Working-class Men

vasos  tirados en la casa

pan duro sobre la mesa

unos frutos rojos en el sofá

estoy solo, bebo un jugo de sandía para la sed

de pronto la aparición del silencio, un enigma;

función capaz de secretar hormas y alucinar de todo

como la función de hoy debido a este pop-néctar

una fundición de hombres azotados por la vida

el amor de un trabajo hermoso no apreciable

la uniformidad de un cuerpo humano observándolo todo

incluso los pequeños detalles del pasado de la casa

los cables eléctricos muertos en la cosntrucción

la cerámica escondiendo al cemento y el cemento a la tierra

los alambres azotados entre las gomas de los cables

he aquí un secreto: el misterio de los martillos alumbra la casa

el eco de los dedos obreros mezclados con el cemento

esa polvorienta esencia que se inscrusta en las narices

mientras bebo un vaso de sandia para el recuerdo

las imagenes y sonidos de martillazos en los clavos

como si Dios acosara a los herejes con su autoridad

provoca una hermosa mañana para esculpir la tierra.

Si dios tiene oidos, que beba por ellos este cántico de soldadoras y taladros que son la almohada de la creación, o por lo menos su voz.

 el sudor oculto en cada ladrillo acurruca voces que a veces me llaman:

Toda obra imposibilitada por la ausencia de la musa está vacía

pero aquí, en todas las calles se encuentra el hecho trabajado

los únicos principes que no conquistan a sus prometidas

estos hombres que se inspiran en la más hermosa de todos los minutos

provocan la engendración de toda la vastedad familiar actual

un embrión que através de los años conlleva a la tradición,

a este vaso de sandía que me hace sonreírles con la mano

se marchan, su horario es establemente abusivo.

Quienes ven una muralla china entre sus casa sean alabados

yo sigo bebiendo un poco de recuerdo para ellos

un vecino encontró un pequeño martillo mientras cababa

su historía fue sencilla: Unos enanos le construyeron la casa.