Extracto de "La Dama del Perrito"

"Aquellas palabras tan corrientes llenaron a Gurov de indiganción, encontrándolas degradantes y groseras. ¡Qué modo tan salvaje de hablar! ¡Qué noches más estúpidas, qué días más faltos de interés! El afán de las cartas, la glotonería, la bebida, el continuo charlar siempre de lo mismo. Todas estas cosas absorben la mayor parte del tiempo de muchas personas, la mejor parte de sus fuerzas, y al final de todo eso, ¿qué queda?, una vida servil, acortada, trivial o indigna, de la que no hay medio de salir, como si se estuviera encerrado en un manicomnio o una prisión"

(La Dama del Perrito by Anton Chejov)

Unplugged

los cables ensesados del cerebro
con un quemante corte de alicate
me desenchufa los alambres de la cordura.

26 Risas.

"Tu afecto
hizo que me vieras
de noche
en tu sueño
y desperté
contigo."
(Ahmad Shamlú)

El día sentado tras bocas inquietas y caricias viajeras
mientras una bandada de pensamientos pajarísticos
se posa sobre el eléctrico trinar de las hojas,
una trizadura entre los bailes de los cielos se disuelve en deseo.
Enrojece una de las inhabitadas islas, allí en tus mejillas,
y desde nosotros un cauteloso cisne escribe
escaleras en la espumosa mar de tus pómulos.

Y antes de desolarme me visto de tu risa,
de tus 26 risas lunares alternantes en el adiós de tu cuello,
en los rugientes aullidos de las islas que se incendian.
Ciego de lucidez y hambriento de flores incógnitas
cultivo constelaciones al destruir el olimpo sagrado
entre los archipiélagos nocturnos de tus labios.

Revoltijo

Y de extraños acontecimientos fue la noche un paladar fermentado con música y entretención. Solo, en una silla disimulando y pretendiendo conocer las verdades de la vida, mientras las niñitas con sus nuevas poleritas y sus maquillajes sobre exaltados me escupían su vacío en la mirada. Sentado, el vaso de cerveza a unos sorbos de acabarse. Los sueños se hacen voces caminantes que se pierden en los bosques del absurdo. Solo, como un pedazo de carne secándose en el desierto, con un poco de cobardía acumulada, entonando cantos rotos a ningún lugar.Pasan los muchachotes con un símbolo de cara propaganda tatuada en su cuerpo. El sentido no tiene derecho al desastre. Se atraganta el cigarro a medida que se extingue, la ceniza pervierte mi último pensamiento bajo mis uñas sucias, el rojo ardor de la importancia se avejenta en la jubilación de los ceniceros. Afuera, la música estalla en un delicado nido bajo mis hombros.

En este Valle

Nadie aún vive en este valle.
Desde este lado puedo observarte,
observándome desde el otro lado.

En algún lugar de su espeso camino
está la flor volcánica que nos guía,
Su melodía es tan dulce
que se mastica
cual suave sustancia en incisivos lactantes.

En algún lugar solitario de este valle
la rotación de la tierra se muestra
con el pasar de las nubes,
y desde muy lejos
el palpitar de tus muslos
se enreda con la noche.

No te Aflijas

by Hafiz de Shiraz

No te aflijas,
la belleza volverá a regocijarte con su gracia;
la celda de la tristeza se convertirá un día,
en un jardín cercado, lleno de rosas.

No te aflijas, corazón doliente,
tu mal en bien se trocará;
no te detengas en lo que te perturba,
ese espíritu transtornado conocerá de nuevo la paz.

No te aflijas,
una vez más la vida reinará en el jardín en que suspiras
y verás muy pronto, oh chantre de la noche,
una cortina de rosas sobre tu frente.

No te aflijas si no comprendes el misterio de la vida,
¡tanta alegría se oculta tras el velo!

No te aflijas si, por algunos instantes,
las esferas estrelladas no giran según tus deseos,
pues la rueda del tiempo
no siempre da vueltas en el mismo sentido.

No te aflijas sí, por amor del santuario,
penetras en el desierto, y las espinas te hieren.

No te aflijas, alma mía,
si el torrente de los días
convierte en ruinas tu morada mortal,
pues tienes el Amor para salvarte de ese diluvio.

No te aflijas si el viaje es amargo
y la meta invisible:
no hay camino que no conduzca a una meta.

No te aflijas, Hafiz,
en el rincón humilde en el que te crees pobre
y en el abandono de las noches oscuras,
te quedan aún tu canción y tu amor.






Hafiz de Shiraz
Hafiz Shirazi, o simplemente Hafiz, en persa حافظ (Isfahán, actual Irán, 1325 - Shiraz, actual Irán, 1389) Poeta persa. Llamado originalmente Mohammed Shams od-Din, se le conoció como Hafiz ("preservador" en lengua árabe), que es como se llama a quien se sabe de memoria el Corán.

Fue místico sufí y, ocasionalmente, poeta de la corte. Siempre ha existido un aire de misterio y leyendas alrededor de la vida de Hafiz, tal vez porque se han conocido muy pocos detalles de la misma

Maya

La gota de paz me enciende los pelicanos satisfechos de hambre, y el cielo abierto sangra de ángeles recién paridos desde el agujero del tiempo. Los barcos tímidos se hunden en la mar al ver las sirenas de Urano gimiendo el pelo burbujoso del olvido. El pescador agotado exhala nuestras enrojecidas vértebras, y es cuando parecemos cerrar nuestras pupilas al hastío destructivo del fin de nuestros crudos sueños y abrir nuestras madrigueras a la semilla de la Ilusión.

Procedimiento Policial I

Me detuvieron en la calle
revisaron mis bolsillos
registraron mis antecedentes
y sólo encontraron mierda;
un mojón sucio y hediondo
entre mi nombre.

...

Que feliz me siento
Que un día
Tú y yo
Degollemos al silencio
Con nuestra muerte

En el Fin de nuestra imaginación

brotar como un hebra luminosa es un caballo destellante
pisando campos estrellados de pedernales
que me recuerda todas las noches de un verano lejano
donde las hojas secas en el suelo olían nuestros pasos.
Un lugar en el fin de nuestra imaginación
donde los trenes jamás se detienen,
más allá del espejismo ventoso del desierto
nos esperá aquella piedra que sembramos
bajo la espuma de las cunetas pintadas
de un color blanco como nuestro dientes de leche.
Éramos aquellos que desconocían el olvido
y ahora se ahogan en la cuchara del tiempo,
tomábamos las calles por asalto en un juego de domingo
con lo silencioso de nuestra salada felicidad,
teníamos el mundo en nuestros dulces mediahora
hasta que debíamos partir de regreso a nuetras camas
para encontrarnos nuevamente
en algún lugar en el fín de nuestra imaginacion

Hay un gato blanco sobre el techo

Hay un gato blanco sobre el techo de una vieja casa
Destripando hogueras en la fosforescencia del cosmos,
Un robusto olivo transforma el aire en olvido
Los pálidos maullidos se acurrucan en los sueños.
De alguna forma el perro callejero deambula
Entre cada basurero quieto de envoltorios encarnados
Rumiando aquellos desechos albergados en el hostal del misterio
En la soledad de la noche
En los patios ladrantes suspirantes
de piscinas solares
Vacantes al corazón en un verano congelado,
En una noche detenida bajo la carretera del aliento
más que todo lo demás,
Hay un minino susurrándole enigmas a Orión,
Y éste, apuntando hacia algún lar en las vísceras de la galaxia,
Empuña sus ojos en los volcanes de cada maullido.

Condición

Enciérrate,

entre tus cárceles

Al final de tus fronteras,

mastícate,

los pellejos de la locura

los pesados universos

entre tu incendio sin nacer,

mastícate,

las huellas ruborizadas

frente la luna creciente,

la risotada necia

en tu pensar silencioso,

mastícate,

masticando la muela sincera

con un dolorcito maduro,

exprímete

las pepas de tu nada

con el pellejo colgando,

y bébete

el jugo pepario de tu todo.

Aniversario de Funeral

la grieta de la cuneta esconde
un pasado de cisnes degollados.
Y en un pequeño grano de barro
escritos hay pequeños símbolos.
pareciera no haber nadie en la ciudad.
los gusanos aun buscan el infierno
y las moscas dialogan con ángeles.

Unas hormigas mastican
el dulce pensamiento de un niño
las arañas siguen tejiendo
un chaleco a un cometa pútrido.

Más lejos, un árbol muerto en el olvido
despierta los sueños de una calavera
en el pensar profundo de las larvas.

callado

"3. Y ella era en mí como un pequeño enebro en las estepas de
Mongolia, cóncavas, con el cielo amarillo pálido y de gran tristeza."
Bertolt Brecht

Miras la luna
entre todo el metro
entre todas la gente
entre todos los focos
miras la luna
su fuego muerto
su hueso desnudo
sus muslos bostezando
no sé que buscas allí
quizás pastizales eternos
donde duermen las almas rotas
o un pedestal de inundaciones
que apaga la luciernaga de tu pasión.

Yo por otro lado
voy perdiendome
entre líneas
entre mis manos
entre las líneas del metro
y te busco
en alguna jaula de roca
incada sin velo pero sonriente
en un cultivo de sueños que no florecen
aullando depresiones felices a tu vientre
trasluces sed después de tu jugosa boca
y si nos miramos fijamente nos perdemos
en la nada de nuestros sueños.


Y la luna nos mira como si nada
como si no nos pudiera ver
como si fuesemos nada desde su vista.

Y de las montañas ejercitos de cepillos de dientes
deambulaban caolgándose de nube en nube
corrigiendo de sudor gotas de araucarias.
De entre sus dedos larvas de soles despertaban
bajo las lunas de sus meñiques hablaba un desierto.

:O

La pachamama
me mama
las ganas.

Agg

"Al despedirnos éramos como dos chicos que se han hecho estrepitosamente amigos en una fiesta de cumpleaños y se siguen mirando mientras los padres tiran de la mano y los arrastran, y es un dolor dulce y una esperanza, y se sabe que uno se llama Tony y la otra Lulú y ba ...sta para que el corazón sea como una frutilla, y..."
(Cortazar)

Hasta dónde llegará este ceño fruncido?
estas rabietas incendiarias sin color visible.
a veces tan inmaduro que la madurez no vale
la crítica postreflexión ahogada en la tranquilidad,
los motores rabiosos de la mente
el aceite sucio en los dedos de la imaginación,
la cohartada inocente de mi lactante obsoleto,
los perdigones ciegos que se aproximan desde algún lugar,
las ballenas dentro de los átomos,
la luz desnuda en la cama de la oscuridad,
la lava besando el interior de la garganta,
la palabra encanto atascada en tu lengua,
las praderas incendiádoce en tu estómago,
el sauce naciendo en la sal de tus lágrimas,
un extinto cometa alumbrando tus sueños,
un Dios ebrio en el día del juicio final,
una riqueza pobre con bolsillos luminosos,
un pasto seco lleno de sonrisas inflamadas,
tres de tus alegrías en un frasco bien cerrado,
cienpieces acercándote al inicio de mi muelle.

Por la siguiente razón

para escribir momentos
momentos,
para escribir muerte
un cuchillo
3 balas
y un funeral,
para escribir niño,
un pincel
y una sonrisa,
para escribir dolor
una lágrima ardiendo en el vientre,
para escribir de ti mismo?

Suenoche

If there's no one beside you
When your soul embarks
Then I'll follow you into the dark

Vinchuca: Una vez más, con las mismas escamas luminosas del lagarto nocturno. Has venido aquí cada una de las frías noches de éste año y aún no me dices el motivo.

Hoja: Antes de estar aquí, las noches invadían mis sueños con latidos vagabundos. Caminaba sobre puentes colgantes sin comienzo ni fin, por puentes que cruzaban el vacío de una angustia furiosa que terminaba con mis ojos abiertos como estrellas muertas en el pelo oscuro de la galaxia.

Vinchuca: Fuiste parte de tu propia ilusión. Aquella bestia furiosa eran tus ojos opacos que perdían el aliento ante tu miedo. Confundiste el desencanto de la verdad por un sueño eterno que te supo a nada, y esa nada te despertó

Hoja: Desperté cuando su imagen danzó en los fuegos de la plena vida para darse cuenta de su propia muerte. Desperté cuando sus ardientes besos se derretían en el sol de mi pecho y en las cicatrices de mi carne.

Vinchuca: Desde entonces vienes aquí y dibujas rostros con tus falanges al unir planetas con estrellas. ¿A quién buscas?

Hoja: Busco el mismo puente, las mismas agudas voces que volaban en los esqueletos de las gaviotas. Si tan sólo conocieras su canto tras la pérdida de sus plumas y músculos. Tres piedras brillaban desde lo alto, y en el final del camino creí vislumbrarla a ella.

Vinchuca: Tú sabes que ella no puede regresar de dónde está, ya has oído la historia de Orfeo y Eurdice, tu no tienes armas para combatir a los acantilados.

Hoja: El universo me es tan irreal como mis sueños, aunque más claro aún. Esta ilusión de ir desde mi interior a mi exterior, y de mi exterior a mi interior me ha podrido lo que me queda de esperanza. Ya no tengo caminos más ciertos que la muerte. Y ésta me es tan desconocida como la oscura galaxia y tan cercana como mis sueños. De aluna forma aquella alcantarilla infinita tiene la respuesta.

Vinchuca: Yo soy tan idiota, que mis palabras no llenarían tu vacío, tan idiota que pretendo ante los entes como un ser sabio y bello, tan idiota que me engaño a mi mismo con las mentiras mas cotidianas; soy y no soy cuando quiero y no quiero, Siempre busco y no encuentro; todo lo que hago me parece horrible e indigno de presentación. Ahora tú vienes aquí y soy la única que escucha tus ensueños.

Hoja: Ahora te lo diré con las mismas palabras en un contexto desconocido. Los frascos escarban fuego tras con por si acaso el retiro del bebe al derecho de nacer le exige un poco de la no existencia de la muerte, pelícanos nadan en el núcleo de avenas eléctricas en los picos de una ballena dejándola satisfecha. Procurar la violencia al derecho de no ser, y aún así soñar por tres días con el sonido de tu mano deslizándose por las cortinas de mi pieza, por asomar el olor de tus bostezos bajo la melodía De mi almohada al momento de mi sueño. Allí vive su vida de incandescentes machitunes oníricos, poniendo como su corazón ese único puente que me coloca ante la nada, ante la angustia de no soñar hasta el humo dulce de su chimenea.