Suenoche

If there's no one beside you
When your soul embarks
Then I'll follow you into the dark

Vinchuca: Una vez más, con las mismas escamas luminosas del lagarto nocturno. Has venido aquí cada una de las frías noches de éste año y aún no me dices el motivo.

Hoja: Antes de estar aquí, las noches invadían mis sueños con latidos vagabundos. Caminaba sobre puentes colgantes sin comienzo ni fin, por puentes que cruzaban el vacío de una angustia furiosa que terminaba con mis ojos abiertos como estrellas muertas en el pelo oscuro de la galaxia.

Vinchuca: Fuiste parte de tu propia ilusión. Aquella bestia furiosa eran tus ojos opacos que perdían el aliento ante tu miedo. Confundiste el desencanto de la verdad por un sueño eterno que te supo a nada, y esa nada te despertó

Hoja: Desperté cuando su imagen danzó en los fuegos de la plena vida para darse cuenta de su propia muerte. Desperté cuando sus ardientes besos se derretían en el sol de mi pecho y en las cicatrices de mi carne.

Vinchuca: Desde entonces vienes aquí y dibujas rostros con tus falanges al unir planetas con estrellas. ¿A quién buscas?

Hoja: Busco el mismo puente, las mismas agudas voces que volaban en los esqueletos de las gaviotas. Si tan sólo conocieras su canto tras la pérdida de sus plumas y músculos. Tres piedras brillaban desde lo alto, y en el final del camino creí vislumbrarla a ella.

Vinchuca: Tú sabes que ella no puede regresar de dónde está, ya has oído la historia de Orfeo y Eurdice, tu no tienes armas para combatir a los acantilados.

Hoja: El universo me es tan irreal como mis sueños, aunque más claro aún. Esta ilusión de ir desde mi interior a mi exterior, y de mi exterior a mi interior me ha podrido lo que me queda de esperanza. Ya no tengo caminos más ciertos que la muerte. Y ésta me es tan desconocida como la oscura galaxia y tan cercana como mis sueños. De aluna forma aquella alcantarilla infinita tiene la respuesta.

Vinchuca: Yo soy tan idiota, que mis palabras no llenarían tu vacío, tan idiota que pretendo ante los entes como un ser sabio y bello, tan idiota que me engaño a mi mismo con las mentiras mas cotidianas; soy y no soy cuando quiero y no quiero, Siempre busco y no encuentro; todo lo que hago me parece horrible e indigno de presentación. Ahora tú vienes aquí y soy la única que escucha tus ensueños.

Hoja: Ahora te lo diré con las mismas palabras en un contexto desconocido. Los frascos escarban fuego tras con por si acaso el retiro del bebe al derecho de nacer le exige un poco de la no existencia de la muerte, pelícanos nadan en el núcleo de avenas eléctricas en los picos de una ballena dejándola satisfecha. Procurar la violencia al derecho de no ser, y aún así soñar por tres días con el sonido de tu mano deslizándose por las cortinas de mi pieza, por asomar el olor de tus bostezos bajo la melodía De mi almohada al momento de mi sueño. Allí vive su vida de incandescentes machitunes oníricos, poniendo como su corazón ese único puente que me coloca ante la nada, ante la angustia de no soñar hasta el humo dulce de su chimenea.

Desayuno

"The sun shines in the bedroom when you play,
And the raining always starts when you go away"
(The Vaselines)

Realidades migosas sobre el mantel de la mesa
Y tu pan no aparece dentro de mi cesta.

sì!

amanecí debajo de una mesa
y de los enchufes se chorreaba
la gente.

Sansantiloquenosé

Muerdo desangrado en lo seco de los soles,
por pensar en caballos de tres robles en muebles
y en un cable lìquido como un intermìtente que respira.

Muero desangrado en lo húmedo de la galaxia,
por allí donde se mueren los planetas
van callendo muros de nebulosas crustáceas
se diluyen los espectros en cemento de cometa
y nos disminuímos la mirada a las constelaciones,
todo pasadizo guarda una pelota llena de misterios;
lo extraño sería que alguien se atreva a olvidarla.

16.697.460-7

por
alguna
razón
ese
soy
yo.

Redshift

Caminar de noche tapado de hoja en hoja

Con el sonido áspero de los gorriones espaciales

Y el bostezo oscuro de un perro cojo del ojo,

Rogando con el diario al pálpito, huerto de dedos,

De dedos vidriosos descociendo toallas huesudas,

Descendiendo como hormigas explosivas

Hasta desaparecer en la succión de tu lengua.

La suavidad me apresa en tus dibujos,

Y estos toda la vida en mis colores,

Como mañanas excitándose por las noches

Y te asomas por fuera de una ventana de plasticina

Escapando de tus moldes con uñas por miradas.

Ya no sé que es más idiota

Si mi silencio o tus verdades.

TAAAZZAAAAAA

Alondra: Hola, bello día para masticar soles.
Moneda de peso: No, el sol no se mastica.
Alondra: La gente no mastica lo que no toca.
Moneda de peso: Yo no soy gente, soy no gente.
Alondra: pero masticas al sol.
Moneda: que el sol no se mastica, te digo.
Alondra: Pero tú eres no gente, y puedes masticarlo
Moneda de peso: a decir verdad... una vez lo hice.
Alondra: quizás lo hiciste muchas veces.
Moneda de a peso: ya no lo recuerdo.
Alondra: quizás en ese recuerdo estamos hablando.
Moneda de a peso: Tuve miedo, y ahora estoy contigo.
Alondra: El miedo está en todos nosotros. Ven, come conmigo.
Moneda de a peso: Una vez tuve un deseo, tú estabas en él y eras una niña, una niña saltando la cuerda. Más allá, yo era un anciano ciego, en el momento antes de la muerte.
Alondra: Fue hace tan poco tiempo ya.
Moneda de a peso: Tu reíste y me entregué a tus juegos, tuve miedo.
Alondra: pero estás aqui ahora, conmigo, no tengas miedo.
Moneda de a peso: ¡No entiendes nada! ¡nunca lo haces!
Alondra: Yo puedo protegerte, ven, come conmigo.
Moneda de a peso: no entiendes... he perdido mi deseo, ahora no soy gente.
ahora mastico soles en las mañanas que me queman por las noches, y a lo lejos un sonido a nuez proviene de tu conquista.
Alondra: Es más fácil el silencio. Ven, come conmigo, tu recuerdo es mi vacío.

mal trabajo de imaginación vulgar.

Y qué pasa pasa cuando nada pasa?

los días son meras migas debajo de la mesa
haciendo compañía a una vieja mancha de sol
guardas tus papeles en el silencio de los pulmones
y escondes el secreto que oyes pero no entiendes.

Desenrrollando el confort de una huellita en la memoria
vas vislumbrando el final de una magia pirata,
y te quedas quieta, ardiéndote de emociòn, como
contando conchitas de realidad en casettes de sueño.
Meciendo los arpegios de un volcán fotocopiado,
como una estrella agria que te embriaga con dulzura,
y te vas poniendo rojita rojita, cerezita tomatito,
hasta contorsionar el peso del calor en los lòbulos
o en una sonrisa leve que se marcha con las hojas muertas del otoño.

Miel de chispa

el sabor del momento como un ajo se pudre en la memoria
sin el trozo de piel añejo caido de tu escama herida
es el albergue donde los pumas se acuestan a morir.

Una mirada se mide con la sonrisa,
y mientras más bostezos desforesten tu candado
más cuentos no son contados por nadie,
y tampoco quien encienda las luces por las noches.

el click de lo que pensamos es un fabricante de alas
un deseo ciego que descubre
nuestras huellas, intactas en el recuerdo.
El puente inexistente con el que cruzamos los sueños,
te sigue esperando en el paradero de la esquina.

gusto

a veces los dìas tienen sabor a fanta vencida.

Me gusta tu cara.

ver aquello!

Otoño Secreto
por Jorge Teillier
Cuando las amadas palabras cotidianas
pierden su sentido
y no se puede nombrar ni el pan,
ni el agua, ni la ventana,
y ha sido falso todo diálogo que no sea
con nuestra desolada imagen,
aún se miran las destrozadas estampas
en el libro del hermano menor,
es bueno saludar los platos y el mantel puestos sobre la mesa,
y ver que en el viejo armario conservan su alegría
el licor de guindas que preparó la abuela
y las manzanas puestas a guardar.

Cuando la forma de los árboles
ya no es sino el leve recuerdo de su forma,
una mentira inventada
por la turbia memoria del otoño,
y los días tienen la confusión
del desván a donde nadie sube
y la cruel blancura de la eternidad
hace que la luz huya de sí misma,
algo nos recuerda la verdad
que amamos antes de conocer:
las ramas se quiebran levemente,
el palomar se llena de aleteos,
el granero sueña otra vez con el sol,
encendemos para la fiesta
los pálidos candelabros del salón polvoriento
y el silencio nos revela el secreto
que no queríamos escuchar.

Ishtarfasihñdiñ

ahora tú misma, me enclavas los metales calientes bajo mi asequia,
y con el ardor de cada una de tus encantos me evaporas al instante.
Quien es capaz de hallar raices en este trozo de sal deshaciendose en tu boca,
o en ese trozo de azucar endurecido en el colchón de tus humillaciones,
el mundo avanza, los colores se destiñen con el tiempo,
pero las flechas doradas nos apuntan en cada una de las esquinas
y a mi se me esconden las tintas con lel caracol de la espiral
confuso es todo, como los puntitos grises de un canal malsintonisado,
y lo unico que sé es que sería capaz de quebrar soles con zorzales
y de desvestir los trajes de los rinocerontes con el flujo de los perros muertos
con el mustio peso de una melodia insonora que se acumula en tu cabello
y que se pierde entre los acordes de tus silencios.
qué será de las tristes esferas sin tu pañuelo de hormigas
qué será de las gruesas estacas de espejismos que coronan al ser humano
qué será de las pobres mañanas si la pila de su linterna se acabara
como un excremento seco que se lo lleva el viento?

Espera

Te espero donde siempre:

donde nunca nos encontramos.

Menhir

Alguien saltó con los ojos abiertos al sueño,
desde la media noche yo veía los dibujos
en sus vírgenes córneas: unas cuantas velas
incendiando vuestra casa de urnas celestes,
como en un ritual diaguita,en lo más alto
del cerro al anaranjar el sol los cielos.
"estás vivo"- te dicen las piedras a tu costado,
levanta tu cráneo con los dedos de otros,
despierta a tú mujer e indica a tu guanaco,
con la lengua deforme, las voces del chamán,
elige uno de los vientos para dirigirte del otro lado,
y no dejes que la brumosa duda de la madrugada
te ate las raíces a las lágrimas de tus seres queridos.
Ve, ve más allá del calvario de los cóndores
donde ya no exista la tibia luz de la mañana,
donde con tu arco descozas astros de cultivos estelares
que nos abriguen por las noches con su lejana hoguera,
entierra la semilla bajo la pajarera del universo
hasta encontrar el mundo de nuestros predecesores.

Todo esto y más flameaba de cada iris,
y supe entonces, que el verdadero viajero era yo mismo,
y aquellos dibujos galácticos, la señal chamánica
de mis antiguos padres, fue así que pregunté

¿pues si después de esta vida hay otra,
y viviendo yo en aquella vuelva a morir
no habrá otro mundo esperando por mi
después?

entonces los ojos se cerraron y quedé solo con las constelaciones.

nuevación

Regresar a la misma piedra
a los santos amargos del precipicio
donde se ciernen las gaviotas al vuelo
y donde tropiezan las olas con sus desechos.

regresar y sentarse en postura de piedra
intentando moldear las mismas sonrisas
los mismos horizantes de un nunca jamás.

Saber lo que pienso de nuestra libertad,

que me ardan los gametos del antepasado,
estando, el dominio de una estrella iluminaba mis noches
y el pensamiento de alejarme,

De enrejarme por hacia ventanas, me dolía,
y la libertad olía más a prisión eterna

Que a magia de musgo, preciosa senda,
caja vacía, llena de ganchos enormes,

Con rasguñotes sin sangre, pero con putrefacción
y a cobija de latón con agrietados tobillos,

Figurados de un valle de ratones masticados

Mamando el queso desde las ubres de la esperanza

Como si la llaga mal oliente del futuro fuera cotidiana,
ay vida, la vida, no es más que llena ergástula de huesos,

Cadenas selladas de costras sin cuerpo, doliéndose del amor,

Doliéndose en el parche del ahora,

Despertando muertos en otra vida

O volviendo a dormir despiertos,

Mi amor, mi único amor que es todo,

Me espera hincada en formas extrañas

Sin distinción de género, sin conjugación verbal,

Más allá del árbol del lenguaje, de la fehaciente semilla,

Más cerca de las cósmicas creaciones.

Pujando martillazos en los clavos de la ciencia

Hasta extinguirla como un sol cualquiera

Atascando mancebos de seda en los recreos de los niños.

acorderado deshollejado

espinas de lata atraviesan el canto de mi sombra soñolienta
el revuelo de las mariposas amarillas resalta más de lo normal,
y junto un arbusto de enredaderas un conejo espera,
del cielo celeste con de vez en cuando higueras de nubes.

te regalo un poco de nada para que no te sientas
te atasco una cascada entre las muelas
sin que seas tú una carie dulce,
te envuelvo el suero de los corderos
hasta la pulcra seda de los alambres,
te reviento a patadas el llanto feliz
antes de que el sol te descascare la frente.
Y es entonces que apretarte los dedos
con la fuerza del sueño que desaparece
es un orgullo muerto al igual que los cadáveres de las ovejas,
es reclamarle al cielo nuestro privilegio para asfixiarnos
sin continnuar explicando las respuestas plásticas
como silueta de cóndor en lo alto de la cordillera.

me he confundido de mirar estrellas, árboles y lo despierto
de volver los ojos a la nada y sentir el todo en el vacío,
de apretarme los sesos con el tornillo de la duda de yo,
estoy lleno de nuevos mundos y extintas galaxias,
por lo mismo, espero aquí sentado un nuevo amanecer
desarraigando planetas de la cuna hasta madurarlos en la tierra

Mayonesa Terca

Siempre se desprende
de la cascara de tomate,
y se va derritiendo
y se va deshaciendo
y se va dislocando el sandwich
hasta que la baba no es más mía,
pero si del suelo multicolor.

Paracaidisismo

"que tiraron sus relojes desde el tejado para emitir su voto por una
_________Eternidad fuera del Tiempo, & cayeron despertadores
_________sobre sus cabezas día tras día durante toda una déca-
_________da,"_______________________(Allen Gingsberg)

el paracaídista
se decide,
se desmaya,
se despierta,
a 3 segundos antes de tocar el suelo,
a 3 segundos
¿a dondé va en esos 3 segundos?
¿qué son 3 segundos para él?

no seré yo cuando tú seas tú

tú eres pero no eres
y siendo no siendo
me gusta que no seas
y si eres no me gustas.

tú eres cuando yo no soy
yo soy cuando tú no eres,
tú eras cuando yo no era
no era yo cuando tú eras.

no seré yo cuando tú seas tú
tú no serás cuando yo sea yo,
entonces si tu eres no siendo
yo seré tú siendo no siendo yo.

pero si ambos somos no siendo
y no siendo ambos somos algo,
cuando tú ya no seas yo siendo
yo seré tú siendo yo no siendo tú
y cuando tú mueras para no ser
yo no sabré si seguir siendo o no siendo.

esposas de lana

y que las ojeras se hagan enormes
y los sillones sean hechos de vacío,
y los oídos se sellen para siempre
y que los vientos azoten las ventanas,
y las lluvias sean absorbidas por el cielo
como si estuviera comiendo fideos
y el sol se canse de alumbrar y se queme
y las mañanas sean oscuros amaneceres
y las tardes no tengan anocheceres
y los barcos no tengan estrellas para guiarse
y las brújulas engañen a su amor eterno del norte
y las guirnaldas en las murallas se incineren un trás otra
y las plantas no tengan agua para hacer fotosintesis
y nos vallamos todos evaporando hasta la luna
y nos acurruquemos en un cráter para dormir
y soñemos con la lana frágil de la respiración espacial
sin oxígeno, sin oxígeno la desesperación es grande.

Esto pasa por apretar botones a las 4:78 minutos de la mañana un día viernes.

enseña todo lo que sabes
tal y como los informativos y tecnológicos dibujos animados
nos pervierten a nosotros.
Violencia siempre representará una verdad para nosotros,
una marginalidad que se expande hasta extinguirse a lo lejos o a lo cerca.
Un poema es un silencio en la vida.
Toda vida comienza desde el medio de alguien.
Envidio el deseo que nunca acaba, la sorpresa de un chiste,
el sacarme las costras antes de tiempo.
Somos víctimas o aliados del celular.
te apuesto a que te acercai al computador para terminar de leer este mensaje.

El misterio de las cosas, ¿dónde está?
¿Dónde está él que no aparece
por lo menos para mostrarnos que es misterio?
(Fernando Pessoa)

Te van a doler las muelas al hablar del dolor
tu sabí que el color de las horas es una transparencia tonta
que al momento se vuelve una sonrisa de niño,
te vai pero hay un tambalear de hormonas babosas sobre un camino de lenguas,
por labios la imagen se vuelve almacén de nuestros deseos ,
y sin saber que es saber se estanca,
para que nos vamos a asaltar los sentimientos de sentirnos
robados y profanados de una ilustre imaginación que desenboca
en estos santitos, limpioos y sucios con el vidrio de un taxi.
___________________________________________

Los tacones te recuerdan el por qué y luego el no sé.

_________________________


"El olor de estas axilas es mas hermoso que una plegaria"
(Walt Whitman)

aleluya chocolito santo de la tertulia ebria de las flores recien nacidas

Ellas no se reían de mi,
se reían demi estupidez,
dela estupidez que duerme en todos
ahora se rien de mi verguenza,
porque ha llegadoelmomento de alimentar
las flores con el fresco respiro de las montañas
y satisfacer nuestras sonrisas con este pedacito
de sol que se cayó de la galaxia y se reventó
a través de nuestros espejos.

Análisis del error ante el problema posterior a un descuido mientras me muevo sin moverme, y sin querer me muevo

"¿Qué me despierta al alba sino la cruel, la bella abeja,
ese canto nupcial que en los espejos
deja la huella de sus alas rubias?"

Carlos de Rokha

Las nubes quieren devorar a los cerros
así el conflicto comienza, como una mera casualidad
que se desparrama sobre los delantales de la señorita soledad
estando como un pez en los cielos de la alegria y la tristeza
al igual que los besos del viento crepitan con una hoja, y muere,
secándose en alguna isla extinguida de la mirada
con el mismo pelaje de la indeferencia de una mujer espectral
que seduce al hombre entre los vidrios de dos buses.
Vagando entre las enrredaderas espinosas de la sociedad
se abren olvidades heridas por los cristales fluorecentes
de una aceptación erótica e infantil.
Y el bilis de los sueños
regresa como el inhalar y exalar de la galaxia
como el ir y venir de las olas espumosas de la mar
como una gaviota muerta que se pierde en la inmensidad del oceano,
ahógandose hasta ser devorada por la oscuridad del pensamiento.
Así, me desnudo ante las depravadas bandadas de la tranquilidad
hambriento de eternidad y saciado de amargas flores digeridas,
y no me interesan las borrosas palabras, las intachables verdades,
los terremotos olvidados en los craneos oscuros de quienes duermen bajo la tierra,
es mejor embriagarse de a poco con el vaso de un angustioso presente
que no conoce las voces de sus muertos,
se tapa con el humo del tabaco que nunca
pudo penetrar la tierra para enamorar al sol,
no es posible contemplar la luz sin tornar la mirada hacia las sombras,
sin apreciar el reflejo de las nubes en la penumbra de la tierra,
No sólo orina y mierda crea el hombre
también crímenes atroces contra la imposibilidad de operar su ceguera,
y aún así, no niego la posibilidad de que el vuelo de una imprecisión solitaria
me aserruche las heridas, arrojando semillas a estos cuerpos marchitos
tan sólo para renovarnos el espanto en compañía de milenarios arboles
que desparraman sus semillas de hermosuras por el mundo de nuestros ojos
dándonos cuenta que el terminar de todo empieza en un final
y termina en un comienzo: Pensad en el agua!

¿Qué hacemos todos dentro de este bus impaciente
que nos lleva entre la vida y la muerte?
La vida y la muerte envejecen juntas en su lésbico amorío
tejiendo nuestros caminos con la seda y el agujón de la araña,
oye persona,
que belleza hay en tus gestos cuando mencionas la palabra amor.
Y aún así este caballero sigue mintiéndose a si mismo

4:36

se esparcen los dedos de los ojos
se cierran las cortinas cercanas al insomnio,
me voy de paseo por las manillas del reloj,
quizás allí vuelan mis manos,
quizás allí se congelen sueños que se puedan lamer.

Porque lo que escribo no tiene nada que ver con las alcachofas

Como si cada miga añeja sobre el mesón de mi habitación fuera un recuerdo tuyo,
me encierro entre los dientes de mi boca para que estas moscas que nacen

de tu perecida carne de recuerdo en mi estómago

se mueran sin conocer el aire que juntos alguna vez respiramos,
Y que de la cúpula de cada cuerpo tieso entre el colchón de mi celda bucal
nacieran burbujas de recuerdos que se reventarán al contacto de mi ojo
para que la acidez de su explosión
me reventara la mirada
sólo para que tus moscas se extingan en el sol.

Desde la profundidad del sol que se duerme entre los dientes del valle
los cerros extienden sus bocas de pájaros
llenando el vacío que deja el sol al marchitarse.
Anochece, el primer ojo del cielo se cierra.
vivimos en un tempestuoso paraíso tuerto
y se nos van rompiendo los bolsillos
con predicciones abiertas dentro de un pecho cerrado.
Dejamos en costras de suspiros el recuerdo de olvidados caminos,
sin saber o no, si nos sentamos al borde de los almendros
o somos picoteados por los sueños del gorrión
observando las risas de los duraznos maduros de la costumbre.

a medio terminar porque nunca sabré si empezó o terminó

las antiguas arcas vienen al encuentro,
detrás de las medias lunas sobre nuestros cuerpos;
revueltos, regresados a otra vida de luz eterna,
pero no de luz agradable, de luz molesta, que no deja dormir.
espero, sentado, frotando los barnizados bancos,
la gente pasa, negros lentes de plásticos sobre sus pupilas,
el caminar entororpecido de horas sin el manjar del sueño,
el paladar seco y los ojos humedecidos de lluvia inesperada.
la importancia de la muerte es confusa, es torpe en nosotros,
viene y vascila,va borracha esa mujer a quien llaman muerte
y anda descalza con los pies rotos de tanto caminar,
los hombres en nuestra autoreferencialidad no entendemos a la muerte
somos incapaces de ver el mundo fuera de nosotros,
tiempo y espera son nuestros días,
tiempo de aire y espera de tierra
servirme una y otra vez de los festines de la vida
para terminar ahogado en los llantos de quienes me aman
esperar en estos valles, haciendo, deshaciendo o no haciendo
aprender a no aprender,
las manos se van poniendo frágiles con el tiempo
mientras el niño se hace fuerte el adulto se vuelve débil
y todo va cambiando,todo se hace humo de angustia,
ya no hay muchas ganas de escribir, más bien es cotidiano,
ni los recuerdos de un sueño pueden alimentar los espacios perdidos
de que me servirá recordar si a donde voy no vivo de recuerdos?
el sueño profundo, filoso,entra por una infima parte de los seres vivos,
se marcha por el mismolugar,
después se torna muerte y tortura para quienes lo presencian,
se irán las alegrias,el cuerpo se hará gusano o polvo, o corvo
en la carne ensangrentada,
que perdurará de ti? tu nombre escrito en un papel
o en un millón de papeles
te iras no se bien a donde,
pero te estás yendo,
llevas tus maletas cada día,
y te vas, te vas poniendo arrugado,
te vas escondiendo cada vez más en tu conchita
te vas enrroscando en lo que has tenido
quieres dejar algo para cuando te vallas
porque has construido un palacio con tu nombre
podrán decir que tu palacio es pequeño,
eso diran los ciegos de esfuerzo, y los que por facilidad
han tenido una enorme piedra tallada,
pues cualquier palacio ante los ojos del amigo
es infinitamente carente de final
el techo se cae a pedazos para algunos
el suelo de tierra es una canción de cuna
aunque los campos verdes de enormes cordilleras guían a otros,
el amor muchos lo encuentran,
yo, idiotamente, escribo
veo la lámpara de lava de color desierto,
no hay nada mas aparte del frio en los piés.
el canto de un te tué recoje las lágrimas en su batidora,
nos hace un queque de remolinos brillantes y tristezas danzantes
que hacemos sentados si de pronto caminamos para sentarnos?
todos en su cautela y delicadeza procuran no quebrar al otro
no hacerlo trizas y que caiga al suelo para volverse polvo,
el sol brilla, ilumina el retrovisor de los autos,
sin mirarnos nos hace creer que nos mira

el misterio es no saber si hay algo más
pero vienen al encuentro para nuestro fin
y con nuestras flores alumbramos la fragancia del camino,
del descanzo, después de un atropello cotidiano
graduado de este hospital de

cemento

Que bonita sería la muerte
si fueras tú quien regara las plantas secas de la tumba.
Que bonita sería la muerte
si fueras tú quien sembrara la madera del sarcofago,
si fueras tú el metal que penetra la tierra:
la pala que le cierra los párpados a todos
para teclear una lágrima
en las delgadas alas de cada rostro.
si fueras tú las manos que asfixian el último respiro,
que bonita, que bonita sería la muerte si fueras tú ella.
Si te vistieras de carne podrida y de larvas biscozas
y si escondieras esos ojitos brillocitos
y te sacaras la piel en la oscuridad
y te quedaras callada para hacerme compañía
con la soledad de las flores secas,
que bonita sería la muerte, que bonita la eternidad
si la muerte fueran tumbas regadas
por estatuas blancas que derramabn su agua
por bocas como las tuyas.

Y aún así ese miedo en cada espejo
cuando entras a un supermercado
a enfermarte con un poco de humanidad
cuando el superheroe del comic de pronto eres tú
y el margen que separa
no es más que el pestañeo de un momento a otro,
¿la niñez se marchó
o fue sólo un recuerdo;
un invento?
la idea de respirar el aire
nos hace peces en los cielos
y ballenas en la tierra,
gotas en el fuego y llamas en el agua
mejor sonrisas en la ceniza de la brisa,
si después de todo las penas de los muertos
regresan en las sonrisas de los niños.

celular

celular de plástico, ablución intolerante a la carne
con escalones de casa, con madera entre las cejas,
celular de plástico, de no piel ni sistemas internos,
celular la conexión entre los juguetes y los dedos,
celular pegajoso de células amantes, celular mundo,
de choques eléctricamente electrónicos al tacto
entre la vista con la vista por la vista y para la vista,
a la vista y desnuda, única, seria y sensible
que se recoge como un caracol a la presencia de peligro
se camina adentro de los rieles
celular de números y jugadas protestantes como religión
de cometa, de estrella en los cielos, de piel deshollejada,
estrellas disparadas desde las pistolas hechizadas de las esquinas
hasta los testículos de Dios,
hasta la voz olvidada del llanto entre los celos del hombre,
la sangre seca, la sangre oxidada, la sangre sobre las luces
sangre y más sangre que circula por las venas, sangre oscura
oscurecida por el cuerpo de los mamíferos
las junglas de la interioridad del cuerpo, se vienen las hordas,
se callan las estrellas por un momento al oír el canto de la lluvia
sobre el techo de nuestras agrietadas casas,
se marchan los vendedores algodón, se esconden los perros vagos,
se encubren los desposeídos de hogares, se acuestan los niños a ver
los programas de la televisión abierta, la mujer solitaria toma su teléfono,
y se toman la cabeza, y la pierden por un momento
hasta que algún murmullo de los techos
de evidencia de un cascarón quebrado
y la abstinencia del calor entre los dedos unidos; manos celulares,
manos en contacto con los agujeros oscuros
le declare a los tambores la paz de los polos apuestos.

Hay un día en al colafría sin llamas.

La llama del amor entre las selvas de mi palma
Como si el sol entero se asomara entre los ojos,
Y como si un horno de barro ardiera hasta secar el alma
Renovando la foresta a un campo oscuro donde nada puede existir,
no me ha devuelto las cenizas que las ascuas te inventaron
las tontas llamas, portadoras de fogosas navajas entre sus manos
de una virgen traición que se esfuma con los botes del viento:
una hoja que se exhibe a la ventana renueva el secreto de tu llama
así también las flores plásticas engañan los deseos de la naturaleza
los deseos celestiales que poco importan
tan celeste que las lagartijas de una pasión anaranjada devoran
un adicto al fútbol sin su hinchada,
Hay una colafría vacía sobre la mesa del día
Y las estruendos de mi atuendo se hacen cuervo sobre los árboles
Su crustácea figura me recuerda la lujuria por las noches
Y al verla no se puede negar el hecho de los huesos
El difícil hecho de vivir con algo que no se deja ver
Y los huesos nos hacen lesos de su existencia
que solo el dolor nos trae de vuelta
No se puede negar lo que los ojos nos dicen.
Hay una colafría sobre el árbol caído
Hay asombro de los rostros de los hombros que se rompen
Hay un día sobre la colafría que se enfría
El frasco de la colafría sin pedagogía cada día se aprieta más

Hoy se fue Mr. Jackson de la mano con un desconocido

Hoy se fue Mr. Jackson de la mano con un desconocido
Hoy murió Michael Jackson y yo no lo sabía
el de las calcetas de leche,
el mismo que volaba con Peter hasta neverland.
Hoy se marchó mi infancia al ritmo de Billie Jean
pero en un mundo donde el jardín no es de oro
brilla una canasta de panfletos inocentemente
pervertidos, dicen, que murió Michael inmortal
De jueves a la tumba del pasado
dicen que cayó a un pozo de lápices y dibujos.
Hoy se degradó el cuerpo al maremoto del descuido
Hoy vinieron los cóndores a extirparle las mejillas
Hoy comienza la piedra a estucarse en llantos,
Pues sin llantos no hay piedras en los corazones
y sin sonrisas no hay dedos que incrusten la semilla
ni cazuelas sobre el mentón de la abuela que barré en silencio
en el gran patio de la calma

Hoy murió un hombre a la vuelta de la esquina
El de las calcetas leche con chocolate
El mismo que volaba con Moucho hasta los cartones,
El mismo que llenaba sus sueños con basura de otros,
El que masticaba panes añejos en las cunetas del destino
Que deshacía plátanos podridos en sus negras muelas,
Hoy murió y al cielo no le importa,
Porque este hombre y Mr. Jackson
De la mano van al basurero de la muerte
con una capa de moscas en sus espaldas
A recoger sus cuerpos descompuestos
Con las palas en el paladar
Con la insignia de la vida en sus camisas
Con el agua de la victoria escondida en sus cantimploras
De niños exploradores,
sin insignias los exploradores niños no ascienden,
la vida no es más que una insignia dentro de los ojos del tiempo.

Dentro de una flor.

surges de polen al camino de mañana.
al abrir las cortinas la luz de lejos ilumina
el amigo trás el bostezo abre las heridas de la agonía
los gatos se pasean por los tejados
rutinarios espejos siguen engañando a los cuerpos,
y yo esperando que las hojas se hagan polvo
a contemplar abatidos brazos sobre las veredas de la ciudad
cada envasade de botella vacía me recuerda la memoria del los muertos,
una memoria de gloriosas flores que se siguen pudriendo
que siguen siendo sangre de los dioses
semillas en lo profundo del magma gimotean por ser espiga
En la cocina erupcionan las aguas y se avergüenzan los vidrios
No hay sangre ni mentiras con el cielo partido en silencio.
la mente es un puente colgante que cruza el vacío de los días,
un caballo cojo abandonado en un campo de margaritas carnívoras.
No puede existir nada más después de lo anterior
se pudre poco a poco hasta besar los talones de la muerte
detrás de cada iris, detrás de todo ese mantel de carne
secándose como un pistilo en los pétalos de la memoria
Día tras día con la garganta llena de migas añejas
pensando en que sobrevivir una estrella de milesima esperanza
te hará volver a los pasos y las carcajadas de tus amigos,
pero cuando todos seamos tallados en piedras y bañados en pasto
las risas serán viento que murmulla en nuestros oídos
en un idioma más antiguo que el hombre y mucho más que la tierra.

razón

estalló el párpado del lapiz

mientras la lluvia se refugia en la ceniza

hace la cama donde dormirán las gotas

donde harán el amor para procrear al humo.

te ves parado del otro lado

del otro lado de la pelicula

toma dos

parado y quieto viendo la ceniza

la ceniza intima con la lluvia

nace el humo que reclama el cielo

el iris de mi seduce la ceniza de ti

el humo copula con el ojo y lo desvirgina

sangran el rio blanco de la vista

nace el dolor del placer de otros

aplauso de algún lugar

aparezco de vez en cuando, desaparezco en otras

las voz de la periodista es particularmente ordenada

que linda mañana para taparse los oídos

para romper las hojas solo para escuchar el sonido de su muerte

la piedra siempre está alli

la calle siempre está allí

sólo una parte, solo un instante

apareces, hombre de vientos

de colmenas oxidadas de vejez

vives sin saber que vives como

albañil de realidad entre ladrillos

tu espatula ha de ser más una mirada

nace el hombre esculpiendose a si mismo

se talla los brazos, se siembra las enfermedades

y en una ánimita de su cuerpo se rinde a llorar,

enciende velitas a su imagén

se pide consejos a si mismo

hasta que se desprende de si mismo

alguien rompe su cristal, y olvida.

Algún día lanzaré una piedra al cielo

que se burlará cuando baile sobre mi sepulcro

a mi funeral vendrán las moscas y las piedras a reirse

las flores harán su trabajo

los metales me darán la bienvenida

la madera será mi capullo

y la tierra será mi última metamorfosis

yo les daré la mano

luego hare como siempre

y olvidaré

Algún día lanzaré una piedra al cielo

y esta como un bebe reirá de mi.

Otoño de Fotos que miro, me Miran y me Miras

Para un Suspiro

El otoño clava su nombre en la ciudad
veo unas fotos de gente que no soy yo
y así como los veo, ellos me ven a mi.

Cada hoja que cae de la falda del cielo
es un poco de mi que cae al dominio del olvido.
Pero también es un poco de ti, un poco de tus manos
un poco de fantasía dispersa entre tu cintura.

El otoño trae consigo un abrazo de pájaros
me recuerda tocar a tu puerta de vez en cuando,
pasear entre las alamedas tan solo para pisar hojas de delirio
oir de lejos que alguien quiebra una lágrima de sueño.

El viento sopla tu nombre entre las desnudas ramas del tiempo,
los silencios parecen cerrar con scotch la boca de todos,
menos la mía, susurra despacio un secreto a los peces de tu rio
en un extraño delirio que desprende las dudas de lo imposible.

Veo las fotos de más personas, ellas también me ven a mi
y por un momento creo sentirme saciado de miradas vacías.

Me detengo, casí en poscisión fetal, huelo el aroma del agua,
aprieto los puños sobre los muslos; circulo en una melodia
me doy vuelta los ojos para verme los pensamientos
y solo veo la carne de venas de nervios de huesos de piel
de una fotografía que se incendia.

Veo al otoño saludar por la ventana en los autos que pasan
lo veo irse a través del castigo dado por las nubes al sol
y lo recuerdo en las gotas de lluvia que caen de tu cielo.

Al cerrar los ojos sólo una cosa es cierta,
el agua derramada por la musica de tu cántaro
se derrama por mi interior
como si tus hormigas mordisquearan
cada célula de mi carne y cada raiz de mis huesos.

feria sabado

Hace poco la fería de la fantasía

entre calles llenas de zanahorias y tomates sagrados,

que la gente no toca por temor a la sabiduría,

se esfumó para siempre for ever and ever hasta el otro sabado.

Y  quedan

 los repollos en deshuso: reales;podridos y olorosos.

 se pudren y llegan las famosísimas mosquitas

..........................................................quien en su gusto degustan cosas podridas

..........................................................hasta tienen el paladar fino por lo mismo

las mosquitas no comen nada que no esté podrido

hasta nos comen a nosotros, son carnívoras las mosquitas, éstas.

cuando se valla la feria sólo habrán moscas y barrenderos

perros carroñeros buscando algún pedazo arrollado de verduras

ahora seamos mas claros en lo que viene

las ferias tienen puestos de:

verduras, estas a su vez son acompañadas de la señora

quien con buena y penetrante voz grita: lo tengo jugosito lo tengo jugosito!

la noche amarga el sustituto de la profunda esencia mentira de los ciegos y

verdad de los oyentes del zapato en ciclo de la meramente irreal verdad.

que estas cosas que no me explico rehacen mi vida

rehacen el intento por la normalidad de una pisada

la banana esmera el fruto antes de la palabra

la ignorancia me parece un sabroso plato de girasoles

la índole de mi vida no tiene un menú que se apague

amigos tiendo a un vicio sin control más fuerte

que más doliente al latir soplar pronto ha desaparecer

planta tras planta y tierra tras tierra

palas de fierro y madera con vegetales podridos

ya vienen las mosquitas por mi cuerpo

vienen con sus dientes y sus trompas de succionarme

vienen las mosquitas,

ya vienen las mosquitas

esto está como para un tema chikiwuawui que suene en el Yingo

vienen pronto muy pronto, vienen las mosquitas a olernos a veces

se acercan, se esconden entre los hombre y suspiran.

se detienen en la comida que tocamos, nos siguen poco a poco.

banco de clase

***

El universo es infinito

el universo está en las noticas

las noticias están en la tele

la tele en el living

el living en la casa

la casa en la villa

la villa en la comuna

la comuna en la ciudad

la ciudad en la región

la región en el país

el país en el contiente

el continente en la tierra

la tierra en el sistema solar

el sistema solar en la Via Láctea

la Vía láctea en el universo

el universo en la tele

La tele en las noticias

las noticias son infinitas.

***

una figura de mansedumbre en la higiene del pupitre

cuando se gastan los codos en la madera del estudiante

la pomposa idea de una mezquina iglesia que no canta

me llena la cara de arrugas de velas derretidas

Y la mochila de lápices de cera en el sabor de la boca

acurruca ese recuerdo de paisajes estáticos de un sol amarillo

unas flores gigantes atrapadas en la blanca prisión del papel.

**

canta pequeña mujer de rabia enmascarada

que ni las estrellas te creerán pistilo de lluvia

por arrodillarte de noche en la gruta del camino

en un montón de escombros brazos pies y narices

no sé es cuando realmente se cree que se es

y si cantas con la boca abierta entrarán moscas

o saldrán moscas desde tu garganta hasta los cementerios.

***

Que me importa a mi

no te hagas la inocente

eres una constumbre de los árboles

por vestir de verde las calles,

eres una hoja en el suelo encubriendo

a las hormigas que roban las migas,

eres como el humo de las micros,

oscura y etérea como la felicidad.

***

me gusta tu cara linda

me gusta tu cara

lo linda no tanto

entones

me gusta tu cara, linda.

Qué tonto.

***

hay algo que amo de tí:

la primera célula de donde viniste.

***

Estos días me han encerrado en el piso de la pieza

han venido las huellas de un auto que jamás existió

pensé muchas veces en verme como un estúpido caminando

y más allá de los caminos sólo vislumbré la ceguera.

en angostas repisas se guardaban vasijas de plástico

mientras canciones se oían desde el interior de las habitaciones

me senté sobre unas viejas sillas a orillas de la ventana

sobre un vidrio gastado me alimenté de la ciudad

comprendí uno o más secretos de quienes caminan afuera

y más que eso me sorprendieron los hilos atados a sus cuerpos

entre una lluvia de hojas en la señal del otoño reflejo en el vidrio

Dos manos de espumosas nubes las empujaban hacia un vacío

¡cuán tristes eran aquellas imágenes! de esa tristeza que no se nombra

de vuelta a la repisa cada cántaro de plástico resplandeció de oscuridad

todas esas historias de hombres que perdieron su juventud

de mujeres que perdieron su belleza, de niños violados de sus cascarones

cuán torpe he sido que he marchado con la sonrisa en la boca

otros tan torpes danzan con lágrimas en sus pestañas

y estos días son tan estúpidos que no los justifico

la realidad está afuera con la gente, con los animales, las plantas

las construcciones, los autos, los almacenes, las veredas, las señaléticas,

si hubiese tenido un poco de valor para llenarme el pecho de ametralladoras

haber tan sólo cruzado el rosal de dudas que me acostó bajo mi cama

pero fueron tan estúpidas las pantuflas en un rincón

y fue tan divertido ese ladrillo sucio donde apoyé mi mano

que mis mejores momentos se iniciaron al florecer un pistilo de dolor en la sonrisa de alguien.

cuando ya mis manos no puedan tocarte

en ese punto donde la lluvia no nos una

y donde el sol por mucho que brille no caliente

en cada vereda limpia y llena de envoltorios vacíos

desolados en una vasta ciudad de piedra y carne.

Hay algo en el interior de todos

algo más frió que la carne seca

un espejo en los ojos que no miro

es estúpido salir un día sin saber

caminar de pronto y volverse adicto

albergarse entre los matorrales de gente

sólo para hurtar un suspiro que devuelva la garra chilensis

probablemente la vida se nos fue

y gastamos nuestros zapatos

y gastamos la tinta de nuestra pena

siguiéndole los pasos a la muy fresca.

Lo que le Susurró un Hilo a una Aguja Mientras la Atravesaba.

No tengo herramientas para conocer el futuro
no soy dueño de las cosas que veo
soy único desde la temporal circunstancia espacial
dentro de un agujero en la aguja de metal
miradas como de un hilo se pervierten ante la tele
atraviesan enormes espacios para lo más pequeño
no existe la perversión de los seres humanos
mi solución es un problema más
tengo un cariño por la gente que no demuestro
te extraño mi perdida mi espina seca
pequeños,se sientan a ver los comerciales
de niño los niños se involucran en la ficción de otro soñador
viven sueños de alguien que vivió sus sueños y está muerto:
una estatua vacía de quien la mayoría desconoce sus logros
por las noches baja el temor de que todo está hecho para el bien
y cuando los rayos del futuro vengan nos dirán lo brutales que fuimos.
viven, cumplen, hacen el bien el amor el mal y todos olvidan
hacen el amor sin amor y el mal sin mal, hacen el amor con mal
y el mal con amor y la belleza con fealdad y el fuego de sus
pasiones se congelan con el hielo de sus caricias
funden su amor con la longitud de sus lenguas
definen sus relaciones en la triestamentalidad del semáforo
por qué no podemos recordar el momento en que una hoja cae de su árbol?
Por qué al detenerse ve de pronto uno a toda la mar de gente y se sorprende?
Por qué cuando nos detenemos vemos algo de nosotros que no vemos?
se expanden el mundo las personas el conocimiento las tecnologías.
Se expande todo, todo para ser olvidados y más primitivos y perfectos
nos vemos encandilados con la abundancia y no podemos caminar si quiera
Avanzamos mientras algo se atrasa
Cuando seamos polvo de planeta
Y vaguemos por el universo libres de gravedad
Y perdamos el control por fin de lo que no se acepta
Y nos olvidemos de las manos y los besos y las flores
Y seamos tan idiotas como los grandes sabios
volveremos a sentir como ya olvidamos que sentíamos
pues bajo la atmósfera solo los hechos perduran
y sólo los niños tienen en sus frentes el secreto del olvido
les tapan la boca con sombras de iluminación muerta
tienen derecho a pensar calladitos en la pieza
silenciosos en el recuerdo de la mente
hablar en un colado de lenguas perdidas en el futuro
las palabras se vuelan con el viento, QUE GRAN MENTIRA
debemos escribirlas en rocas blandas como la sustancia
¡ESTAS PALABRAS SON CACA DE PALOMA!
tomado de rodillas en la muchedumbre preocupada de:
la tele nueva
la ropa nueva
la banda favorita
la última moda IN
la teleserie nueva
la última liquidación dos por uno
en crisis las ofertas aumentan
y la gente compra y compra sus deudas)
tengo derecho a hablar todo lo que quiera
a ser tildado de enfermo colérico depresivo andrógino

quien más va a ser dueño de lo que nadie más puede ver
por un éxtasis de virutilla incendiaria me siento alegre
pero soy el único que las percibe
el único que las describe como para mi son
si viniera un hombre del lugar más cercano
como del almacén de al frente o del paradero
explicaría lo que sus ojos y sentidos absorben
no sé porque escribir es un intento absurdo más
siempre la frustración viene como para no continuar haciéndolo
pero ya lo ven otra serie de esperanza se tiene aquí
de que me sirven a mi estás letras?