sábado, 31 de enero de 2009

me manejo en lo que sé que no puede escribirse
como irse con un manojo de platanos en las manos
o hurtar un poco de pan rojo de los almacenes
con la vitalidad de adán entre los muslos
y el frenesí de Eva al devorar carnes sin procesar
aquel paisaje que se dibuja a si mismo desde un ventanal
a la luz de las agujas de la frontalidad de nuestro pensamiento
sería al fin el perro hambriento que se oculta en la nostalgía
los trabajadores salen a morir en los dioses de cada empresa
y reposan sus almas en un féretro de almohadas por las noches
¡esos sueños terribles! ¡esas venas que se inflan!
el suave puño de un obrero es más tierno que la boca de los burocráticos
la brisa desciende entre las frentes de las hojas hasta las mejillas de una niña
¡una niña se incendia! ¡una niña se evapora!
el pequeño bolso sobre su hombro tira llamas
¿o es un dragón el que ruge desde su cuerpo?
o son esas piernas que me llaman como un
arcoiris después de la lluvia cuando respiro?
la lengua, humedecidad por el agua de la ventana
me hace saborearles el silencio.

lunes, 26 de enero de 2009

No, My Lady.

te deso lejos de toda esa vida que nos pintan
fuera de los comerciales de zapatos con descuento
atrapada entre la formula que se planteó el ingeniero en marketing
usted no piensa, la piensan, lo sabia?
y si la piensan, usted vive de lo que piensan otros
está atascada en una ruleta, no es rusa a todo esto,es suya
cuando dice que el color de sus pantalones debiera ser azul parpadeante
alguien pensó en que usted lo pensaría y se la imaginó mucho antes
con unos pantalones apretaditos en las pantorrillas y con una sonrisa
tan grande que iluminaría la mente de sus amigas para hacer lo mismo
pero yo no la quiero así my lady
yo la quiero sin pensar, desnudita y vestidita con el aire
una eva contemporánea que se come todos los prohibidos frutos
y si es posible le rebajaría el 30% de sus maquillajes
por un 70% de su compañía una tarde de calor
para que nos bebamos unos cubos de melon tuna bien heladitos
transpirando los chorros de consumismo que nos inyectaron
cuando eramos pequeños en esas vacunas que nunca comprendimos bien
para que servían, ahora lo sabemos
hace tiempo pusimos la cinta en el Video y luego el Dvd en el Pc
y transcurrió nuestra vida sin que nos dieramos cuenta
estábamos tan ciegos por tanta diversión que nos vimos a los ojos
y desparecimos entre la pantalla.
Tan ciegos que nos vimos al espejo un día
y no reconocimos la cara con pelos de choclo
y los bigotes colgando como raíces hasta la alcantarilla
por eso my lady no la quiero cerca del merchandising
hay vida en algo que tiene la muerte,
subliminal
es construcciones
entre las bocas y las letras de las caras


de regalo
:
¡si, usted quiere puede irse a la chucha!
(mensaje subliminal)

lunes, 19 de enero de 2009

Los Perros y sus Cánticos

¿Qué hace ladrar a los perros?

¿la desnudas huellas digitales atrapadas en tus ojos
o el deleite de masticar tu boca como una mandarina frente
a las raices del árbol que la vio nacer?

Se oyen pasos mientras duermes,
mientras caminas por el jardin de tus sueños
en silencio, te refugias detrás de los arbustos
y aparece de entre las nubes algo cotidiano:
el dolor atrapado en ti
como el suspiro del silencio mismo que
entra en los senderos de un paisaje dibujado entre tus cejas
con una fórmula que nadie puede comprender

los perros ladran hacia una puerta de nombres desconocidos
hacia un rincón que recoje todos los suspiros y todas las voces
y todos los ecos de tu figura inquieta y líquida

el tiempo duele, sentado en esta silla de cipreses invisibles
donde los ríos no son azules
y donde las praderas no son verdes
donde los panes no se hacen con harina
y las manos no amasan el pan
porque nada de eso existe
se vive de recuerdos
y en ese recuerdo siguen tus ojos
y ese dolor que una vez te partió la sien
ahora sentado, escucho a los perros gemir
unos sonidos en el silencio de la noche
la naturaleza lucha por vivir: dentro de una gota
en el lavamanos.
Se derrumba el ambiente.
Mientras la lucidez de mantener los ojos abiertos
cierra a ratos con golpes en la frente y machucones en la nuca
este mundo de cánticos
tan hermosos que la luna se detiene frente al reflejo de la piel
y esa luz que traspasa los párpados es la luz que atraviesa
la cerradura de un puerta secreta
y me arrastra a un recuerdo que difícilmente sujeta
la imagen de una oscuridad rojiza que da vueltas
como un péndulo de reloj que juega con los costados
negando la oportunidad de elegir.

¿Será acaso que las preguntas de sal se vuelan con el viento?
tu fabula fue ser un beso
que se remoja
dentro un vaso
sobre unas hojas escritas
que decían tu nombre
y un cuerpo de fornicio
que te quitó de sus aguas
para ser un enjambre de pestañas en la miel
de tus párpados.

el ladrido
entra en tus sueños
por una cerca abierta
que derrite tus brazos
como fisuras terrenales en el infierno
y nubes quebradizas que brotan de los cielos

a lo lejos se ve un camino
donde se incendian los árboles
junto con la idea de un sueño
y el hambre de una tormenta.
Tú dormitas donde los perros se acurrucan:
en tus sueños, eres una hoguera
los perros, el viento
_____________los árboles siempre son la madera
_____________pero ladran, explican y se clavan en la tierra
con el sexo que une el viento con las hojas y las raíces con el magma
entonces los perros y sus cánticos deambulan entre tu nariz y tu boca
porque son el signo del viento mientras duermes.