Alguna picá para llevarte

donde salga con una botella de cerveza

rota a la mitad.

Introducirse los dedos en la garganta

tocar el arpegio de la voz.

Son tan pocos días

en que abro los ojos

y sigo durmiendo.

trapecio de cabellos es el olor de tu brújula

en que pendiendo del balcón de la tarde

Siento el momento extraño de tu click invisible,

atrapándome en la yema de tu índice.

Ñoñería

pero no ves

estás que explotas

eres como una big bang barbie

edición limitada

que ni los mas ñoños pueden coleccionar

2

Tus ojos de franela son el barco de la noche

son el aceite de la enredadera terráquea,

Son dos peces buscándose entre los corales

que se encuentran en la espuma de los barcos,

Son las manillas del reloj besándose a las 3 en punto

mientras sigo náufrago en tu melena de oceano

Digestión sistémica

el apéndice del gobierno tiene hepatitis

se está hinchando su destino en la cresta del gallo

y las burbujas reventadas arden en el iris de de la ciudadanía.

La tiña empresarial del traje publicitario

rasca con rabia las ampollas de la alergia burguesa

y la herida del insomnio nos cicatriza de trabajo.

el orfanato publicitario de deudas guachas se consume

se mastica, se traga, se digiere en los intestinos,

y se caga con fuerza el amanecer frustrado

en la taza que sangra de felicidad.

cuando te marches

Si cantas con tu hojoso cuerpo de mimbre

ya no podré sentarme en el borde de tu boca

a observar los peces que iluminan tus velas.

Si te apoyas en el ventanal pedregoso del mañana

ya no podré martillar en los árboles un clavo sonámbulo

que te despierte cuando el metro esté colmado de gente.

Si te vas por la mañana un día cualquiera

pincharé todas las ruedas de las micros

cortaré los cables de la luz

romperé las cañerías

liberaré a todos las los porcinos de Super Cerdo

y a todos los pollos de Aristía

abriré todas las cárceles

quemaré todos los bosques

responderé todas las cartas

intentaré descubrir todas las palabras secretas

de esos juegos nocturnos donde ganas 50 lucas

Y caminaré hasta mi casa

abriré todas las puertas

encenderé todas las luces

todas las llaves, todas las radios

sacaré todas las hojas de un cuaderno

pegaré sus hojas en la calle

y mientras escribo

cantaré un verso de Tagore que dice

Cuando mi voz calle con la muerte, mi corazón te seguirá hablando

Y entonces yo te seguiré cantando desde el otro lado.

1

Final de preguntologías en la geografía del parto

Cuando los árboles copulan los amaneceres en el canto del gallo.

Final de preguntologías en la ruralidad del discurso presidencial

cuando las calles arden de arañazos rabiosos y peludos.

Final de preguntologías en el comienzo afeminado de los héroes

cuando el útero dulce es lamido por los picos hambrientos de las nebulosas.

Pd:

Cuando la sal se descose

todos nos mordemos las uñas.

Dedo

Sólo de uno de tus dedos en mi frente necesito,

sólo el peso infinito de no conocer tus movimientos

y de no saber si tu dedo se mueve porque sí

o por buscar una constelación que no conoces en mi carne

Bird

Yo soy un castillo de pan donde habitan todas las palomas del tiempo

EEEEEEE

A: La certificación de la ausencia que se oculta entre las tapas de cenizas de cada bebida nos acredita la eterna visualización de nuestras acciones con un pesar inexistente.

B: Cuál hormigas con vertebras caminamos en las sendas de los valores, representamos un triángulo apasionado en el cual le damos mucha importancia al que hacer de todos los días, al hablar de todos los días, al accionar todos los días en un plan tejido por el cordero sagrado, al visualizar la esperma fértil del ya explotado seso gastado. Las bocas tan llenas de vacío por decir nada con un ruido de música repetitiva sin sentido. Ciegos. Nuestras acciones en realidad no le importan al universo. El movimiento de todo movimiento se consume por infinitos precipicios tal y como un colador disolvimos lo que somos.

A: ¡Mientes! La existencia nunca supo tan bien. El enorme júbilo de ayudar a mi prójimo detona la mentira acicalada de rubores enfermos, de privilegios que no nos son asignados, de un destino que debemos aceptar como si fuéramos en pendiente por nuestros sueños. No avanzar de colores tridimensionales con términos algebraicos a la memoria de las funciones cotidianas. Y el sudor no existe, pues hasta el cansancio ha sido escondido bajo las puertas del esfuerzo, eso nos queda, una palabra, un soborno de palomas muertas, un mosquito aplastado por los camiones del destino.

B:Un beso. Un beso para ti lo explica todo. Un beso desfragmentado en segundos y momentos, un beso derretido bajo la mentira del tiempo. Los colegios y adultos te llenan de preguntas de lo que quieres ser cuando seas mayor, pero ahora que soy un anciano colérico y famélico estoy al borde de emborracharme en el abismo. que me espera cuando sea mayor? Un sufrimiento calmado de medicamentos? Un miedo de dolores cotidianos vencidos por la medicina hipermoderna? Consumirme a mi mismo hasta los húmedos huesos? Muerte libre. Es lo único que nos queda. Y quién sabe si la muerte está dominada.

A: Tus palabras huelen a falacias, pero el surgimiento de las gotas evaporadas de la noche se condensan en tu mirada. Y el amor que profesas por la delicadeza de tu coyuntura me descuartiza el pensamiento. ESTE ERES TÚ, LLENO DE MENTIRAS, LLENO DE SUFRIMIENTO.

AHORA

y hasta cuando muchachos

tendrán que embetunar sus ojos de indiferencia

por no ver las cadenas oxidadas con que nacieron.

Su cordón umbilical estuvo preso desde su concepción,

y la vida, la vida para ustedes es un segundo de amapolas,

es un campo donde brilla la miel en las gotas lluvia,

es un castillo de arena derrotado por los tarros del mar.

De a poco se aglomeran los tarros de jureles en los muelles para un suicidio colectivo,

vuelven los nuggets de pollo a preguntarse que fue primero
"si el huevo, la gallina o el nugget?

decídle al sol,

si es más valorable el absurdo esfuerzo por complacer al patrón

que la muerte por soplar el grito impotente de la justiciaa

GRITADD, GRITAD AHORA,

y que tu fuego se apague con la lluvia de su decadencia.

Oñeus

El deseo renace en el sueño
Y en tus muslos tatuados
Que florecen con el amanecer de mis rasguños,
O en la travesía del mordisco
Cuando nos aprisionamos ambos
en el camino donde la pregunta es a veces
la madre de toda iniciativa troglodita,
cuando te desvistes y se acurrucan
en la autopista vertebral de tus escalofríos
las agonizantes hojas del otoño
y entonces, sin preguntarle al destino,
una palabra basta para mojar tus prados.

Los Pasos

Mireya miraba el paradero entre borrachos que vomitaban sopaipillas recién compradas y vagabundos que recogían nuestros pordiosero lamentos en monedas de pesos. Nos reunámos a masticar ofertas a orrilas un Mall cualquiera, soñando quzás con algún día tener todas esas zapatillas de marcas relucientes en las manos, así de simple como un helado de cien pesos en las manos. No nos seducía el diario vivier, nos seducía el adquirir más, el hacerme sentir como persona entre toda la idolatría del diario vivir hiperconsumista. Aquí estaba yo, entre le pregunta de si quedarme con esta mina que recién conocía o quedarme con la deidad que derritió los placeres que conocía. El mundo giraba normal. reconocí en un local de gente que gasta dinero para beber a una amiga que solía visitar hace algunos años, pero que por esas coincidencias ya no veía más. Habíamos salido o algo así, o mejor habíamos tirado y salíamos para suplir nuestros vacíos. Ella vivía en unas calles cercanas a mi casa. Era Budista y defendía el derecho a la almentación saludable. Sabía que podía aniquilarme, entre sus ojos lúcidos de irracionalidad manchada. A mi no me importadaba ninguna de sus mierdas, tan solo, el estar cerca de su boca y cuerpo, rosar tan solo la sensación de la excitación que sienten al cuerpo al encontrar los coitos simultáneos. Pero más allá de su cuerpo. estaban sus voces y bromas que enturdecían mi cariño entre su entrepierna. mis catalogos de obscesión imperturbable. Y más allá de eso, la sensación de querer , o mejor dicho, de querer estar con alguien sólo porque si, de rozar los pelos quietos que aceleran el climax ante el pleno desarrollo de la bestia del sexo, y las voces ntrometidas de gemidos que se comen los tímpanos hasta erupcionar el placer en gritos casi desesperados que ansían la nada, porque en el gemr la ofrenda de la nada se presenta ante el orgasmo - Una camara indiscreta del destino nos rasguña las espaldas tatuadas de flores y angustias que se esfuman en la realidad. Allí está la mujer que aniquila el ser, el ser mismo que se duerme en las hojas del durazno y se acurruca en la sombra de lo que entendmos como amor cuando niños.Y aún así la dulzura sólo e sun instante cuando abrimos nuestras bocas para satisfacer a un cuerpo lleno de ira y fulgor volcánico. La amo sin saber quererla aún, y esos demonios de cólera entendible por los humanos me degolla la racionalidadad que nos brindó la tan odiada sociolgía de la interacción.

17/05

Cuando los niños pensaron en la revolución

se les desconcían las palabras de las bastas de la educación,

y en su combulsión metódica de aburrimiento colérico

divulgaron el preso deseo que babeaba en sus almohadas

en lo que alguna vez en sueños idearon, olvidándolo todo,

muecas del recojimiento desechable del aprendizaje,

como una papafrita comprada y usada que rueda

Incansablemente por las calles.

La Fiebre

La muerte sorbe el cerebro

a pedazos, a trozos,

a trago de estragos

en el pulso de la fiebre,

se descocen los flujos

y el cuerpo se esparce

Ahí regresa la fiebre,

fría, descalza

con el dudoso dolor

con que nos paren las noches,

con el plácer perdido de los sueños.

Me recorro de a poco

y me pierdo

entre cada sanación

y excreción de infiernos

de parcas filosas

que te sorben la vida

y te forman el cuerpo

de grietas flácidas.

Las Carrozas Asesinas

Ésta es la patria de las carrozas asesinas,carrozas enchulando delicuentes del barrio mecánico azúl luminoso debajo del auto, que se escabullen por las noches a degollar vientres para el sueldo del mañana, por la brisa prostituida con las sotanas papales del dueño funerario más corrompido y enorme del país.
"El Nuevo Paraíso se llamaba la casa esquina que arrendábamos y, que con el tiempo transformó nuestros esquemas mortales e ignorantes en redes de veneno, muerte y sed. La nuevo Paraíso le decían. De día, los niños jugaban con sus poleras del Barcelona y el Uní-Uní, modelando las tierras pardas y cansadas del esfuerzo en vano y mísero que quedaba de nuestros sueños infantiles. De noche, los guarenes del olvido lamían la sangre de los olvidados, de esos que hasta la estrella más ardiente de la noche cierra los ojos para dormir un Milenio.

Pajarera

Y si me decido a renovar el invierno
con la forja avinagrada de los puños
hechos humo, con el sofocamiento de la luz
con el florecer de las huellas digitales.
Al vislumbrar desde lo alto las pequeñas cajitas,
puede que me pregunte,

¿a que hora se transforman los sesos y la sangre
en la liberación de los hierros al rojo?

y si mi postura enclencle se predispone
a la satisfacción de las hambres solubles,
con el caminar despistado por calles olvidables
entre basureros rayados de intención y verdad,
pero derretidos en rabia y hastío,
un malestar sicopáticamente anillado en micas de cansancio.
La representación de un gigante forzando los párpados a dormir
que te mece en las manos en sus sinfonías de motores colectivos.

El amor limitado a una taza de té tibia
y unas migas vagabundas y añejas,
el callar de todos los objetos
para burlarse del individuo del espejo.

Sí?

Y si en una calle,
por mera casualidad, nos encontramos,
tomaré los trozos de mi inexistencia
para reflejarme en ti
como el otro que soy.