Extracto de "La Dama del Perrito"

"Aquellas palabras tan corrientes llenaron a Gurov de indiganción, encontrándolas degradantes y groseras. ¡Qué modo tan salvaje de hablar! ¡Qué noches más estúpidas, qué días más faltos de interés! El afán de las cartas, la glotonería, la bebida, el continuo charlar siempre de lo mismo. Todas estas cosas absorben la mayor parte del tiempo de muchas personas, la mejor parte de sus fuerzas, y al final de todo eso, ¿qué queda?, una vida servil, acortada, trivial o indigna, de la que no hay medio de salir, como si se estuviera encerrado en un manicomnio o una prisión"

(La Dama del Perrito by Anton Chejov)

Unplugged

los cables ensesados del cerebro
con un quemante corte de alicate
me desenchufa los alambres de la cordura.

26 Risas.

"Tu afecto
hizo que me vieras
de noche
en tu sueño
y desperté
contigo."
(Ahmad Shamlú)

El día sentado tras bocas inquietas y caricias viajeras
mientras una bandada de pensamientos pajarísticos
se posa sobre el eléctrico trinar de las hojas,
una trizadura entre los bailes de los cielos se disuelve en deseo.
Enrojece una de las inhabitadas islas, allí en tus mejillas,
y desde nosotros un cauteloso cisne escribe
escaleras en la espumosa mar de tus pómulos.

Y antes de desolarme me visto de tu risa,
de tus 26 risas lunares alternantes en el adiós de tu cuello,
en los rugientes aullidos de las islas que se incendian.
Ciego de lucidez y hambriento de flores incógnitas
cultivo constelaciones al destruir el olimpo sagrado
entre los archipiélagos nocturnos de tus labios.

Revoltijo

Y de extraños acontecimientos fue la noche un paladar fermentado con música y entretención. Solo, en una silla disimulando y pretendiendo conocer las verdades de la vida, mientras las niñitas con sus nuevas poleritas y sus maquillajes sobre exaltados me escupían su vacío en la mirada. Sentado, el vaso de cerveza a unos sorbos de acabarse. Los sueños se hacen voces caminantes que se pierden en los bosques del absurdo. Solo, como un pedazo de carne secándose en el desierto, con un poco de cobardía acumulada, entonando cantos rotos a ningún lugar.Pasan los muchachotes con un símbolo de cara propaganda tatuada en su cuerpo. El sentido no tiene derecho al desastre. Se atraganta el cigarro a medida que se extingue, la ceniza pervierte mi último pensamiento bajo mis uñas sucias, el rojo ardor de la importancia se avejenta en la jubilación de los ceniceros. Afuera, la música estalla en un delicado nido bajo mis hombros.

En este Valle

Nadie aún vive en este valle.
Desde este lado puedo observarte,
observándome desde el otro lado.

En algún lugar de su espeso camino
está la flor volcánica que nos guía,
Su melodía es tan dulce
que se mastica
cual suave sustancia en incisivos lactantes.

En algún lugar solitario de este valle
la rotación de la tierra se muestra
con el pasar de las nubes,
y desde muy lejos
el palpitar de tus muslos
se enreda con la noche.