Menhir

Alguien saltó con los ojos abiertos al sueño,
desde la media noche yo veía los dibujos
en sus vírgenes córneas: unas cuantas velas
incendiando vuestra casa de urnas celestes,
como en un ritual diaguita,en lo más alto
del cerro al anaranjar el sol los cielos.
"estás vivo"- te dicen las piedras a tu costado,
levanta tu cráneo con los dedos de otros,
despierta a tú mujer e indica a tu guanaco,
con la lengua deforme, las voces del chamán,
elige uno de los vientos para dirigirte del otro lado,
y no dejes que la brumosa duda de la madrugada
te ate las raíces a las lágrimas de tus seres queridos.
Ve, ve más allá del calvario de los cóndores
donde ya no exista la tibia luz de la mañana,
donde con tu arco descozas astros de cultivos estelares
que nos abriguen por las noches con su lejana hoguera,
entierra la semilla bajo la pajarera del universo
hasta encontrar el mundo de nuestros predecesores.

Todo esto y más flameaba de cada iris,
y supe entonces, que el verdadero viajero era yo mismo,
y aquellos dibujos galácticos, la señal chamánica
de mis antiguos padres, fue así que pregunté

¿pues si después de esta vida hay otra,
y viviendo yo en aquella vuelva a morir
no habrá otro mundo esperando por mi
después?

entonces los ojos se cerraron y quedé solo con las constelaciones.

nuevación

Regresar a la misma piedra
a los santos amargos del precipicio
donde se ciernen las gaviotas al vuelo
y donde tropiezan las olas con sus desechos.

regresar y sentarse en postura de piedra
intentando moldear las mismas sonrisas
los mismos horizantes de un nunca jamás.

Saber lo que pienso de nuestra libertad,

que me ardan los gametos del antepasado,
estando, el dominio de una estrella iluminaba mis noches
y el pensamiento de alejarme,

De enrejarme por hacia ventanas, me dolía,
y la libertad olía más a prisión eterna

Que a magia de musgo, preciosa senda,
caja vacía, llena de ganchos enormes,

Con rasguñotes sin sangre, pero con putrefacción
y a cobija de latón con agrietados tobillos,

Figurados de un valle de ratones masticados

Mamando el queso desde las ubres de la esperanza

Como si la llaga mal oliente del futuro fuera cotidiana,
ay vida, la vida, no es más que llena ergástula de huesos,

Cadenas selladas de costras sin cuerpo, doliéndose del amor,

Doliéndose en el parche del ahora,

Despertando muertos en otra vida

O volviendo a dormir despiertos,

Mi amor, mi único amor que es todo,

Me espera hincada en formas extrañas

Sin distinción de género, sin conjugación verbal,

Más allá del árbol del lenguaje, de la fehaciente semilla,

Más cerca de las cósmicas creaciones.

Pujando martillazos en los clavos de la ciencia

Hasta extinguirla como un sol cualquiera

Atascando mancebos de seda en los recreos de los niños.

acorderado deshollejado

espinas de lata atraviesan el canto de mi sombra soñolienta
el revuelo de las mariposas amarillas resalta más de lo normal,
y junto un arbusto de enredaderas un conejo espera,
del cielo celeste con de vez en cuando higueras de nubes.

te regalo un poco de nada para que no te sientas
te atasco una cascada entre las muelas
sin que seas tú una carie dulce,
te envuelvo el suero de los corderos
hasta la pulcra seda de los alambres,
te reviento a patadas el llanto feliz
antes de que el sol te descascare la frente.
Y es entonces que apretarte los dedos
con la fuerza del sueño que desaparece
es un orgullo muerto al igual que los cadáveres de las ovejas,
es reclamarle al cielo nuestro privilegio para asfixiarnos
sin continnuar explicando las respuestas plásticas
como silueta de cóndor en lo alto de la cordillera.

me he confundido de mirar estrellas, árboles y lo despierto
de volver los ojos a la nada y sentir el todo en el vacío,
de apretarme los sesos con el tornillo de la duda de yo,
estoy lleno de nuevos mundos y extintas galaxias,
por lo mismo, espero aquí sentado un nuevo amanecer
desarraigando planetas de la cuna hasta madurarlos en la tierra

Mayonesa Terca

Siempre se desprende
de la cascara de tomate,
y se va derritiendo
y se va deshaciendo
y se va dislocando el sandwich
hasta que la baba no es más mía,
pero si del suelo multicolor.

Paracaidisismo

"que tiraron sus relojes desde el tejado para emitir su voto por una
_________Eternidad fuera del Tiempo, & cayeron despertadores
_________sobre sus cabezas día tras día durante toda una déca-
_________da,"_______________________(Allen Gingsberg)

el paracaídista
se decide,
se desmaya,
se despierta,
a 3 segundos antes de tocar el suelo,
a 3 segundos
¿a dondé va en esos 3 segundos?
¿qué son 3 segundos para él?

no seré yo cuando tú seas tú

tú eres pero no eres
y siendo no siendo
me gusta que no seas
y si eres no me gustas.

tú eres cuando yo no soy
yo soy cuando tú no eres,
tú eras cuando yo no era
no era yo cuando tú eras.

no seré yo cuando tú seas tú
tú no serás cuando yo sea yo,
entonces si tu eres no siendo
yo seré tú siendo no siendo yo.

pero si ambos somos no siendo
y no siendo ambos somos algo,
cuando tú ya no seas yo siendo
yo seré tú siendo yo no siendo tú
y cuando tú mueras para no ser
yo no sabré si seguir siendo o no siendo.

esposas de lana

y que las ojeras se hagan enormes
y los sillones sean hechos de vacío,
y los oídos se sellen para siempre
y que los vientos azoten las ventanas,
y las lluvias sean absorbidas por el cielo
como si estuviera comiendo fideos
y el sol se canse de alumbrar y se queme
y las mañanas sean oscuros amaneceres
y las tardes no tengan anocheceres
y los barcos no tengan estrellas para guiarse
y las brújulas engañen a su amor eterno del norte
y las guirnaldas en las murallas se incineren un trás otra
y las plantas no tengan agua para hacer fotosintesis
y nos vallamos todos evaporando hasta la luna
y nos acurruquemos en un cráter para dormir
y soñemos con la lana frágil de la respiración espacial
sin oxígeno, sin oxígeno la desesperación es grande.

Esto pasa por apretar botones a las 4:78 minutos de la mañana un día viernes.

enseña todo lo que sabes
tal y como los informativos y tecnológicos dibujos animados
nos pervierten a nosotros.
Violencia siempre representará una verdad para nosotros,
una marginalidad que se expande hasta extinguirse a lo lejos o a lo cerca.
Un poema es un silencio en la vida.
Toda vida comienza desde el medio de alguien.
Envidio el deseo que nunca acaba, la sorpresa de un chiste,
el sacarme las costras antes de tiempo.
Somos víctimas o aliados del celular.
te apuesto a que te acercai al computador para terminar de leer este mensaje.

El misterio de las cosas, ¿dónde está?
¿Dónde está él que no aparece
por lo menos para mostrarnos que es misterio?
(Fernando Pessoa)

Te van a doler las muelas al hablar del dolor
tu sabí que el color de las horas es una transparencia tonta
que al momento se vuelve una sonrisa de niño,
te vai pero hay un tambalear de hormonas babosas sobre un camino de lenguas,
por labios la imagen se vuelve almacén de nuestros deseos ,
y sin saber que es saber se estanca,
para que nos vamos a asaltar los sentimientos de sentirnos
robados y profanados de una ilustre imaginación que desenboca
en estos santitos, limpioos y sucios con el vidrio de un taxi.
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Los tacones te recuerdan el por qué y luego el no sé.

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"El olor de estas axilas es mas hermoso que una plegaria"
(Walt Whitman)

aleluya chocolito santo de la tertulia ebria de las flores recien nacidas

Ellas no se reían de mi,
se reían demi estupidez,
dela estupidez que duerme en todos
ahora se rien de mi verguenza,
porque ha llegadoelmomento de alimentar
las flores con el fresco respiro de las montañas
y satisfacer nuestras sonrisas con este pedacito
de sol que se cayó de la galaxia y se reventó
a través de nuestros espejos.

Análisis del error ante el problema posterior a un descuido mientras me muevo sin moverme, y sin querer me muevo

"¿Qué me despierta al alba sino la cruel, la bella abeja,
ese canto nupcial que en los espejos
deja la huella de sus alas rubias?"

Carlos de Rokha

Las nubes quieren devorar a los cerros
así el conflicto comienza, como una mera casualidad
que se desparrama sobre los delantales de la señorita soledad
estando como un pez en los cielos de la alegria y la tristeza
al igual que los besos del viento crepitan con una hoja, y muere,
secándose en alguna isla extinguida de la mirada
con el mismo pelaje de la indeferencia de una mujer espectral
que seduce al hombre entre los vidrios de dos buses.
Vagando entre las enrredaderas espinosas de la sociedad
se abren olvidades heridas por los cristales fluorecentes
de una aceptación erótica e infantil.
Y el bilis de los sueños
regresa como el inhalar y exalar de la galaxia
como el ir y venir de las olas espumosas de la mar
como una gaviota muerta que se pierde en la inmensidad del oceano,
ahógandose hasta ser devorada por la oscuridad del pensamiento.
Así, me desnudo ante las depravadas bandadas de la tranquilidad
hambriento de eternidad y saciado de amargas flores digeridas,
y no me interesan las borrosas palabras, las intachables verdades,
los terremotos olvidados en los craneos oscuros de quienes duermen bajo la tierra,
es mejor embriagarse de a poco con el vaso de un angustioso presente
que no conoce las voces de sus muertos,
se tapa con el humo del tabaco que nunca
pudo penetrar la tierra para enamorar al sol,
no es posible contemplar la luz sin tornar la mirada hacia las sombras,
sin apreciar el reflejo de las nubes en la penumbra de la tierra,
No sólo orina y mierda crea el hombre
también crímenes atroces contra la imposibilidad de operar su ceguera,
y aún así, no niego la posibilidad de que el vuelo de una imprecisión solitaria
me aserruche las heridas, arrojando semillas a estos cuerpos marchitos
tan sólo para renovarnos el espanto en compañía de milenarios arboles
que desparraman sus semillas de hermosuras por el mundo de nuestros ojos
dándonos cuenta que el terminar de todo empieza en un final
y termina en un comienzo: Pensad en el agua!

¿Qué hacemos todos dentro de este bus impaciente
que nos lleva entre la vida y la muerte?
La vida y la muerte envejecen juntas en su lésbico amorío
tejiendo nuestros caminos con la seda y el agujón de la araña,
oye persona,
que belleza hay en tus gestos cuando mencionas la palabra amor.
Y aún así este caballero sigue mintiéndose a si mismo

4:36

se esparcen los dedos de los ojos
se cierran las cortinas cercanas al insomnio,
me voy de paseo por las manillas del reloj,
quizás allí vuelan mis manos,
quizás allí se congelen sueños que se puedan lamer.

Porque lo que escribo no tiene nada que ver con las alcachofas

Como si cada miga añeja sobre el mesón de mi habitación fuera un recuerdo tuyo,
me encierro entre los dientes de mi boca para que estas moscas que nacen

de tu perecida carne de recuerdo en mi estómago

se mueran sin conocer el aire que juntos alguna vez respiramos,
Y que de la cúpula de cada cuerpo tieso entre el colchón de mi celda bucal
nacieran burbujas de recuerdos que se reventarán al contacto de mi ojo
para que la acidez de su explosión
me reventara la mirada
sólo para que tus moscas se extingan en el sol.

Desde la profundidad del sol que se duerme entre los dientes del valle
los cerros extienden sus bocas de pájaros
llenando el vacío que deja el sol al marchitarse.
Anochece, el primer ojo del cielo se cierra.
vivimos en un tempestuoso paraíso tuerto
y se nos van rompiendo los bolsillos
con predicciones abiertas dentro de un pecho cerrado.
Dejamos en costras de suspiros el recuerdo de olvidados caminos,
sin saber o no, si nos sentamos al borde de los almendros
o somos picoteados por los sueños del gorrión
observando las risas de los duraznos maduros de la costumbre.

a medio terminar porque nunca sabré si empezó o terminó

las antiguas arcas vienen al encuentro,
detrás de las medias lunas sobre nuestros cuerpos;
revueltos, regresados a otra vida de luz eterna,
pero no de luz agradable, de luz molesta, que no deja dormir.
espero, sentado, frotando los barnizados bancos,
la gente pasa, negros lentes de plásticos sobre sus pupilas,
el caminar entororpecido de horas sin el manjar del sueño,
el paladar seco y los ojos humedecidos de lluvia inesperada.
la importancia de la muerte es confusa, es torpe en nosotros,
viene y vascila,va borracha esa mujer a quien llaman muerte
y anda descalza con los pies rotos de tanto caminar,
los hombres en nuestra autoreferencialidad no entendemos a la muerte
somos incapaces de ver el mundo fuera de nosotros,
tiempo y espera son nuestros días,
tiempo de aire y espera de tierra
servirme una y otra vez de los festines de la vida
para terminar ahogado en los llantos de quienes me aman
esperar en estos valles, haciendo, deshaciendo o no haciendo
aprender a no aprender,
las manos se van poniendo frágiles con el tiempo
mientras el niño se hace fuerte el adulto se vuelve débil
y todo va cambiando,todo se hace humo de angustia,
ya no hay muchas ganas de escribir, más bien es cotidiano,
ni los recuerdos de un sueño pueden alimentar los espacios perdidos
de que me servirá recordar si a donde voy no vivo de recuerdos?
el sueño profundo, filoso,entra por una infima parte de los seres vivos,
se marcha por el mismolugar,
después se torna muerte y tortura para quienes lo presencian,
se irán las alegrias,el cuerpo se hará gusano o polvo, o corvo
en la carne ensangrentada,
que perdurará de ti? tu nombre escrito en un papel
o en un millón de papeles
te iras no se bien a donde,
pero te estás yendo,
llevas tus maletas cada día,
y te vas, te vas poniendo arrugado,
te vas escondiendo cada vez más en tu conchita
te vas enrroscando en lo que has tenido
quieres dejar algo para cuando te vallas
porque has construido un palacio con tu nombre
podrán decir que tu palacio es pequeño,
eso diran los ciegos de esfuerzo, y los que por facilidad
han tenido una enorme piedra tallada,
pues cualquier palacio ante los ojos del amigo
es infinitamente carente de final
el techo se cae a pedazos para algunos
el suelo de tierra es una canción de cuna
aunque los campos verdes de enormes cordilleras guían a otros,
el amor muchos lo encuentran,
yo, idiotamente, escribo
veo la lámpara de lava de color desierto,
no hay nada mas aparte del frio en los piés.
el canto de un te tué recoje las lágrimas en su batidora,
nos hace un queque de remolinos brillantes y tristezas danzantes
que hacemos sentados si de pronto caminamos para sentarnos?
todos en su cautela y delicadeza procuran no quebrar al otro
no hacerlo trizas y que caiga al suelo para volverse polvo,
el sol brilla, ilumina el retrovisor de los autos,
sin mirarnos nos hace creer que nos mira

el misterio es no saber si hay algo más
pero vienen al encuentro para nuestro fin
y con nuestras flores alumbramos la fragancia del camino,
del descanzo, después de un atropello cotidiano
graduado de este hospital de

cemento

Que bonita sería la muerte
si fueras tú quien regara las plantas secas de la tumba.
Que bonita sería la muerte
si fueras tú quien sembrara la madera del sarcofago,
si fueras tú el metal que penetra la tierra:
la pala que le cierra los párpados a todos
para teclear una lágrima
en las delgadas alas de cada rostro.
si fueras tú las manos que asfixian el último respiro,
que bonita, que bonita sería la muerte si fueras tú ella.
Si te vistieras de carne podrida y de larvas biscozas
y si escondieras esos ojitos brillocitos
y te sacaras la piel en la oscuridad
y te quedaras callada para hacerme compañía
con la soledad de las flores secas,
que bonita sería la muerte, que bonita la eternidad
si la muerte fueran tumbas regadas
por estatuas blancas que derramabn su agua
por bocas como las tuyas.

Y aún así ese miedo en cada espejo
cuando entras a un supermercado
a enfermarte con un poco de humanidad
cuando el superheroe del comic de pronto eres tú
y el margen que separa
no es más que el pestañeo de un momento a otro,
¿la niñez se marchó
o fue sólo un recuerdo;
un invento?
la idea de respirar el aire
nos hace peces en los cielos
y ballenas en la tierra,
gotas en el fuego y llamas en el agua
mejor sonrisas en la ceniza de la brisa,
si después de todo las penas de los muertos
regresan en las sonrisas de los niños.

celular

celular de plástico, ablución intolerante a la carne
con escalones de casa, con madera entre las cejas,
celular de plástico, de no piel ni sistemas internos,
celular la conexión entre los juguetes y los dedos,
celular pegajoso de células amantes, celular mundo,
de choques eléctricamente electrónicos al tacto
entre la vista con la vista por la vista y para la vista,
a la vista y desnuda, única, seria y sensible
que se recoge como un caracol a la presencia de peligro
se camina adentro de los rieles
celular de números y jugadas protestantes como religión
de cometa, de estrella en los cielos, de piel deshollejada,
estrellas disparadas desde las pistolas hechizadas de las esquinas
hasta los testículos de Dios,
hasta la voz olvidada del llanto entre los celos del hombre,
la sangre seca, la sangre oxidada, la sangre sobre las luces
sangre y más sangre que circula por las venas, sangre oscura
oscurecida por el cuerpo de los mamíferos
las junglas de la interioridad del cuerpo, se vienen las hordas,
se callan las estrellas por un momento al oír el canto de la lluvia
sobre el techo de nuestras agrietadas casas,
se marchan los vendedores algodón, se esconden los perros vagos,
se encubren los desposeídos de hogares, se acuestan los niños a ver
los programas de la televisión abierta, la mujer solitaria toma su teléfono,
y se toman la cabeza, y la pierden por un momento
hasta que algún murmullo de los techos
de evidencia de un cascarón quebrado
y la abstinencia del calor entre los dedos unidos; manos celulares,
manos en contacto con los agujeros oscuros
le declare a los tambores la paz de los polos apuestos.

Hay un día en al colafría sin llamas.

La llama del amor entre las selvas de mi palma
Como si el sol entero se asomara entre los ojos,
Y como si un horno de barro ardiera hasta secar el alma
Renovando la foresta a un campo oscuro donde nada puede existir,
no me ha devuelto las cenizas que las ascuas te inventaron
las tontas llamas, portadoras de fogosas navajas entre sus manos
de una virgen traición que se esfuma con los botes del viento:
una hoja que se exhibe a la ventana renueva el secreto de tu llama
así también las flores plásticas engañan los deseos de la naturaleza
los deseos celestiales que poco importan
tan celeste que las lagartijas de una pasión anaranjada devoran
un adicto al fútbol sin su hinchada,
Hay una colafría vacía sobre la mesa del día
Y las estruendos de mi atuendo se hacen cuervo sobre los árboles
Su crustácea figura me recuerda la lujuria por las noches
Y al verla no se puede negar el hecho de los huesos
El difícil hecho de vivir con algo que no se deja ver
Y los huesos nos hacen lesos de su existencia
que solo el dolor nos trae de vuelta
No se puede negar lo que los ojos nos dicen.
Hay una colafría sobre el árbol caído
Hay asombro de los rostros de los hombros que se rompen
Hay un día sobre la colafría que se enfría
El frasco de la colafría sin pedagogía cada día se aprieta más

Hoy se fue Mr. Jackson de la mano con un desconocido

Hoy se fue Mr. Jackson de la mano con un desconocido
Hoy murió Michael Jackson y yo no lo sabía
el de las calcetas de leche,
el mismo que volaba con Peter hasta neverland.
Hoy se marchó mi infancia al ritmo de Billie Jean
pero en un mundo donde el jardín no es de oro
brilla una canasta de panfletos inocentemente
pervertidos, dicen, que murió Michael inmortal
De jueves a la tumba del pasado
dicen que cayó a un pozo de lápices y dibujos.
Hoy se degradó el cuerpo al maremoto del descuido
Hoy vinieron los cóndores a extirparle las mejillas
Hoy comienza la piedra a estucarse en llantos,
Pues sin llantos no hay piedras en los corazones
y sin sonrisas no hay dedos que incrusten la semilla
ni cazuelas sobre el mentón de la abuela que barré en silencio
en el gran patio de la calma

Hoy murió un hombre a la vuelta de la esquina
El de las calcetas leche con chocolate
El mismo que volaba con Moucho hasta los cartones,
El mismo que llenaba sus sueños con basura de otros,
El que masticaba panes añejos en las cunetas del destino
Que deshacía plátanos podridos en sus negras muelas,
Hoy murió y al cielo no le importa,
Porque este hombre y Mr. Jackson
De la mano van al basurero de la muerte
con una capa de moscas en sus espaldas
A recoger sus cuerpos descompuestos
Con las palas en el paladar
Con la insignia de la vida en sus camisas
Con el agua de la victoria escondida en sus cantimploras
De niños exploradores,
sin insignias los exploradores niños no ascienden,
la vida no es más que una insignia dentro de los ojos del tiempo.