamente, escribo
veo la lámpara de lava de color desierto,
no hay nada mas aparte del frio en los piés.
el canto de un te tué recoje las lágrimas en su batidora,
nos hace un queque de remolinos brillantes y tristezas danzantes
que hacemos sentados si de pronto caminamos para sentarnos?
todos en su cautela y delicadeza procuran no quebrar al otro
no hacerlo trizas y que caiga al suelo para volverse polvo,
el sol brilla, ilumina el retrovisor de los autos,
sin mirarnos nos hace creer que nos mira

el misterio es no saber si hay algo más
pero vienen al encuentro para nuestro fin
y con nuestras flores alumbramos la fragancia del camino,
del descanzo, después de un atropello cotidiano
graduado de este hospital de

2 comentarios:

Maureen dijo...
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
Maureen dijo...
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