17/05
Cuando los niños pensaron en la revolución
una figura de mansedumbre en la higiene del pupitre
Cuando los niños pensaron en la revolución
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Alfonso Waits
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8:48 p. m.
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La muerte sorbe el cerebro
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8:52 p. m.
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Y si me decido a renovar el invierno
con la forja avinagrada de los puños
hechos humo, con el sofocamiento de la luz
con el florecer de las huellas digitales.
Al vislumbrar desde lo alto las pequeñas cajitas,
puede que me pregunte,
¿a que hora se transforman los sesos y la sangre
en la liberación de los hierros al rojo?
y si mi postura enclencle se predispone
a la satisfacción de las hambres solubles,
con el caminar despistado por calles olvidables
entre basureros rayados de intención y verdad,
pero derretidos en rabia y hastío,
un malestar sicopáticamente anillado en micas de cansancio.
La representación de un gigante forzando los párpados a dormir
que te mece en las manos en sus sinfonías de motores colectivos.
El amor limitado a una taza de té tibia
y unas migas vagabundas y añejas,
el callar de todos los objetos
para burlarse del individuo del espejo.
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Alfonso Waits
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7:48 a. m.
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Y si en una calle,
por mera casualidad, nos encontramos,
tomaré los trozos de mi inexistencia
para reflejarme en ti
como el otro que soy.
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11:26 a. m.
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las calles contra palomas sarnosas
besando sus niñitos con tiernas heridas
en rasguñones de concreto,
Granos rodeados de espejos
atrapados en ecos,
parece que todo ha dormido
en una ciudad de taladros.
estar aquí es no estar aquí.
estar aquí sin estar ahí es no estar.
estar pensando en estar en alguna parte
es no estar.
estar no pensando en no estar
es estar, ¡estando ahí!
Esperan con impaciencia
los pasajeros con gritos de perro
a que las furiosas gargantas de choferes
disparen ojos de la noche
como el anciano a su cálculo renal
o el pedestal quieto a su péndulo.
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9:05 p. m.
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mi perra
hizo pedazos
mis lentes
a mordiscos.
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11:36 a. m.
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Extraído desde el Banquete de Platón, Aristófanes nos habla sobre un bello mito del origen del Amor.
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10:11 p. m.
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Soy feliz a pequeños ratos
venciendo pequeñas muertes
sobre el escritorio de la casa.
Negociar lo desconocido
en un trozo de papel de cuaderno
corrigiendo círculos en cuadrados,
Hoy bebí agua fría
y tuve miedo a estar solo
con los muebles de la casa.
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12:56 p. m.
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10:00 p. m.
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1:36 a. m.
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Digerir un choripán con pebre en la noche
es degustar el sabor de la muerte en la mañana:
Podredumbre.
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9:31 p. m.
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Sólo la sombra del cóndor
que copula con el secreto del abismo
pare semillas de oscura verdad.
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7:42 a. m.
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Agotaremos la muerte
hasta hacerla un grano
de sal.
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Alfonso Waits
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10:35 p. m.
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Ya muchachos hoy aprenderemos
como adentrarnos a sus yos (si es que se dice asì)
Primero lleve sus manos a su boca
haga presión por dos segundos
sacuda la lengua en círculos
deambúle por la sala.
Cuando se le hallan cosido los bordes
extiénda la piel a sus costados
e introduzca sus manos.
Lentito, sin apurarse, tranqui.
Siga con sus manos
eso tibio y bullicio es su cucharón,
siga, ya le falta poco.
Cuando sientan los fideos de la tarde
tibiecitos, deténgase.
Le falta poco.
Apriete fuerte
meta su cabeza en la boca
sus ojos en la garganta
y la nariz en el hígado.
bien, ese es usted.
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Alfonso Waits
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3:38 p. m.
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y no pasa en el vientre,
el asa del cuatrocientas veces llamado
emperador de las ciénagas pueriles.
Y pasa que nos sentamos
a escuchar a Jimi Hendrix
a alucinar orgías melómanas
con la carne en pelota.
Y si supieran
que poco importa
el pluviómetro faldístico
el telégrafo varonil
la moneda de peso
la caridad amable
los modales entre las piernas
un aro en la cintura
en lo prohíbido
en lo tatuado.
Ya no sé
la primavera te saca la ropa
y te abre el calor a las carnes,
RENIÉGATE, RENIÉGATE
al tácto sin risa
al beso sin labio
al gémido sin agua
al cuerpo sin sed
al juego sin frase.
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Alfonso Waits
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10:49 p. m.
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Alfonso Waits
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9:02 a. m.
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la azucena ebria deambula taciturna
entre caudales lácteos de rubor violáceo,
su triste espesura corroe pinceles al viento
al trinar acostado en serena postura.
Las libelulas observan desde la esquina
Gritos paridos en la niñez de la muerte
y sus frágiles brazos se quiebran como la sal.
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Alfonso Waits
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8:54 p. m.
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