TAAAZZAAAAAA

Alondra: Hola, bello día para masticar soles.
Moneda de peso: No, el sol no se mastica.
Alondra: La gente no mastica lo que no toca.
Moneda de peso: Yo no soy gente, soy no gente.
Alondra: pero masticas al sol.
Moneda: que el sol no se mastica, te digo.
Alondra: Pero tú eres no gente, y puedes masticarlo
Moneda de peso: a decir verdad... una vez lo hice.
Alondra: quizás lo hiciste muchas veces.
Moneda de a peso: ya no lo recuerdo.
Alondra: quizás en ese recuerdo estamos hablando.
Moneda de a peso: Tuve miedo, y ahora estoy contigo.
Alondra: El miedo está en todos nosotros. Ven, come conmigo.
Moneda de a peso: Una vez tuve un deseo, tú estabas en él y eras una niña, una niña saltando la cuerda. Más allá, yo era un anciano ciego, en el momento antes de la muerte.
Alondra: Fue hace tan poco tiempo ya.
Moneda de a peso: Tu reíste y me entregué a tus juegos, tuve miedo.
Alondra: pero estás aqui ahora, conmigo, no tengas miedo.
Moneda de a peso: ¡No entiendes nada! ¡nunca lo haces!
Alondra: Yo puedo protegerte, ven, come conmigo.
Moneda de a peso: no entiendes... he perdido mi deseo, ahora no soy gente.
ahora mastico soles en las mañanas que me queman por las noches, y a lo lejos un sonido a nuez proviene de tu conquista.
Alondra: Es más fácil el silencio. Ven, come conmigo, tu recuerdo es mi vacío.

mal trabajo de imaginación vulgar.

Y qué pasa pasa cuando nada pasa?

los días son meras migas debajo de la mesa
haciendo compañía a una vieja mancha de sol
guardas tus papeles en el silencio de los pulmones
y escondes el secreto que oyes pero no entiendes.

Desenrrollando el confort de una huellita en la memoria
vas vislumbrando el final de una magia pirata,
y te quedas quieta, ardiéndote de emociòn, como
contando conchitas de realidad en casettes de sueño.
Meciendo los arpegios de un volcán fotocopiado,
como una estrella agria que te embriaga con dulzura,
y te vas poniendo rojita rojita, cerezita tomatito,
hasta contorsionar el peso del calor en los lòbulos
o en una sonrisa leve que se marcha con las hojas muertas del otoño.

Miel de chispa

el sabor del momento como un ajo se pudre en la memoria
sin el trozo de piel añejo caido de tu escama herida
es el albergue donde los pumas se acuestan a morir.

Una mirada se mide con la sonrisa,
y mientras más bostezos desforesten tu candado
más cuentos no son contados por nadie,
y tampoco quien encienda las luces por las noches.

el click de lo que pensamos es un fabricante de alas
un deseo ciego que descubre
nuestras huellas, intactas en el recuerdo.
El puente inexistente con el que cruzamos los sueños,
te sigue esperando en el paradero de la esquina.

gusto

a veces los dìas tienen sabor a fanta vencida.

Me gusta tu cara.

ver aquello!

Otoño Secreto
por Jorge Teillier
Cuando las amadas palabras cotidianas
pierden su sentido
y no se puede nombrar ni el pan,
ni el agua, ni la ventana,
y ha sido falso todo diálogo que no sea
con nuestra desolada imagen,
aún se miran las destrozadas estampas
en el libro del hermano menor,
es bueno saludar los platos y el mantel puestos sobre la mesa,
y ver que en el viejo armario conservan su alegría
el licor de guindas que preparó la abuela
y las manzanas puestas a guardar.

Cuando la forma de los árboles
ya no es sino el leve recuerdo de su forma,
una mentira inventada
por la turbia memoria del otoño,
y los días tienen la confusión
del desván a donde nadie sube
y la cruel blancura de la eternidad
hace que la luz huya de sí misma,
algo nos recuerda la verdad
que amamos antes de conocer:
las ramas se quiebran levemente,
el palomar se llena de aleteos,
el granero sueña otra vez con el sol,
encendemos para la fiesta
los pálidos candelabros del salón polvoriento
y el silencio nos revela el secreto
que no queríamos escuchar.

Ishtarfasihñdiñ

ahora tú misma, me enclavas los metales calientes bajo mi asequia,
y con el ardor de cada una de tus encantos me evaporas al instante.
Quien es capaz de hallar raices en este trozo de sal deshaciendose en tu boca,
o en ese trozo de azucar endurecido en el colchón de tus humillaciones,
el mundo avanza, los colores se destiñen con el tiempo,
pero las flechas doradas nos apuntan en cada una de las esquinas
y a mi se me esconden las tintas con lel caracol de la espiral
confuso es todo, como los puntitos grises de un canal malsintonisado,
y lo unico que sé es que sería capaz de quebrar soles con zorzales
y de desvestir los trajes de los rinocerontes con el flujo de los perros muertos
con el mustio peso de una melodia insonora que se acumula en tu cabello
y que se pierde entre los acordes de tus silencios.
qué será de las tristes esferas sin tu pañuelo de hormigas
qué será de las gruesas estacas de espejismos que coronan al ser humano
qué será de las pobres mañanas si la pila de su linterna se acabara
como un excremento seco que se lo lleva el viento?

Espera

Te espero donde siempre:

donde nunca nos encontramos.

Menhir

Alguien saltó con los ojos abiertos al sueño,
desde la media noche yo veía los dibujos
en sus vírgenes córneas: unas cuantas velas
incendiando vuestra casa de urnas celestes,
como en un ritual diaguita,en lo más alto
del cerro al anaranjar el sol los cielos.
"estás vivo"- te dicen las piedras a tu costado,
levanta tu cráneo con los dedos de otros,
despierta a tú mujer e indica a tu guanaco,
con la lengua deforme, las voces del chamán,
elige uno de los vientos para dirigirte del otro lado,
y no dejes que la brumosa duda de la madrugada
te ate las raíces a las lágrimas de tus seres queridos.
Ve, ve más allá del calvario de los cóndores
donde ya no exista la tibia luz de la mañana,
donde con tu arco descozas astros de cultivos estelares
que nos abriguen por las noches con su lejana hoguera,
entierra la semilla bajo la pajarera del universo
hasta encontrar el mundo de nuestros predecesores.

Todo esto y más flameaba de cada iris,
y supe entonces, que el verdadero viajero era yo mismo,
y aquellos dibujos galácticos, la señal chamánica
de mis antiguos padres, fue así que pregunté

¿pues si después de esta vida hay otra,
y viviendo yo en aquella vuelva a morir
no habrá otro mundo esperando por mi
después?

entonces los ojos se cerraron y quedé solo con las constelaciones.

nuevación

Regresar a la misma piedra
a los santos amargos del precipicio
donde se ciernen las gaviotas al vuelo
y donde tropiezan las olas con sus desechos.

regresar y sentarse en postura de piedra
intentando moldear las mismas sonrisas
los mismos horizantes de un nunca jamás.

Saber lo que pienso de nuestra libertad,

que me ardan los gametos del antepasado,
estando, el dominio de una estrella iluminaba mis noches
y el pensamiento de alejarme,

De enrejarme por hacia ventanas, me dolía,
y la libertad olía más a prisión eterna

Que a magia de musgo, preciosa senda,
caja vacía, llena de ganchos enormes,

Con rasguñotes sin sangre, pero con putrefacción
y a cobija de latón con agrietados tobillos,

Figurados de un valle de ratones masticados

Mamando el queso desde las ubres de la esperanza

Como si la llaga mal oliente del futuro fuera cotidiana,
ay vida, la vida, no es más que llena ergástula de huesos,

Cadenas selladas de costras sin cuerpo, doliéndose del amor,

Doliéndose en el parche del ahora,

Despertando muertos en otra vida

O volviendo a dormir despiertos,

Mi amor, mi único amor que es todo,

Me espera hincada en formas extrañas

Sin distinción de género, sin conjugación verbal,

Más allá del árbol del lenguaje, de la fehaciente semilla,

Más cerca de las cósmicas creaciones.

Pujando martillazos en los clavos de la ciencia

Hasta extinguirla como un sol cualquiera

Atascando mancebos de seda en los recreos de los niños.

acorderado deshollejado

espinas de lata atraviesan el canto de mi sombra soñolienta
el revuelo de las mariposas amarillas resalta más de lo normal,
y junto un arbusto de enredaderas un conejo espera,
del cielo celeste con de vez en cuando higueras de nubes.

te regalo un poco de nada para que no te sientas
te atasco una cascada entre las muelas
sin que seas tú una carie dulce,
te envuelvo el suero de los corderos
hasta la pulcra seda de los alambres,
te reviento a patadas el llanto feliz
antes de que el sol te descascare la frente.
Y es entonces que apretarte los dedos
con la fuerza del sueño que desaparece
es un orgullo muerto al igual que los cadáveres de las ovejas,
es reclamarle al cielo nuestro privilegio para asfixiarnos
sin continnuar explicando las respuestas plásticas
como silueta de cóndor en lo alto de la cordillera.

me he confundido de mirar estrellas, árboles y lo despierto
de volver los ojos a la nada y sentir el todo en el vacío,
de apretarme los sesos con el tornillo de la duda de yo,
estoy lleno de nuevos mundos y extintas galaxias,
por lo mismo, espero aquí sentado un nuevo amanecer
desarraigando planetas de la cuna hasta madurarlos en la tierra

Mayonesa Terca

Siempre se desprende
de la cascara de tomate,
y se va derritiendo
y se va deshaciendo
y se va dislocando el sandwich
hasta que la baba no es más mía,
pero si del suelo multicolor.

Paracaidisismo

"que tiraron sus relojes desde el tejado para emitir su voto por una
_________Eternidad fuera del Tiempo, & cayeron despertadores
_________sobre sus cabezas día tras día durante toda una déca-
_________da,"_______________________(Allen Gingsberg)

el paracaídista
se decide,
se desmaya,
se despierta,
a 3 segundos antes de tocar el suelo,
a 3 segundos
¿a dondé va en esos 3 segundos?
¿qué son 3 segundos para él?

no seré yo cuando tú seas tú

tú eres pero no eres
y siendo no siendo
me gusta que no seas
y si eres no me gustas.

tú eres cuando yo no soy
yo soy cuando tú no eres,
tú eras cuando yo no era
no era yo cuando tú eras.

no seré yo cuando tú seas tú
tú no serás cuando yo sea yo,
entonces si tu eres no siendo
yo seré tú siendo no siendo yo.

pero si ambos somos no siendo
y no siendo ambos somos algo,
cuando tú ya no seas yo siendo
yo seré tú siendo yo no siendo tú
y cuando tú mueras para no ser
yo no sabré si seguir siendo o no siendo.

esposas de lana

y que las ojeras se hagan enormes
y los sillones sean hechos de vacío,
y los oídos se sellen para siempre
y que los vientos azoten las ventanas,
y las lluvias sean absorbidas por el cielo
como si estuviera comiendo fideos
y el sol se canse de alumbrar y se queme
y las mañanas sean oscuros amaneceres
y las tardes no tengan anocheceres
y los barcos no tengan estrellas para guiarse
y las brújulas engañen a su amor eterno del norte
y las guirnaldas en las murallas se incineren un trás otra
y las plantas no tengan agua para hacer fotosintesis
y nos vallamos todos evaporando hasta la luna
y nos acurruquemos en un cráter para dormir
y soñemos con la lana frágil de la respiración espacial
sin oxígeno, sin oxígeno la desesperación es grande.

Esto pasa por apretar botones a las 4:78 minutos de la mañana un día viernes.

enseña todo lo que sabes
tal y como los informativos y tecnológicos dibujos animados
nos pervierten a nosotros.
Violencia siempre representará una verdad para nosotros,
una marginalidad que se expande hasta extinguirse a lo lejos o a lo cerca.
Un poema es un silencio en la vida.
Toda vida comienza desde el medio de alguien.
Envidio el deseo que nunca acaba, la sorpresa de un chiste,
el sacarme las costras antes de tiempo.
Somos víctimas o aliados del celular.
te apuesto a que te acercai al computador para terminar de leer este mensaje.

El misterio de las cosas, ¿dónde está?
¿Dónde está él que no aparece
por lo menos para mostrarnos que es misterio?
(Fernando Pessoa)

Te van a doler las muelas al hablar del dolor
tu sabí que el color de las horas es una transparencia tonta
que al momento se vuelve una sonrisa de niño,
te vai pero hay un tambalear de hormonas babosas sobre un camino de lenguas,
por labios la imagen se vuelve almacén de nuestros deseos ,
y sin saber que es saber se estanca,
para que nos vamos a asaltar los sentimientos de sentirnos
robados y profanados de una ilustre imaginación que desenboca
en estos santitos, limpioos y sucios con el vidrio de un taxi.
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Los tacones te recuerdan el por qué y luego el no sé.

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"El olor de estas axilas es mas hermoso que una plegaria"
(Walt Whitman)

aleluya chocolito santo de la tertulia ebria de las flores recien nacidas

Ellas no se reían de mi,
se reían demi estupidez,
dela estupidez que duerme en todos
ahora se rien de mi verguenza,
porque ha llegadoelmomento de alimentar
las flores con el fresco respiro de las montañas
y satisfacer nuestras sonrisas con este pedacito
de sol que se cayó de la galaxia y se reventó
a través de nuestros espejos.

Análisis del error ante el problema posterior a un descuido mientras me muevo sin moverme, y sin querer me muevo

"¿Qué me despierta al alba sino la cruel, la bella abeja,
ese canto nupcial que en los espejos
deja la huella de sus alas rubias?"

Carlos de Rokha

Las nubes quieren devorar a los cerros
así el conflicto comienza, como una mera casualidad
que se desparrama sobre los delantales de la señorita soledad
estando como un pez en los cielos de la alegria y la tristeza
al igual que los besos del viento crepitan con una hoja, y muere,
secándose en alguna isla extinguida de la mirada
con el mismo pelaje de la indeferencia de una mujer espectral
que seduce al hombre entre los vidrios de dos buses.
Vagando entre las enrredaderas espinosas de la sociedad
se abren olvidades heridas por los cristales fluorecentes
de una aceptación erótica e infantil.
Y el bilis de los sueños
regresa como el inhalar y exalar de la galaxia
como el ir y venir de las olas espumosas de la mar
como una gaviota muerta que se pierde en la inmensidad del oceano,
ahógandose hasta ser devorada por la oscuridad del pensamiento.
Así, me desnudo ante las depravadas bandadas de la tranquilidad
hambriento de eternidad y saciado de amargas flores digeridas,
y no me interesan las borrosas palabras, las intachables verdades,
los terremotos olvidados en los craneos oscuros de quienes duermen bajo la tierra,
es mejor embriagarse de a poco con el vaso de un angustioso presente
que no conoce las voces de sus muertos,
se tapa con el humo del tabaco que nunca
pudo penetrar la tierra para enamorar al sol,
no es posible contemplar la luz sin tornar la mirada hacia las sombras,
sin apreciar el reflejo de las nubes en la penumbra de la tierra,
No sólo orina y mierda crea el hombre
también crímenes atroces contra la imposibilidad de operar su ceguera,
y aún así, no niego la posibilidad de que el vuelo de una imprecisión solitaria
me aserruche las heridas, arrojando semillas a estos cuerpos marchitos
tan sólo para renovarnos el espanto en compañía de milenarios arboles
que desparraman sus semillas de hermosuras por el mundo de nuestros ojos
dándonos cuenta que el terminar de todo empieza en un final
y termina en un comienzo: Pensad en el agua!

¿Qué hacemos todos dentro de este bus impaciente
que nos lleva entre la vida y la muerte?
La vida y la muerte envejecen juntas en su lésbico amorío
tejiendo nuestros caminos con la seda y el agujón de la araña,
oye persona,
que belleza hay en tus gestos cuando mencionas la palabra amor.
Y aún así este caballero sigue mintiéndose a si mismo

4:36

se esparcen los dedos de los ojos
se cierran las cortinas cercanas al insomnio,
me voy de paseo por las manillas del reloj,
quizás allí vuelan mis manos,
quizás allí se congelen sueños que se puedan lamer.