El misterio de las cosas, ¿dónde está?
¿Dónde está él que no aparece
por lo menos para mostrarnos que es misterio?
(Fernando Pessoa)

Te van a doler las muelas al hablar del dolor
tu sabí que el color de las horas es una transparencia tonta
que al momento se vuelve una sonrisa de niño,
te vai pero hay un tambalear de hormonas babosas sobre un camino de lenguas,
por labios la imagen se vuelve almacén de nuestros deseos ,
y sin saber que es saber se estanca,
para que nos vamos a asaltar los sentimientos de sentirnos
robados y profanados de una ilustre imaginación que desenboca
en estos santitos, limpioos y sucios con el vidrio de un taxi.
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Los tacones te recuerdan el por qué y luego el no sé.

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"El olor de estas axilas es mas hermoso que una plegaria"
(Walt Whitman)