26 Risas.

"Tu afecto
hizo que me vieras
de noche
en tu sueño
y desperté
contigo."
(Ahmad Shamlú)

El día sentado tras bocas inquietas y caricias viajeras
mientras una bandada de pensamientos pajarísticos
se posa sobre el eléctrico trinar de las hojas,
una trizadura entre los bailes de los cielos se disuelve en deseo.
Enrojece una de las inhabitadas islas, allí en tus mejillas,
y desde nosotros un cauteloso cisne escribe
escaleras en la espumosa mar de tus pómulos.

Y antes de desolarme me visto de tu risa,
de tus 26 risas lunares alternantes en el adiós de tu cuello,
en los rugientes aullidos de las islas que se incendian.
Ciego de lucidez y hambriento de flores incógnitas
cultivo constelaciones al destruir el olimpo sagrado
entre los archipiélagos nocturnos de tus labios.

Revoltijo

Y de extraños acontecimientos fue la noche un paladar fermentado con música y entretención. Solo, en una silla disimulando y pretendiendo conocer las verdades de la vida, mientras las niñitas con sus nuevas poleritas y sus maquillajes sobre exaltados me escupían su vacío en la mirada. Sentado, el vaso de cerveza a unos sorbos de acabarse. Los sueños se hacen voces caminantes que se pierden en los bosques del absurdo. Solo, como un pedazo de carne secándose en el desierto, con un poco de cobardía acumulada, entonando cantos rotos a ningún lugar.Pasan los muchachotes con un símbolo de cara propaganda tatuada en su cuerpo. El sentido no tiene derecho al desastre. Se atraganta el cigarro a medida que se extingue, la ceniza pervierte mi último pensamiento bajo mis uñas sucias, el rojo ardor de la importancia se avejenta en la jubilación de los ceniceros. Afuera, la música estalla en un delicado nido bajo mis hombros.

En este Valle

Nadie aún vive en este valle.
Desde este lado puedo observarte,
observándome desde el otro lado.

En algún lugar de su espeso camino
está la flor volcánica que nos guía,
Su melodía es tan dulce
que se mastica
cual suave sustancia en incisivos lactantes.

En algún lugar solitario de este valle
la rotación de la tierra se muestra
con el pasar de las nubes,
y desde muy lejos
el palpitar de tus muslos
se enreda con la noche.

No te Aflijas

by Hafiz de Shiraz

No te aflijas,
la belleza volverá a regocijarte con su gracia;
la celda de la tristeza se convertirá un día,
en un jardín cercado, lleno de rosas.

No te aflijas, corazón doliente,
tu mal en bien se trocará;
no te detengas en lo que te perturba,
ese espíritu transtornado conocerá de nuevo la paz.

No te aflijas,
una vez más la vida reinará en el jardín en que suspiras
y verás muy pronto, oh chantre de la noche,
una cortina de rosas sobre tu frente.

No te aflijas si no comprendes el misterio de la vida,
¡tanta alegría se oculta tras el velo!

No te aflijas si, por algunos instantes,
las esferas estrelladas no giran según tus deseos,
pues la rueda del tiempo
no siempre da vueltas en el mismo sentido.

No te aflijas sí, por amor del santuario,
penetras en el desierto, y las espinas te hieren.

No te aflijas, alma mía,
si el torrente de los días
convierte en ruinas tu morada mortal,
pues tienes el Amor para salvarte de ese diluvio.

No te aflijas si el viaje es amargo
y la meta invisible:
no hay camino que no conduzca a una meta.

No te aflijas, Hafiz,
en el rincón humilde en el que te crees pobre
y en el abandono de las noches oscuras,
te quedan aún tu canción y tu amor.






Hafiz de Shiraz
Hafiz Shirazi, o simplemente Hafiz, en persa حافظ (Isfahán, actual Irán, 1325 - Shiraz, actual Irán, 1389) Poeta persa. Llamado originalmente Mohammed Shams od-Din, se le conoció como Hafiz ("preservador" en lengua árabe), que es como se llama a quien se sabe de memoria el Corán.

Fue místico sufí y, ocasionalmente, poeta de la corte. Siempre ha existido un aire de misterio y leyendas alrededor de la vida de Hafiz, tal vez porque se han conocido muy pocos detalles de la misma

Maya

La gota de paz me enciende los pelicanos satisfechos de hambre, y el cielo abierto sangra de ángeles recién paridos desde el agujero del tiempo. Los barcos tímidos se hunden en la mar al ver las sirenas de Urano gimiendo el pelo burbujoso del olvido. El pescador agotado exhala nuestras enrojecidas vértebras, y es cuando parecemos cerrar nuestras pupilas al hastío destructivo del fin de nuestros crudos sueños y abrir nuestras madrigueras a la semilla de la Ilusión.

Procedimiento Policial I

Me detuvieron en la calle
revisaron mis bolsillos
registraron mis antecedentes
y sólo encontraron mierda;
un mojón sucio y hediondo
entre mi nombre.

...

Que feliz me siento
Que un día
Tú y yo
Degollemos al silencio
Con nuestra muerte

En el Fin de nuestra imaginación

brotar como un hebra luminosa es un caballo destellante
pisando campos estrellados de pedernales
que me recuerda todas las noches de un verano lejano
donde las hojas secas en el suelo olían nuestros pasos.
Un lugar en el fin de nuestra imaginación
donde los trenes jamás se detienen,
más allá del espejismo ventoso del desierto
nos esperá aquella piedra que sembramos
bajo la espuma de las cunetas pintadas
de un color blanco como nuestro dientes de leche.
Éramos aquellos que desconocían el olvido
y ahora se ahogan en la cuchara del tiempo,
tomábamos las calles por asalto en un juego de domingo
con lo silencioso de nuestra salada felicidad,
teníamos el mundo en nuestros dulces mediahora
hasta que debíamos partir de regreso a nuetras camas
para encontrarnos nuevamente
en algún lugar en el fín de nuestra imaginacion

Hay un gato blanco sobre el techo

Hay un gato blanco sobre el techo de una vieja casa
Destripando hogueras en la fosforescencia del cosmos,
Un robusto olivo transforma el aire en olvido
Los pálidos maullidos se acurrucan en los sueños.
De alguna forma el perro callejero deambula
Entre cada basurero quieto de envoltorios encarnados
Rumiando aquellos desechos albergados en el hostal del misterio
En la soledad de la noche
En los patios ladrantes suspirantes
de piscinas solares
Vacantes al corazón en un verano congelado,
En una noche detenida bajo la carretera del aliento
más que todo lo demás,
Hay un minino susurrándole enigmas a Orión,
Y éste, apuntando hacia algún lar en las vísceras de la galaxia,
Empuña sus ojos en los volcanes de cada maullido.

Condición

Enciérrate,

entre tus cárceles

Al final de tus fronteras,

mastícate,

los pellejos de la locura

los pesados universos

entre tu incendio sin nacer,

mastícate,

las huellas ruborizadas

frente la luna creciente,

la risotada necia

en tu pensar silencioso,

mastícate,

masticando la muela sincera

con un dolorcito maduro,

exprímete

las pepas de tu nada

con el pellejo colgando,

y bébete

el jugo pepario de tu todo.

Aniversario de Funeral

la grieta de la cuneta esconde
un pasado de cisnes degollados.
Y en un pequeño grano de barro
escritos hay pequeños símbolos.
pareciera no haber nadie en la ciudad.
los gusanos aun buscan el infierno
y las moscas dialogan con ángeles.

Unas hormigas mastican
el dulce pensamiento de un niño
las arañas siguen tejiendo
un chaleco a un cometa pútrido.

Más lejos, un árbol muerto en el olvido
despierta los sueños de una calavera
en el pensar profundo de las larvas.

callado

"3. Y ella era en mí como un pequeño enebro en las estepas de
Mongolia, cóncavas, con el cielo amarillo pálido y de gran tristeza."
Bertolt Brecht

Miras la luna
entre todo el metro
entre todas la gente
entre todos los focos
miras la luna
su fuego muerto
su hueso desnudo
sus muslos bostezando
no sé que buscas allí
quizás pastizales eternos
donde duermen las almas rotas
o un pedestal de inundaciones
que apaga la luciernaga de tu pasión.

Yo por otro lado
voy perdiendome
entre líneas
entre mis manos
entre las líneas del metro
y te busco
en alguna jaula de roca
incada sin velo pero sonriente
en un cultivo de sueños que no florecen
aullando depresiones felices a tu vientre
trasluces sed después de tu jugosa boca
y si nos miramos fijamente nos perdemos
en la nada de nuestros sueños.


Y la luna nos mira como si nada
como si no nos pudiera ver
como si fuesemos nada desde su vista.

Y de las montañas ejercitos de cepillos de dientes
deambulaban caolgándose de nube en nube
corrigiendo de sudor gotas de araucarias.
De entre sus dedos larvas de soles despertaban
bajo las lunas de sus meñiques hablaba un desierto.

:O

La pachamama
me mama
las ganas.

Agg

"Al despedirnos éramos como dos chicos que se han hecho estrepitosamente amigos en una fiesta de cumpleaños y se siguen mirando mientras los padres tiran de la mano y los arrastran, y es un dolor dulce y una esperanza, y se sabe que uno se llama Tony y la otra Lulú y ba ...sta para que el corazón sea como una frutilla, y..."
(Cortazar)

Hasta dónde llegará este ceño fruncido?
estas rabietas incendiarias sin color visible.
a veces tan inmaduro que la madurez no vale
la crítica postreflexión ahogada en la tranquilidad,
los motores rabiosos de la mente
el aceite sucio en los dedos de la imaginación,
la cohartada inocente de mi lactante obsoleto,
los perdigones ciegos que se aproximan desde algún lugar,
las ballenas dentro de los átomos,
la luz desnuda en la cama de la oscuridad,
la lava besando el interior de la garganta,
la palabra encanto atascada en tu lengua,
las praderas incendiádoce en tu estómago,
el sauce naciendo en la sal de tus lágrimas,
un extinto cometa alumbrando tus sueños,
un Dios ebrio en el día del juicio final,
una riqueza pobre con bolsillos luminosos,
un pasto seco lleno de sonrisas inflamadas,
tres de tus alegrías en un frasco bien cerrado,
cienpieces acercándote al inicio de mi muelle.

Por la siguiente razón

para escribir momentos
momentos,
para escribir muerte
un cuchillo
3 balas
y un funeral,
para escribir niño,
un pincel
y una sonrisa,
para escribir dolor
una lágrima ardiendo en el vientre,
para escribir de ti mismo?

Suenoche

If there's no one beside you
When your soul embarks
Then I'll follow you into the dark

Vinchuca: Una vez más, con las mismas escamas luminosas del lagarto nocturno. Has venido aquí cada una de las frías noches de éste año y aún no me dices el motivo.

Hoja: Antes de estar aquí, las noches invadían mis sueños con latidos vagabundos. Caminaba sobre puentes colgantes sin comienzo ni fin, por puentes que cruzaban el vacío de una angustia furiosa que terminaba con mis ojos abiertos como estrellas muertas en el pelo oscuro de la galaxia.

Vinchuca: Fuiste parte de tu propia ilusión. Aquella bestia furiosa eran tus ojos opacos que perdían el aliento ante tu miedo. Confundiste el desencanto de la verdad por un sueño eterno que te supo a nada, y esa nada te despertó

Hoja: Desperté cuando su imagen danzó en los fuegos de la plena vida para darse cuenta de su propia muerte. Desperté cuando sus ardientes besos se derretían en el sol de mi pecho y en las cicatrices de mi carne.

Vinchuca: Desde entonces vienes aquí y dibujas rostros con tus falanges al unir planetas con estrellas. ¿A quién buscas?

Hoja: Busco el mismo puente, las mismas agudas voces que volaban en los esqueletos de las gaviotas. Si tan sólo conocieras su canto tras la pérdida de sus plumas y músculos. Tres piedras brillaban desde lo alto, y en el final del camino creí vislumbrarla a ella.

Vinchuca: Tú sabes que ella no puede regresar de dónde está, ya has oído la historia de Orfeo y Eurdice, tu no tienes armas para combatir a los acantilados.

Hoja: El universo me es tan irreal como mis sueños, aunque más claro aún. Esta ilusión de ir desde mi interior a mi exterior, y de mi exterior a mi interior me ha podrido lo que me queda de esperanza. Ya no tengo caminos más ciertos que la muerte. Y ésta me es tan desconocida como la oscura galaxia y tan cercana como mis sueños. De aluna forma aquella alcantarilla infinita tiene la respuesta.

Vinchuca: Yo soy tan idiota, que mis palabras no llenarían tu vacío, tan idiota que pretendo ante los entes como un ser sabio y bello, tan idiota que me engaño a mi mismo con las mentiras mas cotidianas; soy y no soy cuando quiero y no quiero, Siempre busco y no encuentro; todo lo que hago me parece horrible e indigno de presentación. Ahora tú vienes aquí y soy la única que escucha tus ensueños.

Hoja: Ahora te lo diré con las mismas palabras en un contexto desconocido. Los frascos escarban fuego tras con por si acaso el retiro del bebe al derecho de nacer le exige un poco de la no existencia de la muerte, pelícanos nadan en el núcleo de avenas eléctricas en los picos de una ballena dejándola satisfecha. Procurar la violencia al derecho de no ser, y aún así soñar por tres días con el sonido de tu mano deslizándose por las cortinas de mi pieza, por asomar el olor de tus bostezos bajo la melodía De mi almohada al momento de mi sueño. Allí vive su vida de incandescentes machitunes oníricos, poniendo como su corazón ese único puente que me coloca ante la nada, ante la angustia de no soñar hasta el humo dulce de su chimenea.

Desayuno

"The sun shines in the bedroom when you play,
And the raining always starts when you go away"
(The Vaselines)

Realidades migosas sobre el mantel de la mesa
Y tu pan no aparece dentro de mi cesta.

sì!

amanecí debajo de una mesa
y de los enchufes se chorreaba
la gente.

Sansantiloquenosé

Muerdo desangrado en lo seco de los soles,
por pensar en caballos de tres robles en muebles
y en un cable lìquido como un intermìtente que respira.

Muero desangrado en lo húmedo de la galaxia,
por allí donde se mueren los planetas
van callendo muros de nebulosas crustáceas
se diluyen los espectros en cemento de cometa
y nos disminuímos la mirada a las constelaciones,
todo pasadizo guarda una pelota llena de misterios;
lo extraño sería que alguien se atreva a olvidarla.

16.697.460-7

por
alguna
razón
ese
soy
yo.

Redshift

Caminar de noche tapado de hoja en hoja

Con el sonido áspero de los gorriones espaciales

Y el bostezo oscuro de un perro cojo del ojo,

Rogando con el diario al pálpito, huerto de dedos,

De dedos vidriosos descociendo toallas huesudas,

Descendiendo como hormigas explosivas

Hasta desaparecer en la succión de tu lengua.

La suavidad me apresa en tus dibujos,

Y estos toda la vida en mis colores,

Como mañanas excitándose por las noches

Y te asomas por fuera de una ventana de plasticina

Escapando de tus moldes con uñas por miradas.

Ya no sé que es más idiota

Si mi silencio o tus verdades.

TAAAZZAAAAAA

Alondra: Hola, bello día para masticar soles.
Moneda de peso: No, el sol no se mastica.
Alondra: La gente no mastica lo que no toca.
Moneda de peso: Yo no soy gente, soy no gente.
Alondra: pero masticas al sol.
Moneda: que el sol no se mastica, te digo.
Alondra: Pero tú eres no gente, y puedes masticarlo
Moneda de peso: a decir verdad... una vez lo hice.
Alondra: quizás lo hiciste muchas veces.
Moneda de a peso: ya no lo recuerdo.
Alondra: quizás en ese recuerdo estamos hablando.
Moneda de a peso: Tuve miedo, y ahora estoy contigo.
Alondra: El miedo está en todos nosotros. Ven, come conmigo.
Moneda de a peso: Una vez tuve un deseo, tú estabas en él y eras una niña, una niña saltando la cuerda. Más allá, yo era un anciano ciego, en el momento antes de la muerte.
Alondra: Fue hace tan poco tiempo ya.
Moneda de a peso: Tu reíste y me entregué a tus juegos, tuve miedo.
Alondra: pero estás aqui ahora, conmigo, no tengas miedo.
Moneda de a peso: ¡No entiendes nada! ¡nunca lo haces!
Alondra: Yo puedo protegerte, ven, come conmigo.
Moneda de a peso: no entiendes... he perdido mi deseo, ahora no soy gente.
ahora mastico soles en las mañanas que me queman por las noches, y a lo lejos un sonido a nuez proviene de tu conquista.
Alondra: Es más fácil el silencio. Ven, come conmigo, tu recuerdo es mi vacío.

mal trabajo de imaginación vulgar.

Y qué pasa pasa cuando nada pasa?

los días son meras migas debajo de la mesa
haciendo compañía a una vieja mancha de sol
guardas tus papeles en el silencio de los pulmones
y escondes el secreto que oyes pero no entiendes.

Desenrrollando el confort de una huellita en la memoria
vas vislumbrando el final de una magia pirata,
y te quedas quieta, ardiéndote de emociòn, como
contando conchitas de realidad en casettes de sueño.
Meciendo los arpegios de un volcán fotocopiado,
como una estrella agria que te embriaga con dulzura,
y te vas poniendo rojita rojita, cerezita tomatito,
hasta contorsionar el peso del calor en los lòbulos
o en una sonrisa leve que se marcha con las hojas muertas del otoño.

Miel de chispa

el sabor del momento como un ajo se pudre en la memoria
sin el trozo de piel añejo caido de tu escama herida
es el albergue donde los pumas se acuestan a morir.

Una mirada se mide con la sonrisa,
y mientras más bostezos desforesten tu candado
más cuentos no son contados por nadie,
y tampoco quien encienda las luces por las noches.

el click de lo que pensamos es un fabricante de alas
un deseo ciego que descubre
nuestras huellas, intactas en el recuerdo.
El puente inexistente con el que cruzamos los sueños,
te sigue esperando en el paradero de la esquina.

gusto

a veces los dìas tienen sabor a fanta vencida.

Me gusta tu cara.

ver aquello!

Otoño Secreto
por Jorge Teillier
Cuando las amadas palabras cotidianas
pierden su sentido
y no se puede nombrar ni el pan,
ni el agua, ni la ventana,
y ha sido falso todo diálogo que no sea
con nuestra desolada imagen,
aún se miran las destrozadas estampas
en el libro del hermano menor,
es bueno saludar los platos y el mantel puestos sobre la mesa,
y ver que en el viejo armario conservan su alegría
el licor de guindas que preparó la abuela
y las manzanas puestas a guardar.

Cuando la forma de los árboles
ya no es sino el leve recuerdo de su forma,
una mentira inventada
por la turbia memoria del otoño,
y los días tienen la confusión
del desván a donde nadie sube
y la cruel blancura de la eternidad
hace que la luz huya de sí misma,
algo nos recuerda la verdad
que amamos antes de conocer:
las ramas se quiebran levemente,
el palomar se llena de aleteos,
el granero sueña otra vez con el sol,
encendemos para la fiesta
los pálidos candelabros del salón polvoriento
y el silencio nos revela el secreto
que no queríamos escuchar.

Ishtarfasihñdiñ

ahora tú misma, me enclavas los metales calientes bajo mi asequia,
y con el ardor de cada una de tus encantos me evaporas al instante.
Quien es capaz de hallar raices en este trozo de sal deshaciendose en tu boca,
o en ese trozo de azucar endurecido en el colchón de tus humillaciones,
el mundo avanza, los colores se destiñen con el tiempo,
pero las flechas doradas nos apuntan en cada una de las esquinas
y a mi se me esconden las tintas con lel caracol de la espiral
confuso es todo, como los puntitos grises de un canal malsintonisado,
y lo unico que sé es que sería capaz de quebrar soles con zorzales
y de desvestir los trajes de los rinocerontes con el flujo de los perros muertos
con el mustio peso de una melodia insonora que se acumula en tu cabello
y que se pierde entre los acordes de tus silencios.
qué será de las tristes esferas sin tu pañuelo de hormigas
qué será de las gruesas estacas de espejismos que coronan al ser humano
qué será de las pobres mañanas si la pila de su linterna se acabara
como un excremento seco que se lo lleva el viento?