No es mi culpa si el amor toma alas incoloras formas del tiempo
hay peso de origen cuando aquella figura retorna al alma en piedras
su figura retuerce un atraso de piedras
en las cuales tu, unica fugura renuevas el ambiente
el trueno olistico de los imaginitivo creado ante vez de primera
estas anotaciones recopilan una reflexion
de tu belleza incandecente, am s que una oscuridad en la luz
quizas las tecnicas obsoletas me retumben a la orejano importga si de tu voz vienen lso vientos
esos poetas obsopletos que cantaban a tu voz se han ido
yo canto ala primera vez de tu bella imagen ante mis ojos
al momento de una locomotora sin riel en la misma valentia de tu cuerpo
entre las inimaginates sendas de tu esencia en lso aires
mi sol, mi cielo
que als nubes me maten si asi lo quieren
y si al perdida en un registro de letras
no olvidemos murchachos charchas de la guelta de la esquina

he de preferir de declarar este trance
a una diadema de voces oculta en rocas
asi entre el cnsuelo de una diosa
quede su rostro en las figvuras del vidrio.

Pedir perdon es un registro del
muerde las flautas demcada nota falta de sinfonia
pues yo lo unico que se
es que sirvio para conjurar tu nombre
para rellear las letyras en ada esapcio de ti.
LA figura es n o lo se,
un dia te vi y lo supe
ey el tiempo, y las letras bi dan abasto
mnada da abasto
que es esto?
no es nada?
pues todo es posible de una uprimida maestra donde los demonios
de las letras controladas importan la vida en cubitos de frio

entre las bocasn que ni si quiera sienten el bocadoque las
he aqui,
sentid el sabor de la esclavitud
.

La Bolsa de Pan.

Todos los niños desean, desean ir a comprar el pan

(al menos los que conozco), y no hay veces de veces ni peces

Que almacenen el envoltorio de los vueltos convertidos en dulces

Como si una lógica de la realidad mutara las burbujas de la leche

en una gran lista, en un gran armario donde los niños guarden los vueltos.

El pan nunca da el vuelto exacto, nadie da el vuelto exacto porque no hay vuelto

Pero sí un vuelco, cuando el niño dice vuelvo, voy yendo voy riendo voy siendo,

Los niñitos iban a ser las compras santas y trajeron 20 pesos en chocolates de a diez

Trajeron las gotas de sudor que los cuerpos de harina hicieron al copular dentro de la bolsa

y repropdujeron el milagro de cristo

sin crucifixión, sin caminar sobre agua

al multiplicar los panes y traer chocolate entre los dientes

y al golper las sienes dentro de los ojos en el cerebelo

y al gritar desde la esquina con la boca llena y el corazón latente

hizo de los niños un jardín de mentiras inocentes sin culpa

atemorizó a las hormigas circundantes figuras de seis patas

buscadoras del alimento de su colmena con una frotada mentira

de mentas que desviste al sexo ante una maga de dulce sabor al parto

y se pican la nariz con las uñas sucias y los pies de los dedos inquietantes

como un sueño sin luz donde el único ciego es el sol de todos los días

entre hojas que tapan las venas y nervios que arraigan un sin dirección cualquiera

al igual que las raices y las ramas de un arbol crecen sin un vector que los guíe

dependiendo de la ubicación espacial que se tenga en la tierra, el lado podría

ser una facilidad del abajo y así la palabra que pinta con fuego las cenizas

mostrar esa verdad detrás de la sonrisa de cada niño cuando es vuelto

de pan y dulces comprados,

porque el niño deja de ser niño y es dulce y el dinero es solo mineral bruto

que algunos desean en sus platos para comer.

eo eo eo

En tus rincones, hileras de seda,
como un ardiente mar de arañas
entre um cofre de perlas doradas
que esconde las constelaciones.
voltearé mi espalda hacia tu odio,
fundiré mi metal pieloso en la boca de los angeles,
solo la muerte nos enseña el verdadero sabor de la vida.
Sabrás que el placer del paraiso es un amargo bocado,come,
vomita un poco, luego sacia tu hambre entre las moscas.

La Flor de la Nueva Noche

Tanto esfuerzo para no encontrarte
ni si quiera llueve para justificarme
una mujer se ha perdido,
pero a quien busco, se perdió hace mucho
y creo, puede ser, o tal vez no lo es
nunca se perdió, y se esconde entre sombras
detrás de cada taza de té.

has muerto avanzando hacia el Hades,
o he sido yo la punta de la lanza que te quitó la vida?
La sugestión de que me mirás mientras duermo,
¡no hay dulzura en tu mirada, demoniaca!
el sudor que me coses a la piel
no es una dulce caricia de tus dedos,
es una polluelo aprendiendo a volar
que se cae al vacío sin saber lo que viene.
¡No hay sabana que me aleje de tu recuerdo!
si tan solo conociera tu cara, tus ojos,
por lo menos tu cuello, o quizás el aroma
del shampoo que brota de tu pelo como una flor
y así al menos, como un Mr. Holmes, seguiría tu
rastro de fragancia como una abeja ciega ante su néctar.

dime tan solo, como una suplica ardiente, el color de tus ojos,
e ilumina la habitación donde perezco como un sol de mediodía,
al menos tendré un camino que me guíe hacia tus ojos, tan solo
eso , maldita estrella oscura de la noche, sólo eso, nadá más.
la gente afuera dice a las espaldas que no eres nada,
como no, están ciegos por las bocas de otros.

Yo,te espero, cultivo una flor en el jardín;
ella, aunque no hable, también te espera.
Cuando llegues,Deidad de la transparencia,
abriremos juntos el misterio de tu nombre,
y de dentro, una sombra nos tapará los ojos,
iremos de la mano hacia la habitación
y entonces al abrir por fin tu boca
las enrededaras que cubrían tu rostro
se secaran, caerán en pequeños pétalos
hasta nuestras manos apoyadas en la cama
(mientras mis dedos caminan en tu mano)
y en ese momento, solo una voz se oirá:
la voz del silencio en todo lo existente.

Trastorno así no más, sin lo que Pueda Venir después.

"Todos los días descubro 
la espantosa realidad de las cosas: 
cada cosa es lo que es."

(Fernando Pessoa)

la mañana,   se abre un ojo    al despertar, de pronto,

se abre el otro    se supira un poco, al despertar ya.

sales con legañas de miedo , tocas tú cara, bebes tu saliba;

al mismo momento te caes de un caballo que nunca montaste

te miras al espejo para decir que el dolor te está matando

nuevamente abriendo tus ojos a lo que eres y aceptas

no estando en esas visiones que solo en sueños se ven

y admites el placer del sabor de la pasta de dientes

te arrodillas porque siempre ha sido un esclavo

un sin nombre indeseable que las palomas

mastican hasta arrebatarte tus bordes de piel

las vacas tienen miedo, se les corta la leche

los perros sin ladridos, escondidos entre sus casas

coléricos y famelicos los perros duermen en sus casas

y las vacas en los campos tiemblan por el sacrificio

como si nada pasara duermen sabiendo que el día

de mañana les traerá la comida al plato y el agua

a sus cántaros de plásticos

de apoco estas palabras serán nada de nada de nada

nada significarán en el orden que se pierden al leer

es algo muy desordenado para entender el no que

se entiendo como la diferencia de lo imposible

partimos en lo dificil pero ¡valla! nunca cambia

van las hordas de pies entre las calles como si algo

pasara. Y no se oye una voz en las calles, se nos está

acabando la voz para decir o sólo algunos estamos viciados.

fuiste un hombre ciego que caminaba por las plazas de armas

entre toda esa nubosidad cuando cerrabas los ojos

los ojos entre los parpados, tan biscozos y jugosos

no volver más a esos recuerdos que viviste como otro ser

y  admitir que despiertas solo para no volverte más loco.

Saber que en lo profundo de tus ojos hay millones de almas

sentir el peso de una maldición que no es tuya todos los dias

beber el agua que no necesitas por satisfacer a otros que no están

volverte un poco más sereno de lo que eres solo para permanecer

en uno de todos esos tantos sueños que juegas a no tener.

Pero recaer,  recaer en el temible juego del sueño,

y sentir tu vida rellena de un algodón de fantasías

o de realidades que te han llevado al borde de la desesperación.

No me queda más que una respuesta simple

este poema se está transformando en un maremoto

tiene que ser tan indeseable que nadie quiera leerlo

que ni las gentuzas que digha que esté está loco diga que

no puede continuar, no vale más pues el sol calienta

Jag kan inte förstå vad jag skriver

a todas esas hembras en celo y afuera de todas las rejas

están manadas de perros esperando liberar a un prisionero

cuando salgo por las calles de la Villa

quizás no sea muy inteligente

o mucho menos una respuesta convicente

se van desprendiendo las manitos del sol

las manitos que dibujaste cuando niño

pero cuando sales a la calle

y sientes el viento, los ruidos, los tantos almácenes

y la gente rebalsandose por todos los lugares

Ló más extraño de todo es tener esa certeza

de que de uno u otro modo estoy viviendo en

muchos otros lugares diferentes que no conozo

y si continuemos que la marea suba de las olas

y el poema sea una desesperación más que una estructura

y sipi epexipistepe lapa veperdapa quepe sepe repevepelepe

y que estoy amando a muchas otras personas

que no tengo a mi lado. Las cantoras de los cielos caen en picada hacia los oceanos, muy pronto el impacto habrá hecho el efecto que esperabamos. 

Una sensación de no querer despertar siempre me despierta

y es la señal dentro del sueño que me dice que abriré los ojos

e, el problema es que no quiero despertar de lo que soy

un respiro que no se detiene, una memoria que no deja de imaginar.

 

Seguimiento de Unos Ladridos Hacia Tus Sueños

¿Qué hace ladrar a los perros?

¿la desnudas huellas digitales atrapadas en tus ojos
o el deleite de masticar tu boca como una mandarina frente
a las raices del árbol que la vio nacer?

Se oyen pasos mientras duermes,
mientras caminas por el jardin de tus sueños
en silencio, te refugias detrás de los arbustos
y aparece de entre las nubes algo cotidiano:
el dolor atrapado en ti
como el suspiro del silencio mismo que
entra en los senderos de un paisaje dibujado entre tus cejas
con una fórmula que nadie puede comprender

los perros ladran hacia una puerta de nombres desconocidos
hacia un rincón que recoje todos los suspiros y todas las voces
y todos los ecos de tu figura inquieta y líquida

el tiempo duele, sentado en esta silla de cipreses invisibles
donde los ríos no son azules
y donde las praderas no son verdes
donde los panes no se hacen con harina
y las manos no amasan el pan
porque nada de eso existe
se vive de recuerdos
y en ese recuerdo siguen tus ojos
y ese dolor que una vez te partió la sien
ahora sentado, escucho a los perros gemir
unos sonidos en el silencio de la noche
la naturaleza lucha por vivir: dentro de una gota
en el lavamanos.
Se derrumba el ambiente.
Mientras la lucidez de mantener los ojos abiertos
cierra a ratos con golpes en la frente y machucones en la nuca
este mundo de cánticos
tan hermosos que la luna se detiene frente al reflejo de la piel
y esa luz que traspasa los párpados es la luz que atraviesa
la cerradura de un puerta secreta
y me arrastra a un recuerdo que difícilmente sujeta
la imagen de una oscuridad rojiza que da vueltas
como un péndulo de reloj que juega con los costados
negando la oportunidad de elegir.

¿Será acaso que las preguntas de sal se vuelan con el viento?
tu fabula fue ser un beso
que se remoja
dentro un vaso
sobre unas hojas escritas
que decían tu nombre
y un cuerpo de fornicio
que te quitó de sus aguas
para ser un enjambre de pestañas en la miel
de tus párpados.

el ladrido
entra en tus sueños
por una cerca abierta
que derrite tus brazos
como fisuras terrenales en el infierno
y nubes quebradizas que brotan de los cielos

a lo lejos se ve un camino
donde se incendian los árboles
junto con la idea de un sueño
y el hambre de una tormenta.
Tú dormitas donde los perros se acurrucan:
en tus sueños, eres una hoguera
los perros, el viento
_____________los árboles siempre son la madera
_____________pero ladran, explican y se clavan en la tierra
con el sexo que une el viento con las hojas y las raíces con el magma
entonces los perros y sus cánticos deambulan entre tu nariz y tu boca
porque son el signo del viento mientras duermes.

El Niño Y Su Luna

Entre las montañas de una gran ciudad
vivía un niño que soñaba con la luna
leía innumerables cuentos de viajes,
travesías infinitas que parecían no
tener fin para los valientes héroes
soñaba con volar en un pequeño cohete
fabricado de tubos de papel higiénico
y unas pocas cintas de Scotch barato
soñaba que entre los cráteres de la luna
vivía otro niño como él que soñaba con
________________________________la tierra
y que leía innumerables cuentos de viajes
sobre el destello celeste de la vía láctea
todas las noches el niño se paraba en el
patio de su casa y estiraba sus manos
pensando que de alguna forma sus brazos
se estirarían tanto que tocarían la luna
uniendo la tierra y su satélite en un puente
para todos los otros niños que con los ojos brillosos
correrían cantando para bailar en los alrededores
de un enorme fogón en el centro de la luna.

Todos los días con una mano en el mentón
hacía dibujos de los planos en la muralla
dibujos enigmáticamente hermosos y únicos
dibujos que su madre borraba de inmediato
mientras el pequeño lloraba por la tragedia
"mamá no borres mi cohete, o sino nunca
llegaré a la luna para pescar estrellas"
decía entre llantos y pataletas
"aqui ningúin cohete llegará a la luna
sólo estas manchas que limpiaré enseguida".

Una noche mientras el niño veía el cielo
unos deditos verdes se le acercaron de ella
y al estirar sus brazos para tomar las manos
apretó con tal fuerza los deditos del otro lado
que se unieron en un puente invisible que solo
aquellos que hallan deseado estar en el borde
de la luna pueden ver, solo esos que no hablan
nuestro mismo idioma y se comunican de lo incomunicable
ven todas las noches que en la luna aparece un delgado
puente brillante y luminoso que une la tierra y la luna
ese delgado puente es el deseo de un pequeño niño
que creó lo increable a partir de garabatos en la muralla
y sueños que parecían irreales creaciones de su infancia.

La Mosca

cuando
este vacío que se siente a veces
aparece en uno,
no somos más que el reflejo de un ente
por entre los caminos de la realidad

un extraño movimiento que se abre en silencio
con la transparencia del aire ante los ojos
resfregandonos el aire por el cuerpo

una mosca, o su sombra que la sigue cuidadosamente?
o es la mosca la sombra de la sombra de la mosca?
Y como si fuera poco la sombra de la sombre de la mosca
vuelca sus rumbos de vanegante del suelo hacia mi rostro
y se posa en mi mejilla derecha con un beso mortal de oscuridad
abriendo esas húmedas, pero complejas mandibulas succionantes
entrándo en una escapatoría de confusión de las bestias volantes
yo me pregunto igual que siempre
si las moscas son simples sombras de un especro
que deambula frente a nosotros con una forma
impercetible ante nuestros ojos
es posible que los seres del otro lado que nadie ve
anden por allí y que nuestro cuerpo sólo sea su reflejo
sólo seamos sombras de un algo que no creemos real
un reflejo que no queremos admitir
al igual que la sombra de la mosca
que es más real acaso?
la mosca podría vivir sin su sombra entonces?
y aún estamos nosotros reinando entre las bestias
el nacimiento propio se fortalece en un comienzo
pero el desgaste nos arruga la piel y nos quita
algo más que la felicidad
y si nuestro cuerpo es comido por gusanos
nuestra sombra se reparte aún más por el mundo.

Solo el silencio puede brindarnos la verdadera felicidad
el sonido que se hace al cerrar un ojo
las melodias de la piel acariciandose
la violencia del agua en la ducha sobre el cuerpo
los sonidos que no percibimos
son los culpables de nuestra angustia
y aún nos engañamos creyendo que la lengua
es la santa solución a todas las respuestas del alma.

La Nena

La nena se fue a acostar con una polera con pequeños ositos azules que jugaban con palas amarillas dentro de un fondo blanco de algodón. Se fue del living, donde estaban su madre, padre y hermano chico sin la menor sospecha, como quien sube cualquier día a cualquier hora a reposar los 15 minutos en el día. Avanzaba entre los escalones, recién encerados por su viejita querida, mientras con su mano izquierda quitaba el sudor que se acumulaba sobre su frente. Todos saben que al subir una escalera el esfuerzo es mínimo, pero cuando empiezas a detener la mente en un punto fijo que nunca existe no sabes si es una escalera lo que estás subiendo; algo así era lo que sucedía. No se vislumbraba un rostro de serenidad en la Kimmy, por el contrario sus ojos nunca habían estado tan quietos como en ese momento. Algo la detuvo, posiblemente una de esas sombras luminosas creada por los focos de una micro que creemos son imagenes espectrales deambulando por las aceras de nuestras casa. Tan quieta, tan muerta su figura, con un pie sobre un escalón y el otro levantado aún si poder reaccionar. La kimmy no hablaba, estaba paraliza, su mente se marchó a otro lugar. ¡ah! cuannbestia fueron sus padres al gritarle para que volviera, cuan inutiles eran sus palabras sabiendo que la kimmy ya no hablaba su mismo lenguaje. Estaba quieta, hablaba el lenguaje de las piedras y solo los muros de la casa comprendían los llamados de auxilio que entonaba la chiquita. De hecho,según mi recuerdo fue la única vez que pude oír el sonido del silencio que se grabó en los labios de la nena. Estaba ahí sin decir nada, cabalgando en lso pastizales de la memoria quizás, o revoloteando como una polilla por el destello de una ampolleta, o quizás era más aún: encontró una de esas yaves secretas que las transportaba a una dimensión de enormes cíclopes y trolles dónde ella erá la elegida para liberar al pueblo de Surandes. La elegida entre millones de humano y la próxima vez que despertará se encontraría abandonada en un bosque donde los gorriones son los grandes sabios del conocimiento y dónde los manantiales nacen de los cielos para alimentar a la tierra. En surandes seguramente vivían pequeños gnomos de cabeza cilíndrica y enormes barbas blancas que buscaban a un héroe que los rescatara de su muy temido enemigo El Lechi. Este viviría en lo más hondo de una montaña, ya que en lo alto solo existirían ideas falsas que engañen al mundo haciéndoles creer que en la cima se encontraba su mayor temor, pero no era así. Nada era así, nadie sabía lo que le pasaba a la kimmy. Estaba quieta en la escalera sin decir nada más callá que la mierda. Sus padres ya no soportaban más el hecho y de pronto en un vuelco de ira su padre se lavantó del sillón con una furia que solo los corderos degollados entenderían y se acercó hacia ella. Se puso delante, la observó directamente a los ojos y le dijo:

-kimmy, hijita, qué pasa?- con un tono irónico que cualquiera lo enviaría al psiquiatrico- yapo kimmy no me hagai esto. Responde. !Por la chucha kimmy¡ ¡responde weon! Que pasa.

Nada- ella respondió con voz baja- nada papá-

-Como que no te pasa nada has estado ahí quieta durante 15 segundos y me dices que no te pasa nada.

- Es que quería hacerles una bromita- riendo en voz baja.

- Bromita conchatumadre, bromita vení a hacer aqui ah? Que te creí wun, que estoy pa tu leseo, yo soy tu papá y me preocupo.

- pero papá- sorprendida

- Cállate andate de aqui nop quiero verte más aquí.

- Pero papá- como llorando.

- Ya wn me aburrí- sacandose el cinturón.

Amarró el cuero sobre  uno de sus muñecasy lentamente con sus brazos se acercó a ella y la abrazo.

-Hija te amo, que este cinturón en tu mano sea el recuerdo de este momento para el momento que viene. Y que este beso que deposito en la alcancía de tu frente sea no más que un beso cálido para tus días de invierno. Hija, la verdad no comprendo como sucedió esto...

y la verdad no sé lo que pasó después solo que en el techo de color blanco había una mosca detenida que antés había estado en la polera de la Kimmy con pequeños ositos azules que jugaban con palas amarillas dentro de un fondo blanco de algodón.

Al final de este bosque

Al final de este bosque estamos nosotros
me odiarás si te digo que asesiné al sol
que no compartí las estrellas de mi cielo
que me bebí todos los manantiales de agua dulce
me odiarás si te digo que viajé hasta muy lejos
algo así en donde las estrellas abren sus ojos
en primera vez de su parto galáctico.
O mejor no me odies,
tomémonos con la flor de nuestras manos
y volvamos a construir ese sol por el que lloras;
Recojamos la cenizas esparcidas por el universo.

Esta tarde mientras bebemos un tecito caliente
el humo se marcha para siempre en su aurora
tu cantas mientras yo bostezo un poco
los eucaliptus nos acompañan al mover sus ramas
y las hojas secas pisadas por algún desconocido
nos dibujan en la mente una pequeña lagartija.

Nuestros amigos vuelven de la esquina
traen en sus espaldas ramas secas
y una fogata en la hondura de sus corazones
pensando en que nos marcharemos en silencio,
hacen su despedida, el ardor de sus hojas
se quema en el reflejo de sus ojos
y creamos así una estrella más al firmamento;
un corazón que se quema para nuestro recuerdo.

nuestros pies son raices en la piedra,
pero caminan en la arena.

Nuestras voces las esconderemos en el hueco de un árbol
como unos huevos recien fecundados,
la próxima vez que veamos dentro de él
un vacío nos mojará la cara de alegría
al ver unas alas cortejando las estrellas
y al final de todo eso, estaremos nosotros
con la voz en silencio y el cuerpo a punto de quebrarse.

Working-class Men

vasos  tirados en la casa

pan duro sobre la mesa

unos frutos rojos en el sofá

estoy solo, bebo un jugo de sandía para la sed

de pronto la aparición del silencio, un enigma;

función capaz de secretar hormas y alucinar de todo

como la función de hoy debido a este pop-néctar

una fundición de hombres azotados por la vida

el amor de un trabajo hermoso no apreciable

la uniformidad de un cuerpo humano observándolo todo

incluso los pequeños detalles del pasado de la casa

los cables eléctricos muertos en la cosntrucción

la cerámica escondiendo al cemento y el cemento a la tierra

los alambres azotados entre las gomas de los cables

he aquí un secreto: el misterio de los martillos alumbra la casa

el eco de los dedos obreros mezclados con el cemento

esa polvorienta esencia que se inscrusta en las narices

mientras bebo un vaso de sandia para el recuerdo

las imagenes y sonidos de martillazos en los clavos

como si Dios acosara a los herejes con su autoridad

provoca una hermosa mañana para esculpir la tierra.

Si dios tiene oidos, que beba por ellos este cántico de soldadoras y taladros que son la almohada de la creación, o por lo menos su voz.

 el sudor oculto en cada ladrillo acurruca voces que a veces me llaman:

Toda obra imposibilitada por la ausencia de la musa está vacía

pero aquí, en todas las calles se encuentra el hecho trabajado

los únicos principes que no conquistan a sus prometidas

estos hombres que se inspiran en la más hermosa de todos los minutos

provocan la engendración de toda la vastedad familiar actual

un embrión que através de los años conlleva a la tradición,

a este vaso de sandía que me hace sonreírles con la mano

se marchan, su horario es establemente abusivo.

Quienes ven una muralla china entre sus casa sean alabados

yo sigo bebiendo un poco de recuerdo para ellos

un vecino encontró un pequeño martillo mientras cababa

su historía fue sencilla: Unos enanos le construyeron la casa.

Detro de Un Corcel

¡Hermanos! ¡Amigos míos!
mi desaparición no fue sencilla
estuve dentro de un fino corcel
llevaba por nombre Alfonso
de entre sus dulces pezuñas crecían sogas al
corazón humano mientras vomitaba un amanecer
sus piernas eran delgadas como un hilo de agua
es cierto, el proceso increíble de la aceptación
fue sin duda el antojo de la soledad sobre mi.
tuve miedo, crecí llorando, apreté mis brazos
mordí mi lengua ¡grité!
intenté ser una molécula dentro de una molécula
dentro de un fino corcel de migas de trigo
conocí a Jalis, la noble hija de un obrero
era una bella mujer de unos 19 años
a quien la leche de sus mejillas se le afrutillaron
esa mujer era tan bella como tan horrible
en su pieza tenía pegado posters de los beatles
y unas fotografías de sus vidas pasadas
y allí fue cuando me vino el primer indicio
lo que partió con un pinchazo en el estómago
culminó con un llanto que ella guardó en un vaso
vagas melancolías dentro de un vaso de vidrio
y es cuando vi mi dolor atrapado, sin salida
sin escapatoria
Jalis solo reía, empezó a sonar una canción
una melodía que no provenía de ningún lugar
¡ningún aparato la tocaba! ¡ningún instrumento!
Jalis reía tocaba sus manos su pelo su imagen
me miraba con unos ojos apacibles y tercos
bellos como un cometa asomándose a los barcos
están dentro de ti, están en todas partes
(ella susurraba despacio, casi sin voz)
bebía el agua mientras encendía la luz
en aquel momento de incomprensión
la besé en esos cautos labios de cereza
el sabor a un beso es amargo cuando se ve el dolor
de nuestro beso nacieron espejos circulares
que me mostraron el dolor, mi reflejo; al yo.

***

me manejo en lo que sé que no puede escribirse
como irse con un manojo de platanos en las manos
o hurtar un poco de pan rojo de los almacenes
con la vitalidad de adán entre los muslos
y el frenesí de Eva al devorar carnes sin procesar
aquel paisaje que se dibuja a si mismo desde un ventanal
a la luz de las agujas de la frontalidad de nuestro pensamiento
sería al fin el perro hambriento que se oculta en la nostalgía
los trabajadores salen a morir en los dioses de cada empresa
y reposan sus almas en un féretro de almohadas por las noches
¡esos sueños terribles! ¡esas venas que se inflan!
el suave puño de un obrero es más tierno que la boca de los burocráticos
la brisa desciende entre las frentes de las hojas hasta las mejillas de una niña
¡una niña se incendia! ¡una niña se evapora!
el pequeño bolso sobre su hombro tira llamas
¿o es un dragón el que ruge desde su cuerpo?
o son esas piernas que me llaman como un
arcoiris después de la lluvia cuando respiro?
la lengua, humedecidad por el agua de la ventana
me hace saborearles el silencio.

No, My Lady.

te deso lejos de toda esa vida que nos pintan
fuera de los comerciales de zapatos con descuento
atrapada entre la formula que se planteó el ingeniero en marketing
usted no piensa, la piensan, lo sabia?
y si la piensan, usted vive de lo que piensan otros
está atascada en una ruleta, no es rusa a todo esto,es suya
cuando dice que el color de sus pantalones debiera ser azul parpadeante
alguien pensó en que usted lo pensaría y se la imaginó mucho antes
con unos pantalones apretaditos en las pantorrillas y con una sonrisa
tan grande que iluminaría la mente de sus amigas para hacer lo mismo
pero yo no la quiero así my lady
yo la quiero sin pensar, desnudita y vestidita con el aire
una eva contemporánea que se come todos los prohibidos frutos
y si es posible le rebajaría el 30% de sus maquillajes
por un 70% de su compañía una tarde de calor
para que nos bebamos unos cubos de melon tuna bien heladitos
transpirando los chorros de consumismo que nos inyectaron
cuando eramos pequeños en esas vacunas que nunca comprendimos bien
para que servían, ahora lo sabemos
hace tiempo pusimos la cinta en el Video y luego el Dvd en el Pc
y transcurrió nuestra vida sin que nos dieramos cuenta
estábamos tan ciegos por tanta diversión que nos vimos a los ojos
y desparecimos entre la pantalla.
Tan ciegos que nos vimos al espejo un día
y no reconocimos la cara con pelos de choclo
y los bigotes colgando como raíces hasta la alcantarilla
por eso my lady no la quiero cerca del merchandising
hay vida en algo que tiene la muerte,
subliminales construcciones
entre las bocas y las letras de las caras


de regalo:
¡si, usted quiere puede irse a la chucha!
(mensaje subliminal)

Los Perros y sus Cánticos

¿Qué hace ladrar a los perros?

¿la desnudas huellas digitales atrapadas en tus ojos
o el deleite de masticar tu boca como una mandarina frente
a las raices del árbol que la vio nacer?

Se oyen pasos mientras duermes,
mientras caminas por el jardin de tus sueños
en silencio, te refugias detrás de los arbustos
y aparece de entre las nubes algo cotidiano:
el dolor atrapado en ti
como el suspiro del silencio mismo que
entra en los senderos de un paisaje dibujado entre tus cejas
con una fórmula que nadie puede comprender

los perros ladran hacia una puerta de nombres desconocidos
hacia un rincón que recoje todos los suspiros y todas las voces
y todos los ecos de tu figura inquieta y líquida

el tiempo duele, sentado en esta silla de cipreses invisibles
donde los ríos no son azules
y donde las praderas no son verdes
donde los panes no se hacen con harina
y las manos no amasan el pan
porque nada de eso existe
se vive de recuerdos
y en ese recuerdo siguen tus ojos
y ese dolor que una vez te partió la sien
ahora sentado, escucho a los perros gemir
unos sonidos en el silencio de la noche
la naturaleza lucha por vivir: dentro de una gota
en el lavamanos.
Se derrumba el ambiente.
Mientras la lucidez de mantener los ojos abiertos
cierra a ratos con golpes en la frente y machucones en la nuca
este mundo de cánticos
tan hermosos que la luna se detiene frente al reflejo de la piel
y esa luz que traspasa los párpados es la luz que atraviesa
la cerradura de un puerta secreta
y me arrastra a un recuerdo que difícilmente sujeta
la imagen de una oscuridad rojiza que da vueltas
como un péndulo de reloj que juega con los costados
negando la oportunidad de elegir.

¿Será acaso que las preguntas de sal se vuelan con el viento?
tu fabula fue ser un beso
que se remoja
dentro un vaso
sobre unas hojas escritas
que decían tu nombre
y un cuerpo de fornicio
que te quitó de sus aguas
para ser un enjambre de pestañas en la miel
de tus párpados.

el ladrido
entra en tus sueños
por una cerca abierta
que derrite tus brazos
como fisuras terrenales en el infierno
y nubes quebradizas que brotan de los cielos

a lo lejos se ve un camino
donde se incendian los árboles
junto con la idea de un sueño
y el hambre de una tormenta.
Tú dormitas donde los perros se acurrucan:
en tus sueños, eres una hoguera
los perros, el viento
_____________los árboles siempre son la madera
_____________pero ladran, explican y se clavan en la tierra
con el sexo que une el viento con las hojas y las raíces con el magma
entonces los perros y sus cánticos deambulan entre tu nariz y tu boca
porque son el signo del viento mientras duermes.

IV

¿Qué hidras condenan al hijo de nuestras miradas?

Sólo el roce de tu piel con la sarna de mi ego

Traeran de vuelta la oscuridad de aquel eclipse

Que me condenó a dejarte con las cadenas del olvido.

Guarda silencio la noche empieza

Tanto tiempo valió la pena

Ahora esperemos tranquilos

No falta más que un silencio

Para volver a nuestro futuro

Revolquemonos un momento

La tierra es parte de tu piel

Como las plumas del gorrion

Son las cosquillas del cielo

Y grita tus penurias

Como la comedia mas grande

Que la vida comienza sucia

Al burlarte de lo trágico

Imagina cuantas eras esperamos

Para estar aqui nuevamente

Y revolcarnos en la tierra

En la caca de los perros

Y en los bordes de las abejas

Hay quejidos de insectos

Todo ese tiempo acumulado

En las arrugas y verrugas

Pero sabes algo

Todo ese tiempo en la camara de tortura

Mientras me quitaban las uñas

Mientras me quemaban los ojos

Mientras me golpearon hasta ser lo que soy

Una humano deforme que vió a los suyos irse

Y morir con el cuerpo de sus mil padres

Y con el millón de hermanos e hijos muertos

Es el precio de lo inmortal

Un día nací y no pude perecer más

Pues mi condena fue esperarte

Mi condena fuiste tu

Al principio te vislumbraba en sueños

Como una imagen borrosa e inalcanzable

Que esperaba besar eternamente

Dormí por meses pero nunca

Si quiera pude saber tu nombre

Me decían que te llamabas afrodita

Otros Astarte, Ishtar, Venus,

Y nada pudo saciar mi boca

Entonces desperté y supe yo

Que la unica respuesta estaba en el sueño

Que te escondías en lo más oscuro

En la última rama de la sabia araucaría

En lo milenario de las ruinas del magma

Que eras a la vez una y todas las gotas de sueño

Entre la carne de tu alma se esconde mi nombre

En esa misma carne que me une a ti

Y me recosté en los pastos de cemento

Cerca de una flor que brotaba de una grieta

Para llamar a las hadas sin origen

Desterradas del cielo y el infierno

Voltié la mirada al pueblo imaginarío

abandoné los signos que me hacían hombre

fui desterrado de la perpetuidad

para encontrarme con los sabios

que nada pudieron explicarme

y más lejos en lo alto de una colmena

eras la reina de todas las fieras

y en mi pecho la daga del castigo

se hacía visible cuando te esparcias

en cada abeja que defendía a su reina

y cada aguijón en mí

erás tú que me besabas

y cada soldado agonizante en el suelo

eran tus risas por estar a mi lado

de alguna forma por fin lo estabamos

entre el veneno y la sangre

el elixir de tu boca gemía

tan bellamente arrugado

que yo sabía quien eras

fue así como se abrió la belleza

la verdadera belleza

y lloré riendo de euforia

y se reveló ante mi tú nombre

tu verdadero nombre

erás tú Onírica

y yo el condenado a tí

para encontrar mi muerte

en tus labios de cristal.