"Lo que vemos no es lo que vemos, sino lo que somos."

2012-01-09T21:01:00.000-08:00

Alguna picá para llevarte

donde salga con una botella de cerveza

rota a la mitad.

2012-01-09T20:52:00.001-08:00

Introducirse los dedos en la garganta

tocar el arpegio de la voz.

2012-01-09T20:50:00.000-08:00

Son tan pocos días

en que abro los ojos

y sigo durmiendo.

2011-12-28T06:37:00.000-08:00

trapecio de cabellos es el olor de tu brújula

en que pendiendo del balcón de la tarde

Siento el momento extraño de tu click invisible,

atrapándome en la yema de tu índice.

Ñoñería

2011-11-02T20:25:00.000-07:00

pero no ves

estás que explotas

eres como una big bang barbie

edición limitada

que ni los mas ñoños pueden coleccionar

2

2011-10-17T17:52:00.000-07:00

Tus ojos de franela son el barco de la noche

son el aceite de la enredadera terráquea,

Son dos peces buscándose entre los corales

que se encuentran en la espuma de los barcos,

Son las manillas del reloj besándose a las 3 en punto

mientras sigo náufrago en tu melena de oceano

Digestión sistémica

2011-10-12T20:56:00.000-07:00

el apéndice del gobierno tiene hepatitis

se está hinchando su destino en la cresta del gallo

y las burbujas reventadas arden en el iris de de la ciudadanía.

La tiña empresarial del traje publicitario

rasca con rabia las ampollas de la alergia burguesa

y la herida del insomnio nos cicatriza de trabajo.

el orfanato publicitario de deudas guachas se consume

se mastica, se traga, se digiere en los intestinos,

y se caga con fuerza el amanecer frustrado

en la taza que sangra de felicidad.

cuando te marches

2011-10-03T15:51:00.000-07:00

Si cantas con tu hojoso cuerpo de mimbre

ya no podré sentarme en el borde de tu boca

a observar los peces que iluminan tus velas.

Si te apoyas en el ventanal pedregoso del mañana

ya no podré martillar en los árboles un clavo sonámbulo

que te despierte cuando el metro esté colmado de gente.

Si te vas por la mañana un día cualquiera

pincharé todas las ruedas de las micros

cortaré los cables de la luz

romperé las cañerías

liberaré a todos las los porcinos de Super Cerdo

y a todos los pollos de Aristía

abriré todas las cárceles

quemaré todos los bosques

responderé todas las cartas

intentaré descubrir todas las palabras secretas

de esos juegos nocturnos donde ganas 50 lucas

Y caminaré hasta mi casa

abriré todas las puertas

encenderé todas las luces

todas las llaves, todas las radios

sacaré todas las hojas de un cuaderno

pegaré sus hojas en la calle

y mientras escribo

cantaré un verso de Tagore que dice

Cuando mi voz calle con la muerte, mi corazón te seguirá hablando

Y entonces yo te seguiré cantando desde el otro lado.

1

2011-09-21T20:26:00.000-07:00

Final de preguntologías en la geografía del parto

Cuando los árboles copulan los amaneceres en el canto del gallo.

Final de preguntologías en la ruralidad del discurso presidencial

cuando las calles arden de arañazos rabiosos y peludos.

Final de preguntologías en el comienzo afeminado de los héroes

cuando el útero dulce es lamido por los picos hambrientos de las nebulosas.

Pd:

Cuando la sal se descose

todos nos mordemos las uñas.

Dedo

2011-09-10T10:28:00.000-07:00

Sólo de uno de tus dedos en mi frente necesito,

sólo el peso infinito de no conocer tus movimientos

y de no saber si tu dedo se mueve porque sí

o por buscar una constelación que no conoces en mi carne

Bird

2011-09-01T18:28:00.000-07:00

Yo soy un castillo de pan donde habitan todas las palomas del tiempo

EEEEEEE

2011-08-30T19:54:00.000-07:00

A: La certificación de la ausencia que se oculta entre las tapas de cenizas de cada bebida nos acredita la eterna visualización de nuestras acciones con un pesar inexistente.

B: Cuál hormigas con vertebras caminamos en las sendas de los valores, representamos un triángulo apasionado en el cual le damos mucha importancia al que hacer de todos los días, al hablar de todos los días, al accionar todos los días en un plan tejido por el cordero sagrado, al visualizar la esperma fértil del ya explotado seso gastado. Las bocas tan llenas de vacío por decir nada con un ruido de música repetitiva sin sentido. Ciegos. Nuestras acciones en realidad no le importan al universo. El movimiento de todo movimiento se consume por infinitos precipicios tal y como un colador disolvimos lo que somos.

A: ¡Mientes! La existencia nunca supo tan bien. El enorme júbilo de ayudar a mi prójimo detona la mentira acicalada de rubores enfermos, de privilegios que no nos son asignados, de un destino que debemos aceptar como si fuéramos en pendiente por nuestros sueños. No avanzar de colores tridimensionales con términos algebraicos a la memoria de las funciones cotidianas. Y el sudor no existe, pues hasta el cansancio ha sido escondido bajo las puertas del esfuerzo, eso nos queda, una palabra, un soborno de palomas muertas, un mosquito aplastado por los camiones del destino.

B:Un beso. Un beso para ti lo explica todo. Un beso desfragmentado en segundos y momentos, un beso derretido bajo la mentira del tiempo. Los colegios y adultos te llenan de preguntas de lo que quieres ser cuando seas mayor, pero ahora que soy un anciano colérico y famélico estoy al borde de emborracharme en el abismo. que me espera cuando sea mayor? Un sufrimiento calmado de medicamentos? Un miedo de dolores cotidianos vencidos por la medicina hipermoderna? Consumirme a mi mismo hasta los húmedos huesos? Muerte libre. Es lo único que nos queda. Y quién sabe si la muerte está dominada.

A: Tus palabras huelen a falacias, pero el surgimiento de las gotas evaporadas de la noche se condensan en tu mirada. Y el amor que profesas por la delicadeza de tu coyuntura me descuartiza el pensamiento. ESTE ERES TÚ, LLENO DE MENTIRAS, LLENO DE SUFRIMIENTO.

AHORA

2011-08-17T20:00:00.000-07:00

y hasta cuando muchachos

tendrán que embetunar sus ojos de indiferencia

por no ver las cadenas oxidadas con que nacieron.

Su cordón umbilical estuvo preso desde su concepción,

y la vida, la vida para ustedes es un segundo de amapolas,

es un campo donde brilla la miel en las gotas lluvia,

es un castillo de arena derrotado por los tarros del mar.

De a poco se aglomeran los tarros de jureles en los muelles para un suicidio colectivo,

vuelven los nuggets de pollo a preguntarse que fue primero
"si el huevo, la gallina o el nugget?

decídle al sol,

si es más valorable el absurdo esfuerzo por complacer al patrón

que la muerte por soplar el grito impotente de la justiciaa

GRITADD, GRITAD AHORA,

y que tu fuego se apague con la lluvia de su decadencia.

Oñeus

2011-08-15T19:27:00.000-07:00

El deseo renace en el sueño
Y en tus muslos tatuados
Que florecen con el amanecer de mis rasguños,
O en la travesía del mordisco
Cuando nos aprisionamos ambos
en el camino donde la pregunta es a veces
la madre de toda iniciativa troglodita,
cuando te desvistes y se acurrucan
en la autopista vertebral de tus escalofríos
las agonizantes hojas del otoño
y entonces, sin preguntarle al destino,
una palabra basta para mojar tus prados.

Los Pasos

2011-07-23T11:54:00.000-07:00

Mireya miraba el paradero entre borrachos que vomitaban sopaipillas recién compradas y vagabundos que recogían nuestros pordiosero lamentos en monedas de pesos. Nos reunámos a masticar ofertas a orrilas un Mall cualquiera, soñando quzás con algún día tener todas esas zapatillas de marcas relucientes en las manos, así de simple como un helado de cien pesos en las manos. No nos seducía el diario vivier, nos seducía el adquirir más, el hacerme sentir como persona entre toda la idolatría del diario vivir hiperconsumista. Aquí estaba yo, entre le pregunta de si quedarme con esta mina que recién conocía o quedarme con la deidad que derritió los placeres que conocía. El mundo giraba normal. reconocí en un local de gente que gasta dinero para beber a una amiga que solía visitar hace algunos años, pero que por esas coincidencias ya no veía más. Habíamos salido o algo así, o mejor habíamos tirado y salíamos para suplir nuestros vacíos. Ella vivía en unas calles cercanas a mi casa. Era Budista y defendía el derecho a la almentación saludable. Sabía que podía aniquilarme, entre sus ojos lúcidos de irracionalidad manchada. A mi no me importadaba ninguna de sus mierdas, tan solo, el estar cerca de su boca y cuerpo, rosar tan solo la sensación de la excitación que sienten al cuerpo al encontrar los coitos simultáneos. Pero más allá de su cuerpo. estaban sus voces y bromas que enturdecían mi cariño entre su entrepierna. mis catalogos de obscesión imperturbable. Y más allá de eso, la sensación de querer , o mejor dicho, de querer estar con alguien sólo porque si, de rozar los pelos quietos que aceleran el climax ante el pleno desarrollo de la bestia del sexo, y las voces ntrometidas de gemidos que se comen los tímpanos hasta erupcionar el placer en gritos casi desesperados que ansían la nada, porque en el gemr la ofrenda de la nada se presenta ante el orgasmo - Una camara indiscreta del destino nos rasguña las espaldas tatuadas de flores y angustias que se esfuman en la realidad. Allí está la mujer que aniquila el ser, el ser mismo que se duerme en las hojas del durazno y se acurruca en la sombra de lo que entendmos como amor cuando niños.Y aún así la dulzura sólo e sun instante cuando abrimos nuestras bocas para satisfacer a un cuerpo lleno de ira y fulgor volcánico. La amo sin saber quererla aún, y esos demonios de cólera entendible por los humanos me degolla la racionalidadad que nos brindó la tan odiada sociolgía de la interacción.

17/05

2011-05-17T20:48:00.001-07:00

Cuando los niños pensaron en la revolución

se les desconcían las palabras de las bastas de la educación,

y en su combulsión metódica de aburrimiento colérico

divulgaron el preso deseo que babeaba en sus almohadas

en lo que alguna vez en sueños idearon, olvidándolo todo,

muecas del recojimiento desechable del aprendizaje,

como una papafrita comprada y usada que rueda

Incansablemente por las calles.

La Fiebre

2011-05-11T19:55:00.000-07:00

La muerte sorbe el cerebro

a pedazos, a trozos,

a trago de estragos

en el pulso de la fiebre,

se descocen los flujos

y el cuerpo se esparce de hormigas

Ahí regresa la fiebre,

fría, descalza

con el dudoso dolor

con que nos paren las noches,

con el plácer perdido de los sueños.

Me recorro de a poco

y me pierdo

entre cada sanación

y excreción de infiernos

de parcas filosas

que te sorben la vida

y te forman el cuerpo

de grietas flácidas.

Las Carrozas Asesinas

2011-03-20T20:52:00.000-07:00

Ésta es la patria de las carrozas asesinas,carrozas enchulando delicuentes del barrio mecánico azúl luminoso debajo del auto, que se escabullen por las noches a degollar vientres para el sueldo del mañana, por la brisa prostituida con las sotanas papales del dueño funerario más corrompido y enorme del país.
"El Nuevo Paraíso se llamaba la casa esquina que arrendábamos y, que con el tiempo transformó nuestros esquemas mortales e ignorantes en redes de veneno, muerte y sed. La nuevo Paraíso le decían. De día, los niños jugaban con sus poleras del Barcelona y el Uní-Uní, modelando las tierras pardas y cansadas del esfuerzo en vano y mísero que quedaba de nuestros sueños infantiles. De noche, los guarenes del olvido lamían la sangre de los olvidados, de esos que hasta la estrella más ardiente de la noche cierra los ojos para dormir un Milenio.

Pajarera

2011-03-05T07:48:00.000-08:00

Y si me decido a renovar el invierno
con la forja avinagrada de los puños
hechos humo, con el sofocamiento de la luz
con el florecer de las huellas digitales.
Al vislumbrar desde lo alto las pequeñas cajitas,
puede que me pregunte,

¿a que hora se transforman los sesos y la sangre
en la liberación de los hierros al rojo?

y si mi postura enclencle se predispone
a la satisfacción de las hambres solubles,
con el caminar despistado por calles olvidables
entre basureros rayados de intención y verdad,
pero derretidos en rabia y hastío,
un malestar sicopáticamente anillado en micas de cansancio.
La representación de un gigante forzando los párpados a dormir
que te mece en las manos en sus sinfonías de motores colectivos.

El amor limitado a una taza de té tibia
y unas migas vagabundas y añejas,
el callar de todos los objetos
para burlarse del individuo del espejo.

Sí?

2011-02-02T11:26:00.000-08:00

Y si en una calle,
por mera casualidad, nos encontramos,
tomaré los trozos de mi inexistencia
para reflejarme en ti
como el otro que soy.

Cortina corrida

2011-01-19T21:05:00.000-08:00

las calles contra palomas sarnosas
besando sus niñitos con tiernas heridas
en rasguñones de concreto,
Granos rodeados de espejos
atrapados en ecos,
parece que todo ha dormido
en una ciudad de taladros.

estar aquí es no estar aquí.
estar aquí sin estar ahí es no estar.
estar pensando en estar en alguna parte
es no estar.
estar no pensando en no estar
es estar, ¡estando ahí!

Esperan con impaciencia
los pasajeros con gritos de perro
a que las furiosas gargantas de choferes
disparen ojos de la noche
como el anciano a su cálculo renal
o el pedestal quieto a su péndulo.

Anti/intelectualismo

2011-01-13T11:36:00.000-08:00

mi perra
hizo pedazos
mis lentes
a mordiscos.

Mito de Aristófanes

2011-01-06T22:11:00.000-08:00

Extraído desde el Banquete de Platón, Aristófanes nos habla sobre un bello mito del origen del Amor.

"En primer lugar, tres eran los sexos de los hombres, no dos como ahora, masculino y femenino, sino que había además un tercero que era común a esos dos, del cual perdura aún el nombre, aunque él mismo haya desaparecido. El andrógino (hombre-mujer), en efecto, era entonces una sola cosa en cuanto a figura y nombre, que participaba de uno y otro sexo, masculino y femenino, mientras que ahora no es sino un nombre que yace en la ignominia. En segundo lugar, la figura de cada individuo era por completo esférica, con la espalda y los costados en forma de círculo; tenía cuatro brazos e igual número de piernas que de brazos, y dos rostros sobre un cuello circular, iguales en todo; y una cabeza, una sola, sobre estos dos rostros, situados en direcciones opuestas, y también cuatro orejas, dos órganos sexuales y todo lo demás según puede uno imaginarse de acuerdo con lo descrito hasta aquí. Caminaba además erecto, como ahora, en cualquiera de las dos direcciones que quisiera; mas cada vez que se lanzaba a correr rápidamente, del mismo modo que ahora los saltimbanquis dan volteretas haciendo girar sus piernas hasta alcanzar la posición vertical, avanzaba rápidamente dando vueltas, apoyándose en los ocho miembros que tenía entonces.

Eran tres los sexos y de tales características por la siguiente razón: lo masculino era en un principio descendiente del sol, lo femenino de la tierra, y lo que participaba de ambos de la luna porque también la luna participa de lo uno y de lo otro. Y precisamente eran circulares ellos mismos y su manera de avanzar por ser semejantes a sus progenitores. Eran, pues, terribles por su fuerza y su vigor y tenían gran arrogancia, hasta el punto de que atentaron contra los dioses. Y lo que dice Homero de Oto y Esfialtes; se dice también de ellos, que intentaron ascender al cielo para atacar a los dioses. Entonces Zeus y los demás dioses deliberaron lo que debían hacer con ellos, y se encontraban ante un dilema, ya que ni podían matarlos ni hacer desaparecer su raza, fulminándolos con el rayo como a los gigantes -porque entonces desaparecerían los honores y sacrificios que los hombres les tributaban-, ni permitir que siguieran siendo altaneros. Tras mucho pensarlo, al fin Zeus tuvo una idea y dijo: "Me parece que tengo una estratagema para que continúe habiendo hombres y dejen de ser insolentes, al hacerse más débiles. Ahora mismo, en efecto -continuó-, voy a cortarlos en dos a cada uno, y así serán al mismo tiempo más débiles y más útiles para nosotros, al haber aumentado su número.

Caminarán erectos sobre dos piernas; pero si todavía nos parece que son altaneros y que no están dispuestos a mantenerse tranquilos, de nuevo otra vez -dijo- los cortaré en dos, de suerte que avanzarán sobre una sola pierna saltando a la pata coja". Dicho esto, fue cortando a los hombres en dos, como los que cortan las yerbas y las ponen a secar o como los que cortan los huevos con crines. Y a todo aquél al que iba cortando, ordenaba a Apolo que le diera la vuelta al rostro y a la mitad del cuello en el sentido del corte, para que, al contemplar su seccionamiento, el hombre fuera más moderado, y le ordenaba también curarle lo demás. Apolo le iba dando la vuelta al rostro y, recogiendo la piel que sobraba de todas partes en lo que ahora llamamos vientre, como ocurre con las bolsas cerradas con cordel, la ataba haciendo un solo agujero en mitad del vientre, precisamente lo que llaman ombligo. En cuanto al resto de las arrugas, la mayoría las alisó, y conformó el pecho sirviéndose de un instrumento semejante al que emplean los zapateros para alisar sobre la horma las arrugas de los cueros. Mas dejó unas pocas, las que se encuentran alrededor del vientre mismo y del ombligo, para que fueran recordatorio de lo que antaño sucedió.

Así pues, una vez que la naturaleza de este ser quedó cortada en dos, cada parte echaba de menos a su mitad, y se reunía con ella, se rodeaban con sus brazos, se abrazaban la una a la otra, anhelando ser una sola naturaleza, y morían por hambre y por su absoluta inactividad, al no querer hacer nada los unos separados de los otros. Y cada vez que moría una de las mitades y sobrevivía la otra, la que sobrevivía buscaba otra y se abrazaba a ella, ya se tropezara con la mitad de una mujer entera -lo que precisamente llamamos ahora mujer-, ya con la mitad de un hombre; y de esta manera perecían. Mas se compadeció Zeus y se ingenió otro recurso: trasladó sus órganos genitales a la parte delantera (porque hasta entonces los tenían también por fuera, y engendraban y parían no los unos en los otros, sino en la tierra, como las cigarras).Los trasladó, pues, de esta manera a su parte delantera e hizo que por medio de ellos tuviera lugar la concepción en ellos mismos, a través de lo masculino en lo femenino, a fin de que, si en el abrazo se encontraba hombre con mujer, engendraran y siguiera existiendo la especie, mientras que si se encontraba hombre con hombre, hubiera al menos plenitud del contacto, descansaran, prestaran atención a sus labores y se ocuparan de las demás cosas de la vida..."

La Manzana

2011-01-06T09:19:00.001-08:00

The apple

you know

2010-12-23T12:56:00.000-08:00

Soy feliz a pequeños ratos
venciendo pequeñas muertes
sobre el escritorio de la casa.

Negociar lo desconocido
en un trozo de papel de cuaderno
corrigiendo círculos en cuadrados,
Hoy bebí agua fría
y tuve miedo a estar solo
con los muebles de la casa.

couhnver'zeishon!

2010-12-21T22:00:00.000-08:00

disculpa fiel caminante,
la brisa nos ilumina el futuro
y pronto las algas secas

nos llamaran a MUSICALIZAR

Iiyuuú

2010-12-08T01:36:00.000-08:00

La pesada quemadura hecha por el ardor de nuestras herraduras, mascullabamos entre dientes, entre sueños, entre fritos mordiscos. Una madrugada abierta de piernas, la jugosa insignia del triunfo en la palabra nos araviesa el esternón carnudo. Sabes algo, siendo honesto, todo esto para apoyar mi frente en el espejo, las manos sobre el videt, los pelos mojados flotando en el charco de orina. Todo,en la abismal hora de los gorriones sedientos, tulipanes secos, ranunculus podridos, todo, hasta el rostro salado en la fuente de los muertos. Me siento. Escribo sin manos.

En tu boca deposito
monedas de fortuna
y tú me dices,
que no volveremos a vernos.

2010-12-07T21:31:00.000-08:00

Digerir un choripán con pebre en la noche
es degustar el sabor de la muerte en la mañana:
Podredumbre.

***

2010-12-06T07:42:00.000-08:00

Sólo la sombra del cóndor
que copula con el secreto del abismo
pare semillas de oscura verdad.

Papel de madrugada

2010-12-03T22:35:00.001-08:00

Agotaremos la muerte
hasta hacerla un grano
de sal.

ANGELO ESCOBAR - NIÑA DEL PAÑUELO

2010-11-28T07:16:00.000-08:00

Primera introspección

2010-11-26T15:38:00.000-08:00

Ya muchachos hoy aprenderemos
como adentrarnos a sus yos (si es que se dice asì)
Primero lleve sus manos a su boca
haga presión por dos segundos
sacuda la lengua en círculos
deambúle por la sala.

Cuando se le hallan cosido los bordes
extiénda la piel a sus costados
e introduzca sus manos.
Lentito, sin apurarse, tranqui.
Siga con sus manos
eso tibio y bullicio es su cucharón,
siga, ya le falta poco.
Cuando sientan los fideos de la tarde
tibiecitos, deténgase.
Le falta poco.
Apriete fuerte
meta su cabeza en la boca
sus ojos en la garganta
y la nariz en el hígado.
bien, ese es usted.

oeoeoeoeo

2010-11-22T22:49:00.000-08:00

y no pasa en el vientre,
el asa del cuatrocientas veces llamado
emperador de las ciénagas pueriles.

Y pasa que nos sentamos
a escuchar a Jimi Hendrix
a alucinar orgías melómanas
con la carne en pelota.

Y si supieran
que poco importa
el pluviómetro faldístico
el telégrafo varonil
la moneda de peso
la caridad amable
los modales entre las piernas
un aro en la cintura
en lo prohíbido
en lo tatuado.

Ya no sé
la primavera te saca la ropa
y te abre el calor a las carnes,
RENIÉGATE, RENIÉGATE
al tácto sin risa
al beso sin labio
al gémido sin agua
al cuerpo sin sed
al juego sin frase.

Materia oscura

2010-11-20T09:02:00.001-08:00

"A mi alrededor
quema tu luz,
pero
yo te destruyo
por dentro."
(Gonzalo Rojas)

y si nos volvemos materia oscura
y acrecentamos la mirada
y no vemos el cielo
sino su celeste parto,
y bautizamos lunares
con un dedo curioso
el origen de la nébula.
y nos tatuamos
pétreas lumbreras
en el carbón desnudo,
persiguiendo formas
de plácer cósmico
en intensas enanas.
y nos expandimos
cabalgando en el tiempo
de galaxias espirales
hasta fundirnos
en un halo de luz,
hasta ser entonces
una pisada desierta
dejada por un niño
que la espumosa mar
borrará de la arena.

trizadura

2010-11-15T20:54:00.000-08:00

la azucena ebria deambula taciturna
entre caudales lácteos de rubor violáceo,
su triste espesura corroe pinceles al viento
al trinar acostado en serena postura.

Las libelulas observan desde la esquina
Gritos paridos en la niñez de la muerte
y sus frágiles brazos se quiebran como la sal.

Materia en Reposo

2010-11-14T19:08:00.001-08:00

En mi pieza
un vaso con limón soda
hace 3 semanas
el mismo lugar
quieto
sin nadie.

Ahora

2010-11-10T05:17:00.000-08:00

me baño dentro de ojeras perras
me baño
el cansacio sudado
la lluiva entripada
el sol estresado
la maleta el desodorante la camioneta cacharro.
me lavo
el paño en el año del baño,
en sulfuro con témpanos de fuego,
en cabellos emplumados.
Entrego mi ignoracia,
pues, temí mi voluntad al sacrificio
de una copa llena de chinitas rojas punteadas.

where are you, woman?

2010-11-02T13:37:00.000-07:00

¿Dónde estás mujer?

La habitación arde

Y se borran las huellas de tu nombre.

¿Dónde está, mujer, tu rastro felino

Y tus pasos ágiles?

¿Que acaso debemos extinguirnos

Hasta el fin de nosotros o

Sentarnos a observar la hecatombe?

Hoy, mujer,

te espero más que nunca,

Y las heridas se desmayan en la cama

Esperando o saciándose

de una ducha febril.

¿Dónde estás, mujer,

Escondida

O el reloj se ha puesto en mi contra?

Se me queman los sesos,

y la sangre se me seca

Con la boca

Tengo sed,

Ganas de tu pelo,

De tu cuello

Y tus dedos curiosos,

De tus caderas locas

Y tu boca cuerda,

De tus iris nocturnos,

La táctica tibia,

Y la columna asustada

Con la selva despierta.

Ya no te busco mujer,

Las heridas duermen en la cama

Y las duchas me avinagran

El corpus.

Sólo en el último incógnito

segundo de la noche

en el sudor de la carne

Toco en silencio

Tu sueño.

Where are you?

The bedroom is burnt

And the footprints of your name are deleted

¿Where are, woman, your feline trails

And your agile steps?

Must we extinguish

Until the end of us or

Sit to gaze the hecatomb?

Today, woman,

I hope more than ever,

And the wounds faint on the bed

Waiting or quenching

With a febrile shower.

¿Where are you, woman,

Hidden

Or the clock plays against me?

My brain is burnt

And my blood is dried

With the mouth

I’m thirsty,

I want your hair

your neck

and your curious fingers,

I want your crazy hips

And your sensible mouth,

I want your nocturnal iris,

The warm tactic

And the scared spine

With the awake jungle.

I don’t look for you anymore,

woman,

The wounds sleep on the bed

And the showers make me sour

The corpus.

Alone

In the last nameless second of the night

In the sweat of the flesh

I touch in silence

Your dream.

Jhhuuhhushiihh

2010-11-02T06:32:00.000-07:00

Se oyen vestigios de un viciado madero sobre las pétreas alturas, las huellas del ebrio acuchillado, las bragas de la monja besando a Cristo. Se me vuela la mortalidad, la despellejada piel molida por los tábanos estacionales, las secas fuentes óseas resquebrajándose con el trinar incansable de las mañanas. Se me adelantan las pisadas y los campos floridos en llamaradas carnosas, los carruajes moribundos se detienen por una caña de vino, las mariposas molidas por las manos infantiles dan su último saludo al tercio de sus antenas, los perros callejeros sacuden sus garrapatas a los ostentosos Mercedes Benz, las abuelas abandonadas dan un grito a los naufragios de sus úteros, una niña corre descalza por un quemante campo de girasoles, un joven escapa a los sonidos costeros dentro de un marisco. El acantilado es naranjo, y los sueños azules, los pensamientos torbellinos, y los árboles sacuden las orquestas hacia las curvas nerviosas de tu columna. La espuma del mar nos abriga los labios y el oleaje nos persigue los latidos, el viento nos sacude los cabellos y arroja nuestras penas como deshecho a los picos de las gaviotas. La abismal vena de las hojas es el refugio donde mojamos nuestros pies y donde, de vez en cuando, envíanos mensajes en migas de pan y sueño a las barcas del destino. Apoyados sobre la rama de un eucalipto, unas jirafas queman los cielos y nosotros pensamos en la furia de los salmones, en la espiral atada a nuestros cuellos, en la sombra de un abrazo, en la búsqueda del pergamino disperso entre los granos de la playa, en la persecución del índice al pulgar, en el cosquilleo sonoro de las pestañas en las rocas, en el agitar rayado de pelicanos fulgurosos quebrando el cielo opaco con su lluvia de plumas breves.

Extracto de "La Dama del Perrito"

2010-10-30T07:45:00.000-07:00

"Aquellas palabras tan corrientes llenaron a Gurov de indiganción, encontrándolas degradantes y groseras. ¡Qué modo tan salvaje de hablar! ¡Qué noches más estúpidas, qué días más faltos de interés! El afán de las cartas, la glotonería, la bebida, el continuo charlar siempre de lo mismo. Todas estas cosas absorben la mayor parte del tiempo de muchas personas, la mejor parte de sus fuerzas, y al final de todo eso, ¿qué queda?, una vida servil, acortada, trivial o indigna, de la que no hay medio de salir, como si se estuviera encerrado en un manicomnio o una prisión"

(La Dama del Perrito by Anton Chejov)

Unplugged

2010-10-29T16:58:00.000-07:00

los cables ensesados del cerebro
con un quemante corte de alicate
me desenchufa los alambres de la cordura.

26 Risas.

2010-10-24T18:11:00.000-07:00

"Tu afecto
hizo que me vieras
de noche
en tu sueño
y desperté
contigo."
(Ahmad Shamlú)

El día sentado tras bocas inquietas y caricias viajeras
mientras una bandada de pensamientos pajarísticos
se posa sobre el eléctrico trinar de las hojas,
una trizadura entre los bailes de los cielos se disuelve en deseo.
Enrojece una de las inhabitadas islas, allí en tus mejillas,
y desde de nosotros un cauteloso cisne escribe
escaleras en la espumosa mar de tus pómulos.

Y antes de desolarme me visto de tu risa,
de tus 26 risas lunares alternantes en el adiós de tu cuello,
en los rugientes aullidos de las islas que se incendian.
Ciego de lucidez y hambriento de flores incógnitas
cultivo constelaciones al destruir el olimpo sagrado
entre los archipiélagos nocturnos de tus labios.

Revoltijo

2010-10-24T17:56:00.001-07:00

Y de extraños acontecimientos fue la noche un paladar fermentado con música y entretención. Solo, en una silla disimulando y pretendiendo conocer las verdades de la vida, mientras las niñitas con sus nuevas poleritas y sus maquillajes sobre exaltados me escupían su vacío en la mirada. Sentado, el vaso de cerveza a unos sorbos de acabarse. Los sueños se hacen voces caminantes que se pierden en los bosques del absurdo. Solo, como un pedazo de carne secándose en el desierto, con un poco de cobardía acumulada, entonando cantos rotos a ningún lugar.Pasan los muchachotes con un símbolo de cara propaganda tatuada en su cuerpo. El sentido no tiene derecho al desastre. Se atraganta el cigarro a medida que se extingue, la ceniza pervierte mi último pensamiento bajo mis uñas sucias, el rojo ardor de la importancia se avejenta en la jubilación de los ceniceros. Afuera, la música estalla en un delicado nido bajo mis hombros.

En este Valle

2010-10-17T16:01:00.000-07:00

Nadie aún vive en este valle.
Desde este lado puedo observarte,
observándome desde el otro lado.

En algún lugar de su espeso camino
está la flor volcánica que nos guía,
Su melodía es tan dulce
que se mastica
cual suave sustancia en incisivos lactantes.

En algún lugar solitario de este valle
la rotación de la tierra se muestra
con el pasar de las nubes,
y desde muy lejos
el palpitar de tus muslos
se enreda con la noche.

No te Aflijas

2010-09-26T11:21:00.000-07:00

by Hafiz de Shiraz

No te aflijas,
la belleza volverá a regocijarte con su gracia;
la celda de la tristeza se convertirá un día,
en un jardín cercado, lleno de rosas.

No te aflijas, corazón doliente,
tu mal en bien se trocará;
no te detengas en lo que te perturba,
ese espíritu transtornado conocerá de nuevo la paz.

No te aflijas,
una vez más la vida reinará en el jardín en que suspiras
y verás muy pronto, oh chantre de la noche,
una cortina de rosas sobre tu frente.

No te aflijas si no comprendes el misterio de la vida,
¡tanta alegría se oculta tras el velo!

No te aflijas si, por algunos instantes,
las esferas estrelladas no giran según tus deseos,
pues la rueda del tiempo
no siempre da vueltas en el mismo sentido.

No te aflijas sí, por amor del santuario,
penetras en el desierto, y las espinas te hieren.

No te aflijas, alma mía,
si el torrente de los días
convierte en ruinas tu morada mortal,
pues tienes el Amor para salvarte de ese diluvio.

No te aflijas si el viaje es amargo
y la meta invisible:
no hay camino que no conduzca a una meta.

No te aflijas, Hafiz,
en el rincón humilde en el que te crees pobre
y en el abandono de las noches oscuras,
te quedan aún tu canción y tu amor.

Hafiz de Shiraz
Hafiz Shirazi, o simplemente Hafiz, en persa حافظ (Isfahán, actual Irán, 1325 - Shiraz, actual Irán, 1389) Poeta persa. Llamado originalmente Mohammed Shams od-Din, se le conoció como Hafiz ("preservador" en lengua árabe), que es como se llama a quien se sabe de memoria el Corán.

Fue místico sufí y, ocasionalmente, poeta de la corte. Siempre ha existido un aire de misterio y leyendas alrededor de la vida de Hafiz, tal vez porque se han conocido muy pocos detalles de la misma

Maya

2010-09-15T19:58:00.001-07:00

La gota de paz me enciende los pelicanos satisfechos de hambre, y el cielo abierto sangra de ángeles recién paridos desde el agujero del tiempo. Los barcos tímidos se hunden en la mar al ver las sirenas de Urano gimiendo el pelo burbujoso del olvido. El pescador agotado exhala nuestras enrojecidas vértebras, y es cuando parecemos cerrar nuestras pupilas al hastío destructivo del fin de nuestros crudos sueños y abrir nuestras madrigueras a la semilla de la Ilusión.

Procedimiento Policial I

2010-09-07T01:52:00.000-07:00

Me detuvieron en la calle
revisaron mis bolsillos
registraron mis antecedentes
y sólo encontraron mierda;
un mojón sucio y hediondo
entre mi nombre.

...

2010-09-04T20:53:00.001-07:00

Que feliz me siento
Que un día
Tú y yo
Degollemos al silencio
Con nuestra muerte

En el Fin de nuestra imaginación

2010-08-26T19:50:00.000-07:00

brotar como un hebra luminosa es un caballo destellante
pisando campos estrellados de pedernales
que me recuerda todas las noches de un verano lejano
donde las hojas secas en el suelo olían nuestros pasos.
Un lugar en el fin de nuestra imaginación
donde los trenes jamás se detienen,
más allá del espejismo ventoso del desierto
nos esperá aquella piedra que sembramos
bajo la espuma de las cunetas pintadas
de un color blanco como nuestro dientes de leche.
Éramos aquellos que desconocían el olvido
y ahora se ahogan en la cuchara del tiempo,
tomábamos las calles por asalto en un juego de domingo
con lo silencioso de nuestra salada felicidad,
teníamos el mundo en nuestros dulces mediahora
hasta que debíamos partir de regreso a nuetras camas
para encontrarnos nuevamente
en algún lugar en el fín de nuestra imaginacion

Hay un gato blanco sobre el techo

2010-08-19T23:33:00.000-07:00

Hay un gato blanco sobre el techo de una vieja casa
Destripando hogueras en la fosforescencia del cosmos,
Un robusto olivo transforma el aire en olvido
Los pálidos maullidos se acurrucan en los sueños.
De alguna forma el perro callejero deambula
Entre cada basurero quieto de envoltorios encarnados
Rumiando aquellos desechos albergados en el hostal del misterio
En la soledad de la noche
En los patios ladrantes suspirantes
de piscinas solares
Vacantes al corazón en un verano congelado,
En una noche detenida bajo la carretera del aliento
más que todo lo demás,
Hay un minino susurrándole enigmas a Orión,
Y éste, apuntando hacia algún lar en las vísceras de la galaxia,
Empuña sus ojos en los volcanes de cada maullido.

Condición

2010-08-17T00:16:00.000-07:00

Enciérrate,

entre tus cárceles

Al final de tus fronteras,

mastícate,

los pellejos de la locura

los pesados universos

entre tu incendio sin nacer,

mastícate,

las huellas ruborizadas

frente la luna creciente,

la risotada necia

en tu pensar silencioso,

mastícate,

masticando la muela sincera

con un dolorcito maduro,

exprímete

las pepas de tu nada

con el pellejo colgando,

y bébete

el jugo pepario de tu todo.

Aniversario de Funeral

2010-08-05T22:01:00.000-07:00

la grieta de la cuneta esconde
un pasado de cisnes degollados.
Y en un pequeño grano de barro
escritos hay pequeños símbolos.
pareciera no haber nadie en la ciudad.
los gusanos aun buscan el infierno
y las moscas dialogan con ángeles.

Unas hormigas mastican
el dulce pensamiento de un niño
las arañas siguen tejiendo
un chaleco a un cometa pútrido.

Más lejos, un árbol muerto en el olvido
despierta los sueños de una calavera
en el pensar profundo de las larvas.

callado

2010-07-28T20:09:00.000-07:00

"3. Y ella era en mí como un pequeño enebro en las estepas de
Mongolia, cóncavas, con el cielo amarillo pálido y de gran tristeza."
Bertolt Brecht

Miras la luna
entre todo el metro
entre todas la gente
entre todos los focos
miras la luna
su fuego muerto
su hueso desnudo
sus muslos bostezando
no sé que buscas allí
quizás pastizales eternos
donde duermen las almas rotas
o un pedestal de inundaciones
que apaga la luciernaga de tu pasión.

Yo por otro lado
voy perdiendome
entre líneas
entre mis manos
entre las líneas del metro
y te busco
en alguna jaula de roca
incada sin velo pero sonriente
en un cultivo de sueños que no florecen
aullando depresiones felices a tu vientre
trasluces sed después de tu jugosa boca
y si nos miramos fijamente nos perdemos
en la nada de nuestros sueños.

Y la luna nos mira como si nada
como si no nos pudiera ver
como si fuesemos nada desde su vista.

2010-07-11T18:18:00.000-07:00

Y de las montañas ejercitos de cepillos de dientes
deambulaban caolgándose de nube en nube
corrigiendo de sudor gotas de araucarias.
De entre sus dedos larvas de soles despertaban
bajo las lunas de sus meñiques hablaba un desierto.

:O

2010-07-05T21:06:00.001-07:00

La pachamama
me mama
las ganas.

Agg

2010-06-28T18:46:00.001-07:00

"Al despedirnos éramos como dos chicos que se han hecho estrepitosamente amigos en una fiesta de cumpleaños y se siguen mirando mientras los padres tiran de la mano y los arrastran, y es un dolor dulce y una esperanza, y se sabe que uno se llama Tony y la otra Lulú y ba ...sta para que el corazón sea como una frutilla, y..."
(Cortazar)

Hasta dónde llegará este ceño fruncido?
estas rabietas incendiarias sin color visible.
a veces tan inmaduro que la madurez no vale
la crítica postreflexión ahogada en la tranquilidad,
los motores rabiosos de la mente
el aceite sucio en los dedos de la imaginación,
la cohartada inocente de mi lactante obsoleto,
los perdigones ciegos que se aproximan desde algún lugar,
las ballenas dentro de los átomos,
la luz desnuda en la cama de la oscuridad,
la lava besando el interior de la garganta,
la palabra encanto atascada en tu lengua,
las praderas incendiádoce en tu estómago,
el sauce naciendo en la sal de tus lágrimas,
un extinto cometa alumbrando tus sueños,
un Dios ebrio en el día del juicio final,
una riqueza pobre con bolsillos luminosos,
un pasto seco lleno de sonrisas inflamadas,
tres de tus alegrías en un frasco bien cerrado,
cienpieces acercándote al inicio de mi muelle.

Por la siguiente razón

2010-06-22T21:09:00.000-07:00

para escribir momentos
momentos,
para escribir muerte
un cuchillo
3 balas
y un funeral,
para escribir niño,
un pincel
y una sonrisa,
para escribir dolor
una lágrima ardiendo en el vientre,
para escribir de ti mismo?

Suenoche

2010-06-19T23:46:00.000-07:00

If there's no one beside you
When your soul embarks
Then I'll follow you into the dark

Vinchuca: Una vez más, con las mismas escamas luminosas del lagarto nocturno. Has venido aquí cada una de las frías noches de éste año y aún no me dices el motivo.

Hoja: Antes de estar aquí, las noches invadían mis sueños con latidos vagabundos. Caminaba sobre puentes colgantes sin comienzo ni fin, por puentes que cruzaban el vacío de una angustia furiosa que terminaba con mis ojos abiertos como estrellas muertas en el pelo oscuro de la galaxia.

Vinchuca: Fuiste parte de tu propia ilusión. Aquella bestia furiosa eran tus ojos opacos que perdían el aliento ante tu miedo. Confundiste el desencanto de la verdad por un sueño eterno que te supo a nada, y esa nada te despertó

Hoja: Desperté cuando su imagen danzó en los fuegos de la plena vida para darse cuenta de su propia muerte. Desperté cuando sus ardientes besos se derretían en el sol de mi pecho y en las cicatrices de mi carne.

Vinchuca: Desde entonces vienes aquí y dibujas rostros con tus falanges al unir planetas con estrellas. ¿A quién buscas?

Hoja: Busco el mismo puente, las mismas agudas voces que volaban en los esqueletos de las gaviotas. Si tan sólo conocieras su canto tras la pérdida de sus plumas y músculos. Tres piedras brillaban desde lo alto, y en el final del camino creí vislumbrarla a ella.

Vinchuca: Tú sabes que ella no puede regresar de dónde está, ya has oído la historia de Orfeo y Eurdice, tu no tienes armas para combatir a los acantilados.

Hoja: El universo me es tan irreal como mis sueños, aunque más claro aún. Esta ilusión de ir desde mi interior a mi exterior, y de mi exterior a mi interior me ha podrido lo que me queda de esperanza. Ya no tengo caminos más ciertos que la muerte. Y ésta me es tan desconocida como la oscura galaxia y tan cercana como mis sueños. De aluna forma aquella alcantarilla infinita tiene la respuesta.

Vinchuca: Yo soy tan idiota, que mis palabras no llenarían tu vacío, tan idiota que pretendo ante los entes como un ser sabio y bello, tan idiota que me engaño a mi mismo con las mentiras mas cotidianas; soy y no soy cuando quiero y no quiero, Siempre busco y no encuentro; todo lo que hago me parece horrible e indigno de presentación. Ahora tú vienes aquí y soy la única que escucha tus ensueños.

Hoja: Ahora te lo diré con las mismas palabras en un contexto desconocido. Los frascos escarban fuego tras con por si acaso el retiro del bebe al derecho de nacer le exige un poco de la no existencia de la muerte, pelícanos nadan en el núcleo de avenas eléctricas en los picos de una ballena dejándola satisfecha. Procurar la violencia al derecho de no ser, y aún así soñar por tres días con el sonido de tu mano deslizándose por las cortinas de mi pieza, por asomar el olor de tus bostezos bajo la melodía De mi almohada al momento de mi sueño. Allí vive su vida de incandescentes machitunes oníricos, poniendo como su corazón ese único puente que me coloca ante la nada, ante la angustia de no soñar hasta el humo dulce de su chimenea.

Desayuno

2010-06-18T09:10:00.000-07:00

"The sun shines in the bedroom when you play,
And the raining always starts when you go away"
(The Vaselines)

Realidades migosas sobre el mantel de la mesa
Y tu pan no aparece dentro de mi cesta.

sì!

2010-06-15T05:33:00.000-07:00

amanecí debajo de una mesa
y de los enchufes se chorreaba
la gente.

Sansantiloquenosé

2010-06-13T01:08:00.000-07:00

Muerdo desangrado en lo seco de los soles,
por pensar en caballos de tres robles en muebles
y en un cable lìquido como un intermìtente que respira.

Muero desangrado en lo húmedo de la galaxia,
por allí donde se mueren los planetas
van callendo muros de nebulosas crustáceas
se diluyen los espectros en cemento de cometa
y nos disminuímos la mirada a las constelaciones,
todo pasadizo guarda una pelota llena de misterios;
lo extraño sería que alguien se atreva a olvidarla.

16.697.460-7

2010-06-12T20:04:00.000-07:00

por
alguna
razón
ese
soy
yo.

Redshift

2010-06-06T20:00:00.000-07:00

Caminar de noche tapado de hoja en hoja

Con el sonido áspero de los gorriones espaciales

Y el bostezo oscuro de un perro cojo del ojo,

Rogando con el diario al pálpito, huerto de dedos,

De dedos vidriosos descociendo toallas huesudas,

Descendiendo como hormigas explosivas

Hasta desaparecer en la succión de tu lengua.

La suavidad me apresa en tus dibujos,

Y estos toda la vida en mis colores,

Como mañanas excitándose por las noches

Y te asomas por fuera de una ventana de plasticina

Escapando de tus moldes con uñas por miradas.

Ya no sé que es más idiota

Si mi silencio o tus verdades.

TAAAZZAAAAAA

2010-05-09T20:46:00.000-07:00

Alondra: Hola, bello día para masticar soles.
Moneda de peso: No, el sol no se mastica.
Alondra: La gente no mastica lo que no toca.
Moneda de peso: Yo no soy gente, soy no gente.
Alondra: pero masticas al sol.
Moneda: que el sol no se mastica, te digo.
Alondra: Pero tú eres no gente, y puedes masticarlo
Moneda de peso: a decir verdad... una vez lo hice.
Alondra: quizás lo hiciste muchas veces.
Moneda de a peso: ya no lo recuerdo.
Alondra: quizás en ese recuerdo estamos hablando.
Moneda de a peso: Tuve miedo, y ahora estoy contigo.
Alondra: El miedo está en todos nosotros. Ven, come conmigo.
Moneda de a peso: Una vez tuve un deseo, tú estabas en él y eras una niña, una niña saltando la cuerda. Más allá, yo era un anciano ciego, en el momento antes de la muerte.
Alondra: Fue hace tan poco tiempo ya.
Moneda de a peso: Tu reíste y me entregué a tus juegos, tuve miedo.
Alondra: pero estás aqui ahora, conmigo, no tengas miedo.
Moneda de a peso: ¡No entiendes nada! ¡nunca lo haces!
Alondra: Yo puedo protegerte, ven, come conmigo.
Moneda de a peso: no entiendes... he perdido mi deseo, ahora no soy gente.
ahora mastico soles en las mañanas que me queman por las noches, y a lo lejos un sonido a nuez proviene de tu conquista.
Alondra: Es más fácil el silencio. Ven, come conmigo, tu recuerdo es mi vacío.

mal trabajo de imaginación vulgar.

2010-05-03T21:33:00.000-07:00

Y qué pasa pasa cuando nada pasa?

los días son meras migas debajo de la mesa
haciendo compañía a una vieja mancha de sol
guardas tus papeles en el silencio de los pulmones
y escondes el secreto que oyes pero no entiendes.

Desenrrollando el confort de una huellita en la memoria
vas vislumbrando el final de una magia pirata,
y te quedas quieta, ardiéndote de emociòn, como
contando conchitas de realidad en casettes de sueño.
Meciendo los arpegios de un volcán fotocopiado,
como una estrella agria que te embriaga con dulzura,
y te vas poniendo rojita rojita, cerezita tomatito,
hasta contorsionar el peso del calor en los lòbulos
o en una sonrisa leve que se marcha con las hojas muertas del otoño.

Miel de chispa

2010-04-27T22:57:00.000-07:00

el sabor del momento como un ajo se pudre en la memoria
sin el trozo de piel añejo caido de tu escama herida
es el albergue donde los pumas se acuestan a morir.

Una mirada se mide con la sonrisa,
y mientras más bostezos desforesten tu candado
más cuentos no son contados por nadie,
y tampoco quien encienda las luces por las noches.

el click de lo que pensamos es un fabricante de alas
un deseo ciego que descubre
nuestras huellas, intactas en el recuerdo.
El puente inexistente con el que cruzamos los sueños,
te sigue esperando en el paradero de la esquina.

gusto

2010-04-24T00:07:00.001-07:00

a veces los dìas tienen sabor a fanta vencida.

Me gusta tu cara.

2010-04-05T20:57:00.000-07:00

ver aquello!

Otoño Secreto
por Jorge Teillier
Cuando las amadas palabras cotidianas
pierden su sentido
y no se puede nombrar ni el pan,
ni el agua, ni la ventana,
y ha sido falso todo diálogo que no sea
con nuestra desolada imagen,
aún se miran las destrozadas estampas
en el libro del hermano menor,
es bueno saludar los platos y el mantel puestos sobre la mesa,
y ver que en el viejo armario conservan su alegría
el licor de guindas que preparó la abuela
y las manzanas puestas a guardar.

Cuando la forma de los árboles
ya no es sino el leve recuerdo de su forma,
una mentira inventada
por la turbia memoria del otoño,
y los días tienen la confusión
del desván a donde nadie sube
y la cruel blancura de la eternidad
hace que la luz huya de sí misma,
algo nos recuerda la verdad
que amamos antes de conocer:
las ramas se quiebran levemente,
el palomar se llena de aleteos,
el granero sueña otra vez con el sol,
encendemos para la fiesta
los pálidos candelabros del salón polvoriento
y el silencio nos revela el secreto
que no queríamos escuchar.

Ishtarfasihñdiñ

2010-04-04T19:07:00.000-07:00

ahora tú misma, me enclavas los metales calientes bajo mi asequia,
y con el ardor de cada una de tus encantos me evaporas al instante.
Quien es capaz de hallar raices en este trozo de sal deshaciendose en tu boca,
o en ese trozo de azucar endurecido en el colchón de tus humillaciones,
el mundo avanza, los colores se destiñen con el tiempo,
pero las flechas doradas nos apuntan en cada una de las esquinas
y a mi se me esconden las tintas con lel caracol de la espiral
confuso es todo, como los puntitos grises de un canal malsintonisado,
y lo unico que sé es que sería capaz de quebrar soles con zorzales
y de desvestir los trajes de los rinocerontes con el flujo de los perros muertos
con el mustio peso de una melodia insonora que se acumula en tu cabello
y que se pierde entre los acordes de tus silencios.
qué será de las tristes esferas sin tu pañuelo de hormigas
qué será de las gruesas estacas de espejismos que coronan al ser humano
qué será de las pobres mañanas si la pila de su linterna se acabara
como un excremento seco que se lo lleva el viento?

Espera

2010-03-10T20:51:00.000-08:00

Te espero donde siempre:

donde nunca nos encontramos.

Menhir

2010-02-07T00:33:00.000-08:00

Alguien saltó con los ojos abiertos al sueño,
desde la media noche yo veía los dibujos
en sus vírgenes córneas: unas cuantas velas
incendiando vuestra casa de urnas celestes,
como en un ritual diaguita,en lo más alto
del cerro al anaranjar el sol los cielos.
"estás vivo"- te dicen las piedras a tu costado,
levanta tu cráneo con los dedos de otros,
despierta a tú mujer e indica a tu guanaco,
con la lengua deforme, las voces del chamán,
elige uno de los vientos para dirigirte del otro lado,
y no dejes que la brumosa duda de la madrugada
te ate las raíces a las lágrimas de tus seres queridos.
Ve, ve más allá del calvario de los cóndores
donde ya no exista la tibia luz de la mañana,
donde con tu arco descozas astros de cultivos estelares
que nos abriguen por las noches con su lejana hoguera,
entierra la semilla bajo la pajarera del universo
hasta encontrar el mundo de nuestros predecesores.

Todo esto y más flameaba de cada iris,
y supe entonces, que el verdadero viajero era yo mismo,
y aquellos dibujos galácticos, la señal chamánica
de mis antiguos padres, fue así que pregunté

¿pues si después de esta vida hay otra,
y viviendo yo en aquella vuelva a morir
no habrá otro mundo esperando por mi
después?

entonces los ojos se cerraron y quedé solo con las constelaciones.

nuevación

2010-01-04T12:45:00.000-08:00

Regresar a la misma piedra
a los santos amargos del precipicio
donde se ciernen las gaviotas al vuelo
y donde tropiezan las olas con sus desechos.

regresar y sentarse en postura de piedra
intentando moldear las mismas sonrisas
los mismos horizantes de un nunca jamás.

2009-12-14T19:52:00.000-08:00

Saber lo que pienso de nuestra libertad,

que me ardan los gametos del antepasado,
estando, el dominio de una estrella iluminaba mis noches
y el pensamiento de alejarme,

De enrejarme por hacia ventanas, me dolía,
y la libertad olía más a prisión eterna

Que a magia de musgo, preciosa senda,
caja vacía, llena de ganchos enormes,

Con rasguñotes sin sangre, pero con putrefacción
y a cobija de latón con agrietados tobillos,

Figurados de un valle de ratones masticados

Mamando el queso desde las ubres de la esperanza

Como si la llaga mal oliente del futuro fuera cotidiana,
ay vida, la vida, no es más que llena ergástula de huesos,

Cadenas selladas de costras sin cuerpo, doliéndose del amor,

Doliéndose en el parche del ahora,

Despertando muertos en otra vida

O volviendo a dormir despiertos,

Mi amor, mi único amor que es todo,

Me espera hincada en formas extrañas

Sin distinción de género, sin conjugación verbal,

Más allá del árbol del lenguaje, de la fehaciente semilla,

Más cerca de las cósmicas creaciones.

Pujando martillazos en los clavos de la ciencia

Hasta extinguirla como un sol cualquiera

Atascando mancebos de seda en los recreos de los niños.

acorderado deshollejado

2009-12-12T18:35:00.001-08:00

espinas de lata atraviesan el canto de mi sombra soñolienta
el revuelo de las mariposas amarillas resalta más de lo normal,
y junto un arbusto de enredaderas un conejo espera,
del cielo celeste con de vez en cuando higueras de nubes.

te regalo un poco de nada para que no te sientas
te atasco una cascada entre las muelas
sin que seas tú una carie dulce,
te envuelvo el suero de los corderos
hasta la pulcra seda de los alambres,
te reviento a patadas el llanto feliz
antes de que el sol te descascare la frente.
Y es entonces que apretarte los dedos
con la fuerza del sueño que desaparece
es un orgullo muerto al igual que los cadáveres de las ovejas,
es reclamarle al cielo nuestro privilegio para asfixiarnos
sin continnuar explicando las respuestas plásticas
como silueta de cóndor en lo alto de la cordillera.

me he confundido de mirar estrellas, árboles y lo despierto
de volver los ojos a la nada y sentir el todo en el vacío,
de apretarme los sesos con el tornillo de la duda de yo,
estoy lleno de nuevos mundos y extintas galaxias,
por lo mismo, espero aquí sentado un nuevo amanecer
desarraigando planetas de la cuna hasta madurarlos en la tierra

Mayonesa Terca

2009-12-05T08:06:00.000-08:00

Siempre se desprende
de la cascara de tomate,
y se va derritiendo
y se va deshaciendo
y se va dislocando el sandwich
hasta que la baba no es más mía,
pero si del suelo multicolor.

Paracaidisismo

2009-11-20T10:35:00.000-08:00

"que tiraron sus relojes desde el tejado para emitir su voto por una
_________Eternidad fuera del Tiempo, & cayeron despertadores
_________sobre sus cabezas día tras día durante toda una déca-
_________da,"_______________________(Allen Gingsberg)

el paracaídista
se decide,
se desmaya,
se despierta,
a 3 segundos antes de tocar el suelo,
a 3 segundos
¿a dondé va en esos 3 segundos?
¿qué son 3 segundos para él?

no seré yo cuando tú seas tú

2009-11-02T19:25:00.001-08:00

tú eres pero no eres
y siendo no siendo
me gusta que no seas
y si eres no me gustas.

tú eres cuando yo no soy
yo soy cuando tú no eres,
tú eras cuando yo no era
no era yo cuando tú eras.

no seré yo cuando tú seas tú
tú no serás cuando yo sea yo,
entonces si tu eres no siendo
yo seré tú siendo no siendo yo.

pero si ambos somos no siendo
y no siendo ambos somos algo,
cuando tú ya no seas yo siendo
yo seré tú siendo yo no siendo tú
y cuando tú mueras para no ser
yo no sabré si seguir siendo o no siendo.

esposas de lana

2009-10-27T20:19:00.000-07:00

y que las ojeras se hagan enormes
y los sillones sean hechos de vacío,
y los oídos se sellen para siempre
y que los vientos azoten las ventanas,
y las lluvias sean absorbidas por el cielo
como si estuviera comiendo fideos
y el sol se canse de alumbrar y se queme
y las mañanas sean oscuros amaneceres
y las tardes no tengan anocheceres
y los barcos no tengan estrellas para guiarse
y las brújulas engañen a su amor eterno del norte
y las guirnaldas en las murallas se incineren un trás otra
y las plantas no tengan agua para hacer fotosintesis
y nos vallamos todos evaporando hasta la luna
y nos acurruquemos en un cráter para dormir
y soñemos con la lana frágil de la respiración espacial
sin oxígeno, sin oxígeno la desesperación es grande.

Esto pasa por apretar botones a las 4:78 minutos de la mañana un día viernes.

2009-10-17T19:57:00.000-07:00

enseña todo lo que sabes
tal y como los informativos y tecnológicos dibujos animados
nos pervierten a nosotros.
Violencia siempre representará una verdad para nosotros,
una marginalidad que se expande hasta extinguirse a lo lejos o a lo cerca.
Un poema es un silencio en la vida.
Toda vida comienza desde el medio de alguien.
Envidio el deseo que nunca acaba, la sorpresa de un chiste,
el sacarme las costras antes de tiempo.
Somos víctimas o aliados del celular.
te apuesto a que te acercai al computador para terminar de leer este mensaje.

2009-10-07T00:02:00.000-07:00

El misterio de las cosas, ¿dónde está?
¿Dónde está él que no aparece
por lo menos para mostrarnos que es misterio?
(Fernando Pessoa)

Te van a doler las muelas al hablar del dolor
tu sabí que el color de las horas es una transparencia tonta
que al momento se vuelve una sonrisa de niño,
te vai pero hay un tambalear de hormonas babosas sobre un camino de lenguas,
por labios la imagen se vuelve almacén de nuestros deseos ,
y sin saber que es saber se estanca,
para que nos vamos a asaltar los sentimientos de sentirnos
robados y profanados de una ilustre imaginación que desenboca
en estos santitos, limpioos y sucios con el vidrio de un taxi.
___________________________________________

Los tacones te recuerdan el por qué y luego el no sé.

_________________________

"El olor de estas axilas es mas hermoso que una plegaria"
(Walt Whitman)

aleluya chocolito santo de la tertulia ebria de las flores recien nacidas

2009-10-01T16:59:00.000-07:00

Ellas no se reían de mi,
se reían demi estupidez,
dela estupidez que duerme en todos
ahora se rien de mi verguenza,
porque ha llegadoelmomento de alimentar
las flores con el fresco respiro de las montañas
y satisfacer nuestras sonrisas con este pedacito
de sol que se cayó de la galaxia y se reventó
a través de nuestros espejos.

Análisis del error ante el problema posterior a un descuido mientras me muevo sin moverme, y sin querer me muevo

2009-09-26T19:17:00.000-07:00

"¿Qué me despierta al alba sino la cruel, la bella abeja,
ese canto nupcial que en los espejos
deja la huella de sus alas rubias?"

Carlos de Rokha

Las nubes quieren devorar a los cerros
así el conflicto comienza, como una mera casualidad
que se desparrama sobre los delantales de la señorita soledad
estando como un pez en los cielos de la alegria y la tristeza
al igual que los besos del viento crepitan con una hoja, y muere,
secándose en alguna isla extinguida de la mirada
con el mismo pelaje de la indeferencia de una mujer espectral
que seduce al hombre entre los vidrios de dos buses.
Vagando entre las enrredaderas espinosas de la sociedad
se abren olvidades heridas por los cristales fluorecentes
de una aceptación erótica e infantil.
Y el bilis de los sueños
regresa como el inhalar y exalar de la galaxia
como el ir y venir de las olas espumosas de la mar
como una gaviota muerta que se pierde en la inmensidad del oceano,
ahógandose hasta ser devorada por la oscuridad del pensamiento.
Así, me desnudo ante las depravadas bandadas de la tranquilidad
hambriento de eternidad y saciado de amargas flores digeridas,
y no me interesan las borrosas palabras, las intachables verdades,
los terremotos olvidados en los craneos oscuros de quienes duermen bajo la tierra,
es mejor embriagarse de a poco con el vaso de un angustioso presente
que no conoce las voces de sus muertos,
se tapa con el humo del tabaco que nunca
pudo penetrar la tierra para enamorar al sol,
no es posible contemplar la luz sin tornar la mirada hacia las sombras,
sin apreciar el reflejo de las nubes en la penumbra de la tierra,
No sólo orina y mierda crea el hombre
también crímenes atroces contra la imposibilidad de operar su ceguera,
y aún así, no niego la posibilidad de que el vuelo de una imprecisión solitaria
me aserruche las heridas, arrojando semillas a estos cuerpos marchitos
tan sólo para renovarnos el espanto en compañía de milenarios arboles
que desparraman sus semillas de hermosuras por el mundo de nuestros ojos
dándonos cuenta que el terminar de todo empieza en un final
y termina en un comienzo: Pensad en el agua!

¿Qué hacemos todos dentro de este bus impaciente
que nos lleva entre la vida y la muerte?
La vida y la muerte envejecen juntas en su lésbico amorío
tejiendo nuestros caminos con la seda y el agujón de la araña,
oye persona,
que belleza hay en tus gestos cuando mencionas la palabra amor.
Y aún así este caballero sigue mintiéndose a si mismo

4:36

2009-09-24T01:29:00.000-07:00

se esparcen los dedos de los ojos
se cierran las cortinas cercanas al insomnio,
me voy de paseo por las manillas del reloj,
quizás allí vuelan mis manos,
quizás allí se congelen sueños que se puedan lamer.

Porque lo que escribo no tiene nada que ver con las alcachofas

2009-09-20T10:39:00.000-07:00

Como si cada miga añeja sobre el mesón de mi habitación fuera un recuerdo tuyo,
me encierro entre los dientes de mi boca para que estas moscas que nacen

de tu perecida carne de recuerdo en mi estómago

se mueran sin conocer el aire que juntos alguna vez respiramos,
Y que de la cúpula de cada cuerpo tieso entre el colchón de mi celda bucal
nacieran burbujas de recuerdos que se reventarán al contacto de mi ojo
para que la acidez de su explosión
me reventara la mirada
sólo para que tus moscas se extingan en el sol.

2009-09-10T21:57:00.000-07:00

Desde la profundidad del sol que se duerme entre los dientes del valle
los cerros extienden sus bocas de pájaros
llenando el vacío que deja el sol al marchitarse.
Anochece, el primer ojo del cielo se cierra.
vivimos en un tempestuoso paraíso tuerto
y se nos van rompiendo los bolsillos
con predicciones abiertas dentro de un pecho cerrado.
Dejamos en costras de suspiros el recuerdo de olvidados caminos,
sin saber o no, si nos sentamos al borde de los almendros
o somos picoteados por los sueños del gorrión
observando las risas de los duraznos maduros de la costumbre.

a medio terminar porque nunca sabré si empezó o terminó

2009-08-29T23:09:00.000-07:00

las antiguas arcas vienen al encuentro,
detrás de las medias lunas sobre nuestros cuerpos;
revueltos, regresados a otra vida de luz eterna,
pero no de luz agradable, de luz molesta, que no deja dormir.
espero, sentado, frotando los barnizados bancos,
la gente pasa, negros lentes de plásticos sobre sus pupilas,
el caminar entororpecido de horas sin el manjar del sueño,
el paladar seco y los ojos humedecidos de lluvia inesperada.
la importancia de la muerte es confusa, es torpe en nosotros,
viene y vascila,va borracha esa mujer a quien llaman muerte
y anda descalza con los pies rotos de tanto caminar,
los hombres en nuestra autoreferencialidad no entendemos a la muerte
somos incapaces de ver el mundo fuera de nosotros,
tiempo y espera son nuestros días,
tiempo de aire y espera de tierra
servirme una y otra vez de los festines de la vida
para terminar ahogado en los llantos de quienes me aman
esperar en estos valles, haciendo, deshaciendo o no haciendo
aprender a no aprender,
las manos se van poniendo frágiles con el tiempo
mientras el niño se hace fuerte el adulto se vuelve débil
y todo va cambiando,todo se hace humo de angustia,
ya no hay muchas ganas de escribir, más bien es cotidiano,
ni los recuerdos de un sueño pueden alimentar los espacios perdidos
de que me servirá recordar si a donde voy no vivo de recuerdos?
el sueño profundo, filoso,entra por una infima parte de los seres vivos,
se marcha por el mismolugar,
después se torna muerte y tortura para quienes lo presencian,
se irán las alegrias,el cuerpo se hará gusano o polvo, o corvo
en la carne ensangrentada,
que perdurará de ti? tu nombre escrito en un papel
o en un millón de papeles
te iras no se bien a donde,
pero te estás yendo,
llevas tus maletas cada día,
y te vas, te vas poniendo arrugado,
te vas escondiendo cada vez más en tu conchita
te vas enrroscando en lo que has tenido
quieres dejar algo para cuando te vallas
porque has construido un palacio con tu nombre
podrán decir que tu palacio es pequeño,
eso diran los ciegos de esfuerzo, y los que por facilidad
han tenido una enorme piedra tallada,
pues cualquier palacio ante los ojos del amigo
es infinitamente carente de final
el techo se cae a pedazos para algunos
el suelo de tierra es una canción de cuna
aunque los campos verdes de enormes cordilleras guían a otros,
el amor muchos lo encuentran,
yo, idiotamente, escribo
veo la lámpara de lava de color desierto,
no hay nada mas aparte del frio en los piés.
el canto de un te tué recoje las lágrimas en su batidora,
nos hace un queque de remolinos brillantes y tristezas danzantes
que hacemos sentados si de pronto caminamos para sentarnos?
todos en su cautela y delicadeza procuran no quebrar al otro
no hacerlo trizas y que caiga al suelo para volverse polvo,
el sol brilla, ilumina el retrovisor de los autos,
sin mirarnos nos hace creer que nos mira

el misterio es no saber si hay algo más
pero vienen al encuentro para nuestro fin
y con nuestras flores alumbramos la fragancia del camino,
del descanzo, después de un atropello cotidiano
graduado de este hospital de

cemento

2009-07-21T20:47:00.000-07:00

Que bonita sería la muerte
si fueras tú quien regara las plantas secas de la tumba.
Que bonita sería la muerte
si fueras tú quien sembrara la madera del sarcofago,
si fueras tú el metal que penetra la tierra:
la pala que le cierra los párpados a todos
para teclear una lágrima
en las delgadas alas de cada rostro.
si fueras tú las manos que asfixian el último respiro,
que bonita, que bonita sería la muerte si fueras tú ella.
Si te vistieras de carne podrida y de larvas biscozas
y si escondieras esos ojitos brillocitos
y te sacaras la piel en la oscuridad
y te quedaras callada para hacerme compañía
con la soledad de las flores secas,
que bonita sería la muerte, que bonita la eternidad
si la muerte fueran tumbas regadas
por estatuas blancas que derramabn su agua
por bocas como las tuyas.

Y aún así ese miedo en cada espejo
cuando entras a un supermercado
a enfermarte con un poco de humanidad
cuando el superheroe del comic de pronto eres tú
y el margen que separa
no es más que el pestañeo de un momento a otro,
¿la niñez se marchó
o fue sólo un recuerdo;
un invento?
la idea de respirar el aire
nos hace peces en los cielos
y ballenas en la tierra,
gotas en el fuego y llamas en el agua
mejor sonrisas en la ceniza de la brisa,
si después de todo las penas de los muertos
regresan en las sonrisas de los niños.

celular

2009-07-13T11:03:00.000-07:00

celular de plástico, ablución intolerante a la carne
con escalones de casa, con madera entre las cejas,
celular de plástico, de no piel ni sistemas internos,
celular la conexión entre los juguetes y los dedos,
celular pegajoso de células amantes, celular mundo,
de choques eléctricamente electrónicos al tacto
entre la vista con la vista por la vista y para la vista,
a la vista y desnuda, única, seria y sensible
que se recoge como un caracol a la presencia de peligro
se camina adentro de los rieles
celular de números y jugadas protestantes como religión
de cometa, de estrella en los cielos, de piel deshollejada,
estrellas disparadas desde las pistolas hechizadas de las esquinas
hasta los testículos de Dios,
hasta la voz olvidada del llanto entre los celos del hombre,
la sangre seca, la sangre oxidada, la sangre sobre las luces
sangre y más sangre que circula por las venas, sangre oscura
oscurecida por el cuerpo de los mamíferos
las junglas de la interioridad del cuerpo, se vienen las hordas,
se callan las estrellas por un momento al oír el canto de la lluvia
sobre el techo de nuestras agrietadas casas,
se marchan los vendedores algodón, se esconden los perros vagos,
se encubren los desposeídos de hogares, se acuestan los niños a ver
los programas de la televisión abierta, la mujer solitaria toma su teléfono,
y se toman la cabeza, y la pierden por un momento
hasta que algún murmullo de los techos
de evidencia de un cascarón quebrado
y la abstinencia del calor entre los dedos unidos; manos celulares,
manos en contacto con los agujeros oscuros
le declare a los tambores la paz de los polos apuestos.

Hay un día en al colafría sin llamas.

2009-06-29T20:38:00.000-07:00

La llama del amor entre las selvas de mi palma
Como si el sol entero se asomara entre los ojos,
Y como si un horno de barro ardiera hasta secar el alma
Renovando la foresta a un campo oscuro donde nada puede existir,
no me ha devuelto las cenizas que las ascuas te inventaron
las tontas llamas, portadoras de fogosas navajas entre sus manos
de una virgen traición que se esfuma con los botes del viento:
una hoja que se exhibe a la ventana renueva el secreto de tu llama
así también las flores plásticas engañan los deseos de la naturaleza
los deseos celestiales que poco importan
tan celeste que las lagartijas de una pasión anaranjada devoran
un adicto al fútbol sin su hinchada,
Hay una colafría vacía sobre la mesa del día
Y las estruendos de mi atuendo se hacen cuervo sobre los árboles
Su crustácea figura me recuerda la lujuria por las noches
Y al verla no se puede negar el hecho de los huesos
El difícil hecho de vivir con algo que no se deja ver
Y los huesos nos hacen lesos de su existencia
que solo el dolor nos trae de vuelta
No se puede negar lo que los ojos nos dicen.
Hay una colafría sobre el árbol caído
Hay asombro de los rostros de los hombros que se rompen
Hay un día sobre la colafría que se enfría
El frasco de la colafría sin pedagogía cada día se aprieta más

Hoy se fue Mr. Jackson de la mano con un desconocido

2009-06-28T15:23:00.001-07:00

Hoy se fue Mr. Jackson de la mano con un desconocido
Hoy murió Michael Jackson y yo no lo sabía
el de las calcetas de leche,
el mismo que volaba con Peter hasta neverland.
Hoy se marchó mi infancia al ritmo de Billie Jean
pero en un mundo donde el jardín no es de oro
brilla una canasta de panfletos inocentemente
pervertidos, dicen, que murió Michael inmortal
De jueves a la tumba del pasado
dicen que cayó a un pozo de lápices y dibujos.
Hoy se degradó el cuerpo al maremoto del descuido
Hoy vinieron los cóndores a extirparle las mejillas
Hoy comienza la piedra a estucarse en llantos,
Pues sin llantos no hay piedras en los corazones
y sin sonrisas no hay dedos que incrusten la semilla
ni cazuelas sobre el mentón de la abuela que barré en silencio
en el gran patio de la calma

Hoy murió un hombre a la vuelta de la esquina
El de las calcetas leche con chocolate
El mismo que volaba con Moucho hasta los cartones,
El mismo que llenaba sus sueños con basura de otros,
El que masticaba panes añejos en las cunetas del destino
Que deshacía plátanos podridos en sus negras muelas,
Hoy murió y al cielo no le importa,
Porque este hombre y Mr. Jackson
De la mano van al basurero de la muerte
con una capa de moscas en sus espaldas
A recoger sus cuerpos descompuestos
Con las palas en el paladar
Con la insignia de la vida en sus camisas
Con el agua de la victoria escondida en sus cantimploras
De niños exploradores,
sin insignias los exploradores niños no ascienden,
la vida no es más que una insignia dentro de los ojos del tiempo.

Dentro de una flor.

2009-06-19T21:26:00.000-07:00

surges de polen al camino de mañana.
al abrir las cortinas la luz de lejos ilumina
el amigo trás el bostezo abre las heridas de la agonía
los gatos se pasean por los tejados
rutinarios espejos siguen engañando a los cuerpos,
y yo esperando que las hojas se hagan polvo
a contemplar abatidos brazos sobre las veredas de la ciudad
cada envasade de botella vacía me recuerda la memoria del los muertos,
una memoria de gloriosas flores que se siguen pudriendo
que siguen siendo sangre de los dioses
semillas en lo profundo del magma gimotean por ser espiga
En la cocina erupcionan las aguas y se avergüenzan los vidrios
No hay sangre ni mentiras con el cielo partido en silencio.
la mente es un puente colgante que cruza el vacío de los días,
un caballo cojo abandonado en un campo de margaritas carnívoras.
No puede existir nada más después de lo anterior
se pudre poco a poco hasta besar los talones de la muerte
detrás de cada iris, detrás de todo ese mantel de carne
secándose como un pistilo en los pétalos de la memoria
Día tras día con la garganta llena de migas añejas
pensando en que sobrevivir una estrella de milesima esperanza
te hará volver a los pasos y las carcajadas de tus amigos,
pero cuando todos seamos tallados en piedras y bañados en pasto
las risas serán viento que murmulla en nuestros oídos
en un idioma más antiguo que el hombre y mucho más que la tierra.

razón

2009-06-06T21:21:00.001-07:00

estalló el párpado del lapiz

mientras la lluvia se refugia en la ceniza

hace la cama donde dormirán las gotas

donde harán el amor para procrear al humo.

te ves parado del otro lado

del otro lado de la pelicula

toma dos

parado y quieto viendo la ceniza

la ceniza intima con la lluvia

nace el humo que reclama el cielo

el iris de mi seduce la ceniza de ti

el humo copula con el ojo y lo desvirgina

sangran el rio blanco de la vista

nace el dolor del placer de otros

aplauso de algún lugar

aparezco de vez en cuando, desaparezco en otras

las voz de la periodista es particularmente ordenada

que linda mañana para taparse los oídos

para romper las hojas solo para escuchar el sonido de su muerte

la piedra siempre está alli

la calle siempre está allí

sólo una parte, solo un instante

apareces, hombre de vientos

de colmenas oxidadas de vejez

vives sin saber que vives como

albañil de realidad entre ladrillos

tu espatula ha de ser más una mirada

nace el hombre esculpiendose a si mismo

se talla los brazos, se siembra las enfermedades

y en una ánimita de su cuerpo se rinde a llorar,

enciende velitas a su imagén

se pide consejos a si mismo

hasta que se desprende de si mismo

alguien rompe su cristal, y olvida.

Algún día lanzaré una piedra al cielo

que se burlará cuando baile sobre mi sepulcro

a mi funeral vendrán las moscas y las piedras a reirse

las flores harán su trabajo

los metales me darán la bienvenida

la madera será mi capullo

y la tierra será mi última metamorfosis

yo les daré la mano

luego hare como siempre

y olvidaré

Algún día lanzaré una piedra al cielo

y esta como un bebe reirá de mi.

Otoño de Fotos que miro, me Miran y me Miras

2009-05-23T21:38:00.000-07:00

Para un Suspiro

El otoño clava su nombre en la ciudad
veo unas fotos de gente que no soy yo
y así como los veo, ellos me ven a mi.

Cada hoja que cae de la falda del cielo
es un poco de mi que cae al dominio del olvido.
Pero también es un poco de ti, un poco de tus manos
un poco de fantasía dispersa entre tu cintura.

El otoño trae consigo un abrazo de pájaros
me recuerda tocar a tu puerta de vez en cuando,
pasear entre las alamedas tan solo para pisar hojas de delirio
oir de lejos que alguien quiebra una lágrima de sueño.

El viento sopla tu nombre entre las desnudas ramas del tiempo,
los silencios parecen cerrar con scotch la boca de todos,
menos la mía, susurra despacio un secreto a los peces de tu rio
en un extraño delirio que desprende las dudas de lo imposible.

Veo las fotos de más personas, ellas también me ven a mi
y por un momento creo sentirme saciado de miradas vacías.

Me detengo, casí en poscisión fetal, huelo el aroma del agua,
aprieto los puños sobre los muslos; circulo en una melodia
me doy vuelta los ojos para verme los pensamientos
y solo veo la carne de venas de nervios de huesos de piel
de una fotografía que se incendia.

Veo al otoño saludar por la ventana en los autos que pasan
lo veo irse a través del castigo dado por las nubes al sol
y lo recuerdo en las gotas de lluvia que caen de tu cielo.

Al cerrar los ojos sólo una cosa es cierta,
el agua derramada por la musica de tu cántaro
se derrama por mi interior
como si tus hormigas mordisquearan
cada célula de mi carne y cada raiz de mis huesos.

feria sabado

2009-05-16T16:41:00.000-07:00

Hace poco la fería de la fantasía

entre calles llenas de zanahorias y tomates sagrados,

que la gente no toca por temor a la sabiduría,

se esfumó para siempre for ever and ever hasta el otro sabado.

Y quedan

los repollos en deshuso: reales;podridos y olorosos.

se pudren y llegan las famosísimas mosquitas

..........................................................quien en su gusto degustan cosas podridas

..........................................................hasta tienen el paladar fino por lo mismo

las mosquitas no comen nada que no esté podrido

hasta nos comen a nosotros, son carnívoras las mosquitas, éstas.

cuando se valla la feria sólo habrán moscas y barrenderos

perros carroñeros buscando algún pedazo arrollado de verduras

ahora seamos mas claros en lo que viene

las ferias tienen puestos de:

verduras, estas a su vez son acompañadas de la señora

quien con buena y penetrante voz grita: lo tengo jugosito lo tengo jugosito!

la noche amarga el sustituto de la profunda esencia mentira de los ciegos y

verdad de los oyentes del zapato en ciclo de la meramente irreal verdad.

que estas cosas que no me explico rehacen mi vida

rehacen el intento por la normalidad de una pisada

la banana esmera el fruto antes de la palabra

la ignorancia me parece un sabroso plato de girasoles

la índole de mi vida no tiene un menú que se apague

amigos tiendo a un vicio sin control más fuerte

que más doliente al latir soplar pronto ha desaparecer

planta tras planta y tierra tras tierra

palas de fierro y madera con vegetales podridos

ya vienen las mosquitas por mi cuerpo

vienen con sus dientes y sus trompas de succionarme

vienen las mosquitas,

ya vienen las mosquitas

esto está como para un tema chikiwuawui que suene en el Yingo

vienen pronto muy pronto, vienen las mosquitas a olernos a veces

se acercan, se esconden entre los hombre y suspiran.

se detienen en la comida que tocamos, nos siguen poco a poco.

banco de clase

2009-05-09T19:43:00.000-07:00

***

El universo es infinito

el universo está en las noticas

las noticias están en la tele

la tele en el living

el living en la casa

la casa en la villa

la villa en la comuna

la comuna en la ciudad

la ciudad en la región

la región en el país

el país en el contiente

el continente en la tierra

la tierra en el sistema solar

el sistema solar en la Via Láctea

la Vía láctea en el universo

el universo en la tele

La tele en las noticias

las noticias son infinitas.

***

una figura de mansedumbre en la higiene del pupitre

cuando se gastan los codos en la madera del estudiante

la pomposa idea de una mezquina iglesia que no canta

me llena la cara de arrugas de velas derretidas

Y la mochila de lápices de cera en el sabor de la boca

acurruca ese recuerdo de paisajes estáticos de un sol amarillo

unas flores gigantes atrapadas en la blanca prisión del papel.

canta pequeña mujer de rabia enmascarada

que ni las estrellas te creerán pistilo de lluvia

por arrodillarte de noche en la gruta del camino

en un montón de escombros brazos pies y narices

no sé es cuando realmente se cree que se es

y si cantas con la boca abierta entrarán moscas

o saldrán moscas desde tu garganta hasta los cementerios.

***

Que me importa a mi

no te hagas la inocente

eres una constumbre de los árboles

por vestir de verde las calles,

eres una hoja en el suelo encubriendo

a las hormigas que roban las migas,

eres como el humo de las micros,

oscura y etérea como la felicidad.

***

me gusta tu cara linda

me gusta tu cara

lo linda no tanto

entones

me gusta tu cara, linda.

Qué tonto.

***

hay algo que amo de tí:

la primera célula de donde viniste.

***

Estos días me han encerrado en el piso de la pieza

han venido las huellas de un auto que jamás existió

pensé muchas veces en verme como un estúpido caminando

y más allá de los caminos sólo vislumbré la ceguera.

en angostas repisas se guardaban vasijas de plástico

mientras canciones se oían desde el interior de las habitaciones

me senté sobre unas viejas sillas a orillas de la ventana

sobre un vidrio gastado me alimenté de la ciudad

comprendí uno o más secretos de quienes caminan afuera

y más que eso me sorprendieron los hilos atados a sus cuerpos

entre una lluvia de hojas en la señal del otoño reflejo en el vidrio

Dos manos de espumosas nubes las empujaban hacia un vacío

¡cuán tristes eran aquellas imágenes! de esa tristeza que no se nombra

de vuelta a la repisa cada cántaro de plástico resplandeció de oscuridad

todas esas historias de hombres que perdieron su juventud

de mujeres que perdieron su belleza, de niños violados de sus cascarones

cuán torpe he sido que he marchado con la sonrisa en la boca

otros tan torpes danzan con lágrimas en sus pestañas

y estos días son tan estúpidos que no los justifico

la realidad está afuera con la gente, con los animales, las plantas

las construcciones, los autos, los almacenes, las veredas, las señaléticas,

si hubiese tenido un poco de valor para llenarme el pecho de ametralladoras

haber tan sólo cruzado el rosal de dudas que me acostó bajo mi cama

pero fueron tan estúpidas las pantuflas en un rincón

y fue tan divertido ese ladrillo sucio donde apoyé mi mano

que mis mejores momentos se iniciaron al florecer un pistilo de dolor en la sonrisa de alguien.

2009-05-04T17:06:00.000-07:00

cuando ya mis manos no puedan tocarte

en ese punto donde la lluvia no nos una

y donde el sol por mucho que brille no caliente

en cada vereda limpia y llena de envoltorios vacíos

desolados en una vasta ciudad de piedra y carne.

Hay algo en el interior de todos

algo más frió que la carne seca

un espejo en los ojos que no miro

es estúpido salir un día sin saber

caminar de pronto y volverse adicto

albergarse entre los matorrales de gente

sólo para hurtar un suspiro que devuelva la garra chilensis

probablemente la vida se nos fue

y gastamos nuestros zapatos

y gastamos la tinta de nuestra pena

siguiéndole los pasos a la muy fresca.

Lo que le Susurró un Hilo a una Aguja Mientras la Atravesaba.

2009-05-01T20:53:00.000-07:00

No tengo herramientas para conocer el futuro
no soy dueño de las cosas que veo
soy único desde la temporal circunstancia espacial
dentro de un agujero en la aguja de metal
miradas como de un hilo se pervierten ante la tele
atraviesan enormes espacios para lo más pequeño
no existe la perversión de los seres humanos
mi solución es un problema más
tengo un cariño por la gente que no demuestro
te extraño mi perdida mi espina seca
pequeños,se sientan a ver los comerciales
de niño los niños se involucran en la ficción de otro soñador
viven sueños de alguien que vivió sus sueños y está muerto:
una estatua vacía de quien la mayoría desconoce sus logros
por las noches baja el temor de que todo está hecho para el bien
y cuando los rayos del futuro vengan nos dirán lo brutales que fuimos.
viven, cumplen, hacen el bien el amor el mal y todos olvidan
hacen el amor sin amor y el mal sin mal, hacen el amor con mal
y el mal con amor y la belleza con fealdad y el fuego de sus
pasiones se congelan con el hielo de sus caricias
funden su amor con la longitud de sus lenguas
definen sus relaciones en la triestamentalidad del semáforo
por qué no podemos recordar el momento en que una hoja cae de su árbol?
Por qué al detenerse ve de pronto uno a toda la mar de gente y se sorprende?
Por qué cuando nos detenemos vemos algo de nosotros que no vemos?
se expanden el mundo las personas el conocimiento las tecnologías.
Se expande todo, todo para ser olvidados y más primitivos y perfectos
nos vemos encandilados con la abundancia y no podemos caminar si quiera
Avanzamos mientras algo se atrasa
Cuando seamos polvo de planeta
Y vaguemos por el universo libres de gravedad
Y perdamos el control por fin de lo que no se acepta
Y nos olvidemos de las manos y los besos y las flores
Y seamos tan idiotas como los grandes sabios
volveremos a sentir como ya olvidamos que sentíamos
pues bajo la atmósfera solo los hechos perduran
y sólo los niños tienen en sus frentes el secreto del olvido
les tapan la boca con sombras de iluminación muerta
tienen derecho a pensar calladitos en la pieza
silenciosos en el recuerdo de la mente
hablar en un colado de lenguas perdidas en el futuro
las palabras se vuelan con el viento, QUE GRAN MENTIRA
debemos escribirlas en rocas blandas como la sustancia
¡ESTAS PALABRAS SON CACA DE PALOMA!
tomado de rodillas en la muchedumbre preocupada de:
la tele nueva
la ropa nueva
la banda favorita
la última moda IN
la teleserie nueva
la última liquidación dos por uno
en crisis las ofertas aumentan
y la gente compra y compra sus deudas)
tengo derecho a hablar todo lo que quiera
a ser tildado de enfermo colérico depresivo andrógino

quien más va a ser dueño de lo que nadie más puede ver
por un éxtasis de virutilla incendiaria me siento alegre
pero soy el único que las percibe
el único que las describe como para mi son
si viniera un hombre del lugar más cercano
como del almacén de al frente o del paradero
explicaría lo que sus ojos y sentidos absorben
no sé porque escribir es un intento absurdo más
siempre la frustración viene como para no continuar haciéndolo
pero ya lo ven otra serie de esperanza se tiene aquí
de que me sirven a mi estás letras?

:D

2009-04-25T23:25:00.000-07:00

la única verdad hasta el momento
es que nunca me he ganado el loto.

090413

2009-04-11T19:47:00.000-07:00

Antes de mi mano estaba mi mano
detrás de un ojo había una casa
mucho antes de la casa hubo maleza
antes de la maleza hubo tierra
anterior a la tierra el fuego.
Antes de ti hubo otra persona
antes de esa persona brotó otra
las palomas cantaban igual que siempre
la luna se asomaba como siempre
la tierra giraba en elipsis como ahora
tú no estabas, tú no veías televisión
tu no eras lo que eres,
tu no te lavabas las manos
no comprabas ropa
no extrañabas a los que amas.
Tu no eres lo que eres
no bebías lo que bebes
no te maquillabas como te maquillas
no te reías como te ríes ahora
sólo lloras como llorabas,
amas como amabas antes.
No recuerdas como lo hiciste
pero lo eres ahora, justo ahora,
descubres un secreto en tu interior
se te desparraman las ilusiones en la mejilla
aprietas tu dolor con el puño cerrado
creas una máscara de palabras.

No vale la pena escribir cuando el silencio es la única verdad
cuando la música se cae a pedazos de los muros
y el morderse los labios es la única salida a las fieras de la pasión.
te veo de cerca y el sol brilla
se hacen enormes las sombras en el día
el sentido se hace ancho en la claridad
y el pueblo se hace pequeño.
no hay para que contar los pasos
si los pájaros hablan de nosotros
estremecen sus cantos al viento
y el viento hace lo suyo.
Te veo de lejos y contemplo tu silueta
contemplo las hojas de un naranjo también
veo la docilidad con que la gente va a morir.
la crueldad con que las flores pintan la muerte
las hace ángeles desprendidos de sus alas.
Tengo miedo y lo admito,
no a la muerte, sino a este desasosiego
los hombres me dan respuestas vacías
crean palabras y más palabras como refugiandose
quieren descubrir todos los secretos que puedan
abrir todos los libros que se hallan cerrado
comprar todo lo que no se halla comprado
y éste ha sido el sufrimiento de muchos sin saberlo
la vida que algunos han malgastado sin hogar
han desterrado su único fin por algo absurdo,
pasión es la única justicia
y lo he descubierto con el juicio de tus ojos
en aquella forma de vacilar mientras meditas
si de morir se trata, que morir sea la vida
me ha tomado tiempo este silencio
y no quisiera ir más alla de lo que es
mis puños podrían ser raices de vida
pero son puños con dedos de carne
y la carne son muchas mas vidas en movimiento.
Jamás he visto llover flores en algún lugar
ni tampoco he visto dragones por las calles
la magia de soñar es un poco de esperanza
al desierto del futuro,
si ustedes quieren mentirse ya lo han hecho
y en ese momento la mentira no fue tan amarga
extrañamente las mentiras van hacia atrás
el tiempo pasa y siemrpe cree tenerse lo cierto
cuando la unica gracia es que solo vemos lo que vemos
la desgracia comienza al sentirte rio seco
cuando ves el mar al frente de ti y deseas sus aguas
siempre algo nos falta
lo mejor para un momento es conformarse
es mirar con aprecio lo que tienes, serás feliz,
puede que las cosas cambien, que muera menos gente
que se extingan menos animales, o que todos seamos felices
en realidad no somos mejores ni peores que lo pasado
somos lo mismo con cosas diferentes
somos lo mismo con situaciones distintas
el drogadicto es drogadicto porque estuvo en el lugar preciso
a la hora exacta,
el millonario fue millonario porque sus circunstacias lo dijeron,
todos queremos un poco de esperanza
todos le cantamos al amor y al sufrimiento
todos lloraremos cuando el sol nos extermine
todos nos damos un golpe en la vida
a todos se nos escapa una canita al aire de vez en cuando
a todos nos disgustan ciertas situaciones
y lo único seguro es que yo también soy ellos
poseo la gracia de sus mismos gestos
bebo de la misma agua de la misma forma
me rio de vez en cuando hasta endurecer el estómago
se me salen sus chuchadas en el enojo de la noche
se me escapan las lágrimas como a un niño cuando estoy mal
no entiendo a algunos autores cuando los leo
¿acaso no podrían haber sido un poco más claros?
a mi me gustaría que mi mamá me hablará de economía
pero estos tipos hablan tan extraño
que preferiría aprender el rumano antes que aquello,
la verdadera hermosura está entre nosotros
en cada gesto, en cada palabra, en cada silencio
especialmente en el intervalo de tiempo en cada palabra
esta es nuestra mayor composición, nuestra mayor obra,
cada uno es acorde y nota en la gran orquesta
diapositiva de la pelicula que nos rodea, margen de pintura
ladrillo de muralla, escupo de futbolista, modelo de yingo,
protagonista de la fama, pudorosos y libertinos,
rojos izquierdistas y amarillos derechistas, todo en uno.
Y todo aquello al verte ir y venir como si nada
todo ello en un segundo de silencio de nuestras palabras,
todo ello en pasión de ese silencio que ocurre aveces
porque antes de mis ojos estuvieron tus ojos
porque dentro de mi boca estuvo tu boca
porque antes de mi pena estuvo tu sonrisa
porque antes de tu cuerpo estuvo mi costilla
y porque antes de mis sueños estuvieron tus palabras.
Un poco de sal para lo dulce de estos días.

2009-03-26T17:34:00.000-07:00

No es mi culpa si el amor toma alas incoloras formas del tiempo
hay peso de origen cuando aquella figura retorna al alma en piedras
su figura retuerce un atraso de piedras
en las cuales tu, unica fugura renuevas el ambiente
el trueno olistico de los imaginitivo creado ante vez de primera
estas anotaciones recopilan una reflexion
de tu belleza incandecente, am s que una oscuridad en la luz
quizas las tecnicas obsoletas me retumben a la orejano importga si de tu voz vienen lso vientos
esos poetas obsopletos que cantaban a tu voz se han ido
yo canto ala primera vez de tu bella imagen ante mis ojos
al momento de una locomotora sin riel en la misma valentia de tu cuerpo
entre las inimaginates sendas de tu esencia en lso aires
mi sol, mi cielo
que als nubes me maten si asi lo quieren
y si al perdida en un registro de letras
no olvidemos murchachos charchas de la guelta de la esquina

he de preferir de declarar este trance
a una diadema de voces oculta en rocas
asi entre el cnsuelo de una diosa
quede su rostro en las figvuras del vidrio.

Pedir perdon es un registro del
muerde las flautas demcada nota falta de sinfonia
pues yo lo unico que se
es que sirvio para conjurar tu nombre
para rellear las letyras en ada esapcio de ti.
LA figura es n o lo se,
un dia te vi y lo supe
ey el tiempo, y las letras bi dan abasto
mnada da abasto
que es esto?
no es nada?
pues todo es posible de una uprimida maestra donde los demonios
de las letras controladas importan la vida en cubitos de frio

entre las bocasn que ni si quiera sienten el bocadoque las
he aqui,
sentid el sabor de la esclavitud
.